Die amouröse Agatha Christie im siebten Fall

Die amouröse Agatha Christie im siebten Fall

Kapitel 9:

Durch den kalten Wind.

Der raue Wind kreischte über das kalte Wasser der Themse und ließ die Gesichter der drei Männer gefrieren, die sich auf der Suche nach Wärme zusammenkauerten. Mit ihren Schals um den Hals und den Mützen über den Ohren fröstelten Lefty, Charlie und Lumper, als sie einen gestohlenen Lastkahn entladen hatten.

"Diese Ladung ist ein hübsches Sümmchen wert, was, Lefty?"

"Halt die Klappe! Zieh das Seil fester, Charlie."

"Kümmere dich nicht darum, was Lefty denkt. Er liebt seine Beute."

Lefty runzelte die Stirn und warf Charlie und Lumper böse Blicke zu. Im Jahr 1924 häuften sich die Diebstähle auf den Flüssen, insbesondere bei Exportgütern, die für australische, neuseeländische und tasmanische Häfen bestimmt waren. Die gestohlenen Waren wurden in der Regel aus unbeaufsichtigten Lagerschuppen entwendet, wie z. B. in den Royal Albert und Victoria Docks. Diese Waren konnten mehrere Wochen in den Schuppen liegen.

"Es ist nicht nötig, dass die Seepolizei heute Abend ausrückt. Es ist zu kalt für sie."

"Eben. Sogar die Polizisten würden lieber in ihren Betten bleiben."

"Aber hier bin ich ..." Eine schattenhafte Gestalt tauchte auf. "Hallo, meine Herren. Ich hoffe, der Abend verläuft gut für Sie."

"Was zum Teufel... Es ist Sexton Blake!"

"Sexton verdammter Blake!"

Der berüchtigte Privatdetektiv hatte geduldig gewartet und ihr Treiben beobachtet. Er war mutig, ruhig, kultiviert, klug, stark und in allen Belangen überlegen. Er ließ die Gauner erzittern.

Mit Schnelligkeit und Präzision ging Blake auf die Gruppe zu und griff jeden einzelnen an. Als er zurücktrat, lagen die drei Männer am Boden und stöhnten vor Schmerzen. "Da ist das Gesetz."

"Detective Blake. Ich wollte nur etwas Hilfe leisten. Ich habe gehört, dass diese Schurken heute Abend Ärger machen werden."

"Ich kümmere mich um sie, Inspektor."

Lächelnd verließ Blake den Tatort und kehrte in seine Wohnung zurück. Als er eintrat, hörte er, wie jemand an die Tür kam. "Wer ist es?"

"Ein Telegramm, Sir."

Blake öffnete den Umschlag und las die Nachricht. "Sexton. Kommen Sie zum Raven Manor in Maidstone. Brauche dringend Ihre Hilfe. Agatha Christie."

"Was für eine seltsame Wendung der Ereignisse. Ich bin immer da, wenn ein Freund in Not ist. Besonders von Agatha."

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Agatha Christie saß in ihrem Bett und spürte die Dringlichkeit ihres Liebhabers Tommy Thompson.

"Also, wer war es?"

"Ein Telegrammjunge. Er hat das hier hinterlassen."

Sie warf einen Blick auf das Papier, auf dem stand, dass sie nach Raven Manor in Maidstone fahren sollten. "Wir fahren morgen früh los. Wir fahren zum Herrenhaus von Edgar Wolstenholme, einem millionenschweren Krimiautor."

Der Rolls Royce Silver Ghost fuhr mit hoher Geschwindigkeit durch die Landschaft von Kent in Richtung Osten. Auf dem Rücksitz sitzend, fragte sich Agatha, warum sie von Sexton Blake herbeizitiert worden war: "Raven Manor, in Maidstone. Das Herrenhaus von Edgar Wolstenholme. Warum sollte Sexton Blake meine Hilfe brauchen? Weil ich auch Krimis schreibe?"

Als sie sich dem Anwesen näherten, bemerkten sie mehrere geparkte Autos vor dem Haus. Sie kamen an; der Nebel wurde dichter, als Agatha und Thompson aus dem Auto stiegen. "Wer ist das?"

Ein Taxi hielt an, und Sexton Blake stieg aus. "Ich bin gerade von der Victoria Station gekommen, um Ihren Anruf entgegenzunehmen."

"Ich dachte, ich wäre es, der Sie braucht."

"Hier ist das Telegramm."

