Der Punisher: Eine Welt voller Morde Kapitel 2
Auf der Couch streckte sie sich aus wie eine sonnenverwöhnte Katze. Sie war groß, schlank und hatte Muskeln, die auf ein lebenslanges Training schließen ließen. Ihr feuerrotes Haar fiel ihr ins Gesicht und verdeckte es teilweise, aber wenn es so war wie ihr Körper, war es fast illegal. Ihre Figur war schlank, mit nur einem Hauch von Rundungen an den Hüften und der Brust, aber die Art und Weise, wie sich die Kurven hoben und senkten, verlieh ihr eine Anmut, die selbst den härtesten Mann in ihren Bann ziehen konnte.
Christina konnte nicht anders, als die spärlich bekleidete Frau vor ihr zu bewundern. Selbst ihre ausgefransten Jeans-Shorts und ihr abgenutztes T-Shirt konnten nicht von ihrem schlanken Oberkörper ablenken. Ihre zierlichen Brüste brauchten vielleicht keinen BH, aber sie füllten einen Mund - egal ob männlich oder weiblich.
Christina brodelte. Angel würde es lieben, nicht nur Sex mit jeder beliebigen Frau zu haben, sondern auch seine Frau dazu zu bringen, mitzumachen und ihre Ehe in einen nicht enden wollenden Dreier zu verwandeln. Er würde die Frauen austauschen, bis Christinas langsam fortschreitendes Alter sie einholte.
Dann würde er sich eine von ihnen aussuchen - sagen wir mal so um die zwanzig, dachte Christina, damit ihr Ersatz nicht zu jung war - und sie wie den Müll von gestern zur Seite werfen.
Christina wurde durch den Klang ihrer eigenen Stimme aus ihren Gedanken gerissen."Angel, willst du wirklich deine One-Night-Stands in mein Haus bringen und sie dort schlafen lassen?"
"Mein Gott!", die Stimme war vom Schlaf gedämpft und verriet Christinas Schwester, Emma.
Ihr lebhaftes gold-weißes Haar war im Laufe der Jahre gewachsen und gelockt. Ihr Gesicht war schön geformt und hatte zarte Züge. Die Bräunungsstreifen, die jede Frau in Miami haben muss, waren auch auf ihrer Haut zu sehen.
Emma war schon immer eher eine Rebellin gewesen. Ihre Sommersprossen schmückten noch immer ihre makellose Nase, ihre Wangen und ihr Kinn. Ihre schelmischen Lippen hatten die perfekte Größe für Worte voller Sarkasmus.
Ihre Schönheit war atemberaubend, wie die ihrer Schwester, aber Emma war verspielter, neckischer.
"Verdammt, Christy, was zum Teufel machst du hier?"
Christina bedauerte ihren lauten Tonfall. Sie wollte sich entschuldigen, aber die Situation zu erklären, würde das ohnehin schon schlechte Bild von ihr nur noch schlimmer machen. Widerstrebend gab sie diesen Gedanken auf.
Ihre Familie hielt sie für eiskalt, und das würde dieses Bild nur noch verstärken.
"Was machst du hier, Emma?", fragte sie und verschränkte die Arme.
Immer noch in ihrem Spaghettiträger-Top, setzte sie sich auf. Die Träger waren so breit, dass sie den Stoff kaum zusammenhielten. Ihr schlankes Dekolleté war fast vollständig zu sehen, wenn sie sich bewegte.
"Dein Mann hat angerufen und gesagt, dass ich hier übernachten kann."
"Gut zu wissen, dass du dich wie zu Hause fühlst", sagte Christina mit fester Stimme.
"Und gut zu wissen, wie du Gäste in deinem 'wie eine Eierschale dekorierten' Haus empfängst."
Christina spürte, wie ihr das Blut in den Adern gefror, denn die Bemerkungen ihrer Schwester trugen nur noch mehr zur Spannung des Tages bei.
"Das Abendessen ist um Punkt sechs. Ich würde es begrüßen, wenn du dir etwas Bescheideneres anziehen könntest - etwas mit Ärmeln oder sogar einen Rock bis zu den Knien. Mit jeder Hilfe ist es am besten, wenn du dich zumindest so anziehst, als würdest du nicht hierher gehören."
"Du glaubst wirklich, du bist besser als alle anderen?"
Christina stieß einen langen Atemzug aus. Zwischen ihrem eigensinnigen Ehemann und ihrer voreingenommenen Schwester stand ihre Welt kurz davor, aus den Fugen zu geraten.
Sich um andere zu kümmern, war ein Job für die Mittelschicht. Die Reichen taten nur so, und die Armen ignorierten es. Als Frank sein Auto bei Lulu Coffee parkte und einem Mädchen, das kaum bei Bewusstsein war, durch die automatische Tür und zu einem Tisch half, wollten die wenigen, die in seine Richtung schauten, sichergehen, dass er keine Bedrohung darstellte.
