Der Bestrafer in einer Welt des Gemetzels
Eine Frau befand sich in einer schwierigen Situation. Es war offensichtlich, als ob eine Waffe auf ihren Kopf gerichtet war.
Frank achtete immer auf seine Umgebung, besonders beim Autofahren. Er wollte nicht angehalten werden, aber darüber hinaus konnte die Gefahr aus jeder Richtung kommen. Das 1,5 Tonnen schwere Metall, das andere für ein gepanzertes Fahrzeug hielten, konnte schnell zu einer tödlichen Falle werden. Es brauchte nur eine Granate. Deshalb hielt er immer Ausschau nach dieser Granate und nach allem anderen. Sogar im Verkehr.
Der Verkehr war in Miami nichts Ungewöhnliches. Entweder man kam damit zurecht oder nicht. Die Reaktionen waren unterschiedlich, aber nicht besonders kreativ. Sie sangen im Radio mit, klopften auf das Lenkrad, wüteten und erinnerten sich an die Ärgernisse, die zu diesem Moment der Irritation geführt hatten. Manche sackten in sich zusammen und versuchten, wach zu bleiben, bis die Ampel umsprang. Und natürlich gab es diejenigen, die hupten, als ob das alles lösen würde.
Aber Frank hatte noch nie eine Frau gesehen, die so reagierte - nur in den schlimmsten Situationen. Ihr Körper war unbeweglich, die Wirbelsäule kerzengerade, die Augen weit aufgerissen und ohne zu blinzeln starrten sie geradeaus. Sie glich einem Beutetier, das von einem Raubtier entdeckt wurde und sich tot stellte. Ihr weißer Griff um das Lenkrad war das einzige Lebenszeichen von ihr.
Vorsichtig lenkte Frank seinen Blick vom Rückspiegel zum Seitenspiegel. Er nahm ihn genau unter die Lupe und stellte fest, dass sie im Schatten des Wagens nicht allein war. Zwei Gestalten, männlich, mit den schlanken, scharfen Profilen von unterernährten Hunden. Eine saß auf dem Beifahrersitz, die andere lehnte auf dem Rücksitz.
Der auf dem Beifahrersitz hatte seine Hand unterhalb des Armaturenbretts, berührte das Bein der Frau oder eine intimere Stelle. Seine Lippen bewegten sich in der durch seinen Kapuzenpulli erzeugten Dunkelheit. Was auch immer er sagte, es schien darauf abzuzielen, die Frau zum Zittern zu bringen - sie aus ihrer selbst auferlegten Lähmung aufzurütteln.
Einem Schurken wie ihm war es egal, ob er das, was er vorhatte, ruinierte, indem er seine Beute schreiend aus dem Fahrzeug trieb und sie zu dem zwang, womit er ihr gedroht hatte. Angst war die einzige Droge, von der Drecksäcke nie genug hatten.
Außer, wenn es um den Punisher ging.
Die Ampel wurde grün. Frank drückte fester auf das Gaspedal. Der rote Jetta der Frau schlingerte vorwärts und wäre beinahe mit dem Auto vor ihr zusammengestoßen, bevor es ausweichen konnte. Frank behielt ein Auge auf den Jetta, das andere auf die Straße. Sie befanden sich beide auf einer Seitenstraße, die parallel zu einer Autobahn verlief. Frank hatte keine Ahnung, wohin die Frau fuhr - wohin die Fieslinge sie brachten.
Einem Auto von vorne zu folgen, war nicht ideal. Es war unerwartet, sicher; die Leute achteten selten auf ein vorausfahrendes Fahrzeug. Aber es bedeutete, dass man im Blickfeld eines jeden Fahrers war, nicht nur derjenigen, die regelmäßig in den Rückspiegel schauten. Und es bestand immer die Möglichkeit dazu,
Der Jetta wechselte die Spur und beschleunigte auf den Highway. Frank trat auf das Gaspedal. Er konnte noch nicht beschleunigen und wartete, während die beiden Autos vor ihm sich langsam auf die Überführung vorarbeiteten. Endlich war er an der Reihe. Er schob sich mit seinem BMW M4 in den Verkehrsfluss und scannte den Verkehr vor ihm und in seinen Spiegeln. Er erblickte einen roten Jetta. Dann ein anderes Modell. Er hatte die Marke und das Modell nicht genau identifiziert. Es könnte jeder von beiden sein.