Und so trafen sich die Kriminalschriftstellerin, ihr Chauffeur und der berühmteste Detektiv der Welt auf Raven Manor, wo sie eine mysteriöse Situation erwartete.

Agatha griff in ihre Handtasche, um den Zettel zu holen, und blickte auf den verblüfften Krimiaufklärer.

Trotz der leichten Kälte in der Luft, die durch den dichter werdenden Nebel verursacht wurde, war die großzügige Rothaarige in ihrem cremefarbenen Kleid mit grüner Seidentaftschärpe und einem Strauß leuchtender Mohnblumen in der Mitte ein echter Blickfang. Das Kleid war gewagt kurz, und alle Blicke richteten sich auf ihre langen Beine. Ein Strohhut mit übergroßer Krempe und Samtblumen rundete ihr Outfit ab. Sexton las den Zettel und streckte seine Handflächen aus.

"Das habe ich nie angefertigt. Könnten Sie es vielleicht sein, der ihn verfasst hat?"

Er griff in seine Brusttasche und reichte ihr das Telegramm, das er gerade erhalten hatte.

"Nein, das habe ich nicht. Ich habe den Eindruck, dass wir beide getäuscht worden sind."

Ihre Lippen blieben offen, und Sexton sah, wie rot und feucht sie waren.

Blake hatte sie seit der Affäre mit Sir Oscar Trevelyan auf Mostyn Manor in Surrey nicht mehr gesehen. Er war einer der angesehensten Finanziers in London. Die Erinnerungen an ihre Affäre wurden wach. Sie war unverblümt, verdammt mutig, und er hatte sich in den renommierten Autor verguckt. Das Einzige, was ihm nicht gefiel, war ihr kurzes Bubikopfhaar.

"Nun, es ist schön, dich wiederzusehen."

"Sie auch."

In diesem Moment öffnete sich die Haupttür des Herrenhauses, und ein uniformierter Hausdiener trat heraus. Kurz darauf verschwand er für ein paar Sekunden im Inneren und tauchte zusammen mit einem anderen wieder auf. Ein rundlicher Herr in einem Seidenkleid.

"Na so was! Was ist denn hier los? Wer zum Teufel sind Sie?"

"Erlauben Sie mir. Ich bin Sexton Blake, und das ist Agatha Christie."

"Wow! Wahrhaftig? Die berühmte Autorin und der illustre Detektiv? Es ist mir eine Ehre. Ich bin Edgar Wolstenholme, und dies ist mein Domizil. Da sich das Wetter rapide verschlechtert, denke ich, Sie sollten ins Haus kommen. Es ist eine Hausparty, wissen Sie, und eine ziemlich aufregende noch dazu."

Agatha blickte Sexton an und zuckte mit den Schultern. Er nickte, und sie betraten zusammen mit ihrem zwielichtigen Gastgeber das Haus. Sie drehte mit Thompson eine Runde in der Dienstbotenecke.

"Sie wissen wahrscheinlich, dass ich Kriminalromane schreibe. Hunderte von ihnen in den letzten Jahren. Im Allgemeinen erfolgreich. Haben Sie welche gelesen, Mrs. Christie?"

"Nein, meine Liebe."

"Wie schade. Ah, erlauben Sie mir, Ihnen meine Gäste vorzustellen. Wir haben Simon Smith, einen charmanten Sam Greaves, das ist Colin Motson, ein guter Freund. Und Jack Hammer, der mächtige Mittelgewichtsboxer. Vielleicht haben Sie schon von ihm gehört, Mr. Blake?"

Sexton zündete zwei Zigaretten an und gab Agatha eine. Hammer war groß, dunkelhäutig und schien immer ein ständiges Grinsen zu haben.

"Das würde ich sagen. Ein erstklassiger Kämpfer."

"Ganz recht. Das ist Archie Gold. Mein Agent. Und Jeffrey Banks. Mein Redakteur. Und mein Butler Carstairs, du hast ihn an der Tür getroffen. Und das ist alles."

"Keine weiblichen Gäste, nehme ich an", sagte Christie.

"Ganz im Gegenteil, meine Liebe. Ah-ha-ha! Wie aufmerksam, meine liebe Dame." Er stieß ein ziemlich düsteres Lachen aus. "Herr Wolstenholme, mischen Sie sich unter die Gäste. Lenken Sie sie ab. Wir beide müssen uns unterhalten."