Keiner schenkte dem Mädchen viel Aufmerksamkeit. Aber Frank bemerkte, dass die Kellnerin nicht vorbeikam. Er vermutete, dass er nicht wie ein großzügiger Trinkgeldgeber aussah.
Frank hatte seine blutverschmierte Jacke vorsichtshalber ausgezogen. Ohne sie, um sein Hüftholster zu verdecken, hatte er seine Glock herausgenommen und sie in den Hosenbund gesteckt, versteckt unter seinem aufgeknöpften Hemd. Sie war gesichert, und im Patronenlager befand sich keine Patrone.
Franks Interesse an Sex war zusammen mit seiner Frau erloschen. Aber genug Mafiabosse hatten ihm versprochen, ihn zu kastrieren, dass er keinen Grund sah, es selbst zu tun. Warum sollte er jemandem den Spaß verderben, der ihn aufspüren konnte?
Wenig später traf Matt Peters ein. Der Detective hatte das Potenzial zum Polizeipräsidenten: Er war gut aussehend, abgesehen von einem irritierenden Seelenfleck. Er hatte eine tiefe Stimme. Er war halbwegs kompetent und konnte einen Raum gut genug lesen, um zu vermeiden, dass die Medien ihn wegen einer rassistischen Beleidigung oder etwas, das für eine rassistische Beleidigung gehalten wurde, verfolgten.
Die Tatsache, dass er es nicht zum Lieutenant geschafft hatte, sagte mehr über seine Politik als über seine Fähigkeiten aus. Peters glaubte daran, die Bösen ins Gefängnis zu bringen, nicht sich selbst zu befördern. Und wie die meisten Polizeibeamten hatte er gelernt, dass das System eher darauf ausgelegt war, Verbrechen zu kontrollieren als zu bestrafen. Jahrzehntelange Haftstrafen für Hassreden, solange es sich um den Hass auf die falschen Leute handelte, während Vergewaltigungen nur mit ein paar Monaten Gefängnis geahndet wurden.
Amerika oder diejenigen, die sich für Amerika hielten, hatten beschlossen, dass das, was sie beleidigte, wichtiger war als das, was Gott beleidigte. Die Steuerzahler bekamen nicht die Polizei, für die sie bezahlt hatten, sondern die, die die Politiker, Journalisten und Universitätsprofessoren nach all dem Gejammer zurückgelassen hatten.
Hat sie sie beschützt? Sie war zu sehr damit beschäftigt, sich selbst zu schützen.
Einige Polizisten akzeptierten dies. Sie hielten ihre Köpfe unten und schauten auf ihre Pensionen. Andere gingen auf andere Weise Kompromisse ein. Sie sahen, was Frank Castle tat, und wussten, dass es effektiv war.
Der Punisher jagte Raubtiere, wie ein Schäferhund Wölfe jagt. Ohne Politik, ohne moralische Debatten, ohne Relativismus. Frank Castle rühmte sich einer Rückfallquote von null Prozent.
Aber er war nur ein Mann. Die riesige Mafia-Maschinerie konnte nicht frontal bekämpft werden. Sie musste Stück für Stück zerlegt werden. Also führte Frank einen Aufstand gegen ein kriminelles Imperium. Er schlug dort zu, wo die Mächtigen nicht wussten, dass sie schwach waren.
Er schaltete die Reihen der Mafia aus. Er verbrannte ihre Ressourcen. Er entlarvte und eliminierte sie, egal unter welchem Namen sie sich versteckten, und verschwand, bevor sich die gesamte Macht des amerikanischen Verbrechens gegen ihn wenden konnte.
Männer wie Peters machten dies möglich. Weit entfernt von den Kompromissen und der Korruption der Bosse wussten Leute wie er, was zu tun war, und sie wussten, dass der Punisher die Entschlossenheit hatte, es zu tun. Sie versorgten ihn mit dem, was er brauchte, und räumten auf, wenn er fertig war. Und Frank würde in einer neuen Stadt sein und die Mafia an einem neuen Ort ausschalten, wo sie nicht merkten, dass sie bluteten.
"Oh, Gott, wer ist das?" fragte Peters, als er in den Tisch neben Frank rutschte und das Mädchen betrachtete, das am Fenster lehnte und dümmlich blinzelte.
"Ich bin nicht hier, um über sie zu reden", sagte Frank schlicht. "Was ist mit Angel Mercader?"
Peters holte tief Luft. Er hatte Zweifel an dem Punisher. Frank wusste, dass jeder gute Polizist das musste. Aber wenn es ums Überleben ging, musste man erst einmal gewinnen, bevor man sich Gedanken darüber machte, wie man nachts schlafen konnte.