Schlampig, Frank. Man kann nicht so schlampig sein, wenn es um einen selbst geht, geschweige denn um eine Frau.
Er trat auf das Gaspedal. Er spürte, wie der Motor aufheulte, die Räder durchdrehten und die sanfte Vibration dieser gut gewarteten Maschine durch seinen Körper fuhr. Zu jeder anderen Zeit wären dieser fein abgestimmte Motor und all die komplizierten Komponenten ein Vergnügen gewesen. Er hat Autos schon immer gemocht, nicht nur als Werkzeug, sondern auch als Luxus. Ein seltenes Ereignis, bei dem Form und Funktion gleichermaßen befriedigt werden konnten. Aber im Moment passten dieser Hochleistungsmotor und all die sorgfältig gefertigten Teile nicht zu seiner Stimmung. Er wollte knurren. Aber dieser leichte Sportwagen war in Miami so auffällig wie schlechte Schuhe auf einer Bowlingbahn.
Der Mann fuhr neben dem roten Jetta her und musterte sein Ziel. Schließlich erkannte er seine Freundin, die auf dem Beifahrersitz saß. Sie schien jung zu sein, vielleicht gerade alt genug, um Auto zu fahren. Sie war keine abgebrühte Kriminelle oder eine gefährliche Femme fatale, sondern ein typischer Teenager. Ihre Unschuld schimmerte durch, mit ihren bezaubernden Gesichtszügen: ein herzförmiges Gesicht, leuchtendes Haar, eine winzige Knopfnase und große, ängstliche Augen. Ihre Lippen schienen so süß und saftig zu sein wie reifes Obst.
Wäre sie nicht so verängstigt gewesen, wäre sie hinreißend gewesen. Frank, der sie nur beschützen wollte, ertappte sich dabei, dass er sie im Arm halten, ihr Haar streicheln und ihr beruhigende Worte ins Ohr flüstern wollte - alles, damit sie sich in dieser grausamen Welt sicher fühlte.
Er wollte sich für sie rächen.
Auf die Gefahr hin, von den Schlägern entdeckt zu werden, verlangsamte Frank das Tempo und ließ sein eigenes Fahrzeug hinter sich herfahren. Er blieb in einigem Abstand und kontrollierte den Jetta ständig. Um lässig zu wirken, spielte er mit dem Radio seines Wagens. Trotz der Verlockung verzichtete er darauf, in den Jetta zu rasen, das Feuer zu eröffnen und sein Mädchen so schnell wie möglich zu retten.
Aber er war schon zu viele Risiken eingegangen. Seine Sicherheit stand jetzt an erster Stelle. Er musste die Situation im Auge behalten und bereit sein, wenn der richtige Moment kam. Als Punisher, der früher als Frank Castle bekannt war, konnte er geduldig warten, bis er gebraucht wurde.
Das United States Marine Corps hatte Frank Castle zu einer unaufhaltsamen Tötungsmaschine gemacht. Die Tragödie, bei der seine Familie ums Leben kam, verwandelte ihn in eine kalte, gefühllose Maschine. Eine Maschine wie Frank sollte in der Lage sein, zu warten und erst dann zu handeln, wenn das Ziel in Sichtweite ist.
Die Umgebung änderte sich, als sie durch einen schäbigen Teil der Stadt fuhren. Äußerlich war es weit von einem Kriegsgebiet entfernt, aber die Atmosphäre war ganz anders. Frank konnte die Apathie, die Depression und den Hass, der die Gegend umgab, spüren. Das emotionale Feuer dieser Stadt wuchs auf einer solchen Hoffnungslosigkeit. Es verschlang alles in seinem Kielwasser und hinterließ Elend.