Agatha und Sexton suchten sich eine Ecke des Raumes und diskutierten mit gedämpfter Stimme über die Entwicklung der Ereignisse.

"Donnerwetter. Was für ein bunter Haufen. Jeder von ihnen sieht aus, als würde er seine Mutter für einen Fünfer verkaufen."

"Da hast du recht."

"Und ich finde Wolstenholme höchst nervig."

"Sexton, lieber Mr. Blake? Mrs. Christie?"

Carstairs schien aufgeregt zu sein, während er ein Tablett mit Snacks trug.

"Mrs. Christie, möchten Sie uns von Ihrem ausgezeichneten Erfolg beim Schreiben erzählen?"

"Lenken Sie diese Männer einfach ab, während ich nachforsche. Halten Sie die Augen offen."

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Sexton fand die Treppe, die zum Bedienstetenbereich führte, und ging hinunter. Die Tür zum Quartier zitterte unter dem Griff einer älteren Stimme.

"Wer ist da?"

"Blake."

Die knarrende Tür öffnete sich leicht, und der Butler winkte Sexton mit dem Finger, näher zu kommen. Die beiden Männer zogen sich in den Schatten der Treppe zurück und nutzten die Dunkelheit, um sich zu verstecken.

"In Ordnung, Carstairs. Jetzt ist es an der Zeit, zu sprechen."

"Es ist alles ein finsterer Plan, um Sie und die Dame zu verspotten. Wolstenholme ist von Neid getrieben. Er kann Rivalen nicht ausstehen."

Sexton strich sich über das Kinn und wurde hellhörig, als das Klirren von Metall auf Metall zu hören war.

"Wir müssen in Alarmbereitschaft sein! Da braut sich etwas zusammen."

Der Butler schrie auf, als ein Bolzen aus einer Armbrust seinen Rücken durchbohrte und er zu Boden stürzte. Genau in diesem Moment wankten Elliott und die anderen die Treppe hinunter.

"Wir haben einen spitzen Schrei gehört. Gibt es ein Problem?" [

"Nun, es ist wahr. Ihr Diener wurde erschossen."

"Wir haben keine Schussgeräusche gehört."

"Jemand hat es mit einer Armbrust getan. Ziemlich clever."

"Oh je, das ist schrecklich. Aber wer könnte so etwas getan haben?"

Smith begutachtete die Leiche des Butlers und schüttelte den Kopf.

"Er ist verstorben."

"Okay."

Ihre Aufmerksamkeit richtete sich auf die einzige anwesende Frau im Haus. Agatha nahm einen tiefen Zug aus ihrer Zigarettenspitze und winkte mit der Hand.

"Auf Raven Manor läuft ein Mörder frei herum. Wie faszinierend." Sie beugte sich näher vor, um den Bolzen im Rücken des Butlers zu untersuchen. "Und da wir gerade von Armbrüsten sprechen, es scheint, dass draußen eine ausgesetzt wurde."

"Das muss die Mordwaffe sein. Greaves, gehen Sie bitte und holen Sie sie."

Sam Greaves nickte Edgar zu und eilte hinaus. Sexton spähte aus dem Fenster und sah, wie der Mann die Armbrust aufhob und winkte. Dann zog er eine Grimasse, als ihn eine Kugel in den Rücken zu treffen schien.

"Oh je, Greaves ist angeschossen worden!"

Agatha wandte sich mit besorgten Augen an Sexton.

"Ich liebe nichts mehr als die Nachricht von einem aufregenden Mord, Sexton. Aber dieser Fall ist ziemlich ungewöhnlich."

Blake sah auf seine Uhr. Es war schon spät.

"Vielleicht ist es der richtige Zeitpunkt, die Polizei zu rufen."

"Ich stimme zu, meine Liebe. Sie werden es früher oder später erfahren müssen."

Er suchte nach dem nächsten Telefon und fluchte.

"Die Leitung ist unterbrochen. Die Leitung ist tot."

"Da war jemand fleißig. Wo ist mein Diener Thompson?"

Colin Motson stand über dem sitzenden Chauffeur, der den Kopf auf die Tischplatte gelegt hatte. Er nahm einen Schluck aus der Tasse mit kaltem Tee.

"Dieser Mann ist betäubt worden. Er ist eingeschlafen."

"Die Dinge werden immer komplizierter. Sexton, überprüfen Sie meinen Wagen."

Blake ging nach draußen und kehrte mit ernster Miene zurück.