"Du weißt wahrscheinlich genauso viel wie ich. Angel ist der wichtigste Mann der Mafia in Miami. Er hat Verbindungen zum kubanischen Geheimdienst und zum kubanischen organisierten Verbrechen, als ob es da einen Unterschied gäbe. Seine Leute schmuggeln Flüchtlinge aus Kuba, wenn sie es sich leisten können, und er benutzt sie immer noch, um Positionen zu besetzen, die er haben will. Prostituierte, Drogenkuriere, Tagelöhner und Vollstrecker. Angel hat alles im Griff. Er hat sogar Leute bei der Einwanderungs- und Einbürgerungsbehörde. Wenn er jemanden loswerden will, genügt ein Anruf, und er wird abgeschoben."
"Wo wohnt er?" erkundigte sich Frank.
"Das wissen Sie wahrscheinlich. Jupiter Island, direkt neben George H.W. und Tiger Woods. Er hat sein Herrenhaus direkt an den Strand gebaut und noch einen Swimmingpool von olympischen Ausmaßen."
"Blaupausen?"
"Ich kann sie besorgen. Wenn du das ernst meinst."
"Sehe ich nicht ernst aus?" fragte Frank. "Ich brauche alles, was Sie auf Jupiter Island finden können, und ich brauche es diskret."
"Wir sind hier in Miami", erklärte Peters Frank. Aber die Ganoven, die sich in dieser Gegend aufhalten, haben nichts anderes zu tun, als den ganzen Tag mit ihren Stiefeln zu stampfen. Wir haben unzählige Beschwerden von Fischern und Strandspaziergängern erhalten. Es scheint, als ob Angel nicht glaubt, dass irgendjemand anderes sein Grundstück auch nur ansehen sollte.
"Ich werde vorerst Abstand halten", versprach Frank. "Bis ich es nicht mehr tue. Wenn diese Gegend so nobel ist, wie Sie behaupten, wäre ein Boot ideal, um die Dinge im Auge zu behalten."
"Sie werden sicher bemerken, dass immer wieder dasselbe Boot vor ihrem Haus parkt."
"Darum geht es nicht. Es geht darum, harmlos zu wirken", erklärte Frank.
"Was ist mit Waffen?"
Frank schmunzelte. "Das habe ich im Griff. Ich habe Angels Frau auf Instagram beobachtet."
"Oh je, das ist das erste Mal", erwiderte Peters erschrocken.
"Sie gehen heute Abend zu einer Wohltätigkeitsveranstaltung. Ich möchte, dass du ihr Auto vor der Veranstaltung beschattest. Sobald Angel aussteigt, schicken Sie mir eine SMS", wies Frank an.
"Er wird von mehreren Leibwächtern begleitet."
"Angel ist ziemlich intelligent", stellte Frank fest und verwies auf seine öffentlichen Auftritte, bei denen jeder Attentatsversuch zu massiven Kollateralschäden führen würde.
"Es wird ihr Haus sein, nachdem die Dienerschaft für den Abend gegangen ist. Die einzige Herausforderung ist der Umgang mit der Frau", bemerkte Peters.
"Sie ist nicht dünn", bemerkte Frank.
"Wie ich schon sagte, es wäre schade, wenn sie uns in die Quere käme", scherzte Peters.
"Ich werde dafür sorgen, dass meine Waffe präzise ist. Ich bezweifle, dass sie ihm vor die Füße springen wird", erklärte Frank ruhig.
"Das hängt vielleicht davon ab, ob sie in seinem Testament erwähnt wird", scherzte Peters. "Willst du das wirklich heute Nacht machen? Und hast du hier eine Bleibe?"
"Die Zeit tickt. Sobald sie merken, dass ich in der Stadt bin, wird die Sache sehr viel schwieriger. Deshalb ist das Mädchen hier", erklärte Frank.
"Ich war neugierig auf sie", sagte Peters und schaute das Mädchen an, das immer noch fassungslos wirkte.
"Machen Sie sich keine Sorgen. Sie haben sie bereits gerettet. Tolle Polizeiarbeit. Sie sollten vielleicht einen Polizeibericht schreiben, jetzt wo Sie sie getröstet haben." Frank schob die 9MM lässig auf Peters' Seite des Tisches. "Tausche deine Pistole mit meiner."
"Verdammt!" Peters murmelte, ihm war klar, dass dies ein Test war, er ärgerte sich darüber, getestet zu werden, doch der Gedanke an Miami ohne Angel Mercader war zu verlockend, um ihn zu ignorieren.
Peters nahm seinen Objektträger ab, warf ihn Frank zu und nahm im Gegenzug seine 9MM entgegen.
"Wir feiern das also nicht als heldenhafte Rettung oder..." Peters brach ab, als er merkte, dass Frank ihn testen wollte.
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Quelle: www.nice-escort.de