Der rote Jetta hielt in einer von Müll und beschädigten Gebäuden geprägten Umgebung an. Frank aktivierte seine M4-Notbremse, verließ heimlich sein Fahrzeug und wurde zum Fußgänger.
Da der M4 nicht mehr benötigt wurde, beschloss Castle, ihn aufzugeben. Er hatte sie bei seiner gewalttätigen Begegnung mit Don Bruno Lombardi gestohlen, dessen verrenkter Hals von der Wirksamkeit der Waffe zeugte. Die Maschine gehörte auf den Müll, sobald ihr Zweck erfüllt war.
Frank, ein hochgewachsener Mann, beugte sich vor, als wäre er obdachlos, und versuchte, sich in die Umgebung einzufügen. Er trug ein kornblumenblaues Guayabera-Hemd, eine weiße Leinenhose und einen farbenfrohen pastellfarbenen Blazer, der an die Miami Vice-Serie erinnerte.
Umstehende konzentrierten sich auf sein auffälliges Schuhwerk und bemerkten nicht einmal ein verstecktes Ka-Bar-Messer in seiner Knöchelscheide und ein kleines Holster auf dem Rücken, in dem ein Basthut mit einem pfirsichfarbenen Streifen steckte.
Der Jetta kroch durch die Gasse, bevor er zum Stehen kam. Die Frau wurde aus dem Auto gezerrt und in eine Lücke zwischen zwei Gebäuden geschleppt, von denen das eine abbruchreif war und das andere die Verlassenheit personifizierte.
Frank setzte sich in Bewegung und bewegte sich unauffällig auf den Tatort zu. Er zog sein Ka-Bar-Messer aus seiner Knöcheltasche, bereit, den toten Winkel auszunutzen, der durch das schwache gelbe Leuchten der Dunkelheit entstand.
Die Frau musste sich an einem Ort befinden, an dem sie gefesselt war, denn einer der Punks ging voran und schloss eine rostige Tür mit einem fehlenden Griff auf.
Der andere Kerl war direkt hinter ihr und drängte sie, sich schneller zu bewegen, weil er ihren Körper berühren wollte. Sie konnte gar nicht schnell genug gehen - die Tür war wohl beängstigender als der Kontakt mit Männern, die den Duft einer Rose nicht zu schätzen wussten, ohne sie stinken zu lassen.
Frank bog um eine Ecke. Er ging die Gasse hinunter, ohne zu hetzen und ohne sich zu verstecken. Er hielt das gleiche Tempo wie der Punk und die Frau, als wäre er nur eine weitere Person in dieser Karawane.
Als der Punk merkte, dass er beobachtet wurde, war Frank schon so nah, dass er ihn schlagen konnte. Und als der Punk sich umdrehte, war er nah genug, um ihn zu töten.
Frank schlug seine Faust seitlich in das Gesicht des Punks, so dass dieser auf die Knie fiel und die glänzende rosa Kopfhaut durch sein schütteres Haar schimmerte. Frank wollte den Skalp als Trophäe mitnehmen, aber er würde nur Blut an seinem Ka-Bar-Messer als Andenken haben.
Frank stieß sein Messer schnell in den Schläger, durchdrang seinen Schädel von hinten, riss sein Gehirn auf und trat durch die Nase wieder aus. Die 7-Zoll-Klinge spaltete die Nervenzellen auf, als ob sie Papier zerschneiden würde.
Die Frau blieb wie erstarrt, bewegte sich nicht und hatte noch mehr Angst als zuvor. Der andere Mann, oder das, was man optimistisch als den überlebenden Schläger bezeichnen könnte, griff nach seiner Waffe.
Frank hatte zwei Ziele, beide gleich wichtig, aber er zögerte nicht, beide in schneller Folge zu erledigen.
Er trat der Frau die Beine unter den Füßen weg, so dass sie unter die Schusslinie fiel. Dann packte er den Schläger mit dem Ka-Bar, hob die Klinge hoch, um ihm die Nase abzutrennen, und hob den Mann gleichzeitig mit den Füßen hoch.
Der zweite Mann, der merkte, dass sein Schuss Frank nicht traf, feuerte wie wild auf den menschlichen Schild. Diese Kugeln verfehlten ihr Ziel und durchbohrten seinen Partner an mehreren Stellen.
Frank bewegte sich dann auf sein drittes Ziel zu. Er zog seine Glock 9MM-Pistole und entleerte sie in den verbleibenden Verbrecher.
Franks Kugeln drangen in das Gesicht und die Brust des Schlägers ein, die Frank eigentlich schützen sollten, aber er war ein Profi. Er vergewisserte sich, dass der Mann wirklich tot war, indem er die Mündung der Pistole an die Ka-Bar hielt und erneut feuerte.
Der Körper zuckte heftig, bevor er sich bewegte. Frank ließ zu, dass das Gewicht des Körpers das Messer aus ihm herauszog.
Ein Blutspritzer bedeckte den Ärmel der Hand, die mit dem Messer getötet hatte. Noch mehr Blut spritzte auf die Vorderseite der Jacke. Frank trat von der Leiche weg, um sicherzustellen, dass seine Schuhe frei von Blutflecken blieben.
Er wischte das Ka-Bar sauber, indem er es an der Kleidung des toten Mannes rieb, und steckte es wieder in seine Hose. "Geht es Ihnen gut?", fragte er die Frau, während er die leeren Patronenhülsen aufhob.
Normalerweise war er kein penibler Mensch, wenn es ums Aufräumen ging, aber er war neu in Miami. Frank hatte nicht die Absicht, irgendwelche Spuren zu hinterlassen, nicht wenn die Polizei schon bald alle Details kennen würde.
"Sie wollten - sie wollten - ich bin in meine Autos gestiegen und sie hatten Waffen..."
Frank nickte. Er bot seine Hand an, um der Frau beim Aufstehen zu helfen. Ängstlich legte sie ihre Handfläche auf seine, als wäre sie noch nie mit einem solchen Gegenstand in Berührung gekommen. "Es ist jetzt alles vorbei. Sie sind in Sicherheit."
Aus nächster Nähe war ein gewisses Maß an Reife zu erkennen. Diese Frau schien eine College-Studentin zu sein, die wahrscheinlich in Miami war, um die Brandung und die Sonne zu genießen. Frank hatte etwas Mitleid mit ihr. So sehr er auch konnte, sie tat ihm leid. Sie brauchte die Realität nicht zu kennen, aber die Welt funktionierte nun einmal so.
"Ein Messer - oh Gott, oh Gott - Siehaben eine Waffe auf ihn abgefeuert!"
"Ja, Ma'am", antwortete Frank, der im besten Fall kein Freund von kleinen Gesprächen war, und ihr jetziges Verhalten machte die Sache nicht besser.
"Sie haben mich gerettet! Sie haben ihnen nicht erlaubt..." Sie konnte ihren Satz nicht beenden. Ihre Augen rollten zurück, bis das Weiße zu sehen war. Frank packte sie, bevor sie das Gleichgewicht verlor.
Während er die bewusstlose Frau schleppte, dachte Frank darüber nach, wie seltsam es war, einen Bösewicht als menschliches Schutzschild zu benutzen und ein gutes Mädchen zu tragen. Er erinnerte sich an das Vergnügen, eine Klinge in den Schädel eines Mannes zu rammen. Und wenn es ihm gefiel, das Mädchen zu halten, versuchte er, diese Gefühle zu unterdrücken.
Wenn sein Auto nicht kaputt wäre, könnte er es noch zu seinem Treffen schaffen.
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Quelle: www.nice-escort.de