"Die Vorderreifen wurden mit einer sehr scharfen Klinge durchstochen. Wir werden heute Nacht nirgendwo mehr hinfahren. Außerdem ist der Nebel zu dicht, um zu fahren. Greaves ist übrigens tot."

"Ihr zwei seid in einer schwierigen Situation", sagte Edgar mit einem Hauch von Sarkasmus. "Ich habe eine Idee. Da es jetzt dunkel ist und es keine Möglichkeit gibt, wegzufahren, warum bleiben Sie nicht beide über Nacht hier?"

Agatha zuckte mit den Schultern und studierte den ernsten Gesichtsausdruck des Detektivs.

"Es gibt keine andere Wahl, Sexton. Wir werden heute Nacht hier schlafen."

"Mit einem offenen Auge", fügte er im Nachhinein hinzu.

In der Regel war der engagierte Detektiv nicht sehr fröhlich, und heute Abend war er in einer besonders düsteren Stimmung. Die Situation wurde immer schlimmer.

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"Ich werde heute Nacht nicht schlafen, Sexton. Darf ich mich zu Ihnen setzen?"

"Natürlich, nur zu."

Das Haus von Wolstenholme hatte viele Zimmer, und die beiden entschlossenen Detektive teilten sich ein Zimmer am Ende des Flurs. Es war zwei Uhr morgens, als Agatha das Zimmer von Blake betrat. Er lag in der Mitte des Bettes und hatte nur seine Unterwäsche an. Sein Körper war durchtrainiert und hatte ausgeprägte Muskeln. Seine Augen waren stahlhart und hatten gesenkte Lider. Seine Anwesenheit bereitete ihr ein angenehmes Gefühl.

Er sah sie schweigend an, als sie ihr Kleid über den Kopf zog. Ihr Cheongsam folgte, und sie stieg aus ihrer Hose. Nackt war die rothaarige Frau ein fesselnder Anblick - langgliedrig, mit frechen Brüsten und einem flachen Bauch. Die tiefe Nabelschaukel fiel ihm ins Auge, gefolgt von dem buschigen Schamdreieck und den breiten Hüften. Die langen weißen Oberschenkel vervollständigten das Bild. Die Erinnerung an ihre frühere Intimität erfüllte ihn mit Erregung.

"Ich habe dich schon lange nicht mehr hier gesehen, mein Hübscher. Ich wünsche mir, dass du meine Bedürfnisse erfüllst. Bitte schau nicht so mürrisch, meine Liebe. Es ist die moderne Zeit. Der Krieg ist vorbei, und ich möchte das Leben genießen. Zu tanzen. Leidenschaftliche Liebe erleben, ohne Konsequenzen. Meine Methoden der Deduktion sagen mir, dass Geschlechtsverkehr völlig berauschend ist und mein Gehirn stimuliert. Umarmen Sie mich, Sexton."

Er stand auf und sie pressten ihre Körper aneinander, küssten sich mit Nasen und Lippen. Seine Hände fanden schnell ihre Brüste und massierten ihre erigierten Brustwarzen. Agatha stöhnte auf und spürte, wie sich die Wärme in ihrem Körper ausbreitete. Sie drückte ihn fester an sich, hielt seine Hände an ihren Brüsten fest und genoss die Härte seines erigierten Penis durch seine Shorts. Sie streichelte seine Pobacken. Sie küssten sich leidenschaftlich, ihre Zungen verflochten sich miteinander.

"Unverschämt!"

Er lachte, als die temperamentvolle Frau seine Shorts herunterzog, um sein steifes Glied zu packen.

"Genau das, was ich mag, meine Liebe. Lass uns Liebe machen."

Sie legte ihre Hand um sein Glied und streichelte es sanft. "Frag mich, was ich will, Darling", neckte sie.

"Ich will dich", antwortete er mit heiserer Stimme.

Sie schwang ihr Bein über seinen Körper und spreizte ihn. Er streichelte ihre Brüste, während sie sich leidenschaftlich liebten, seine Hände erkundeten ihren Körper. Sie küssten sich tief, ihre Zungen wirbelten durcheinander. Seine Hände wanderten zu ihren Hüften, führten sie auf und ab und wurden immer schneller. Bald erreichten sie beide ihren Höhepunkt, ihr Stöhnen verschmolz zu einem einzigen.

Sein Organ wurde in meiner Hand hart, bis es ein fester Stab war, heiß und dick in meiner Handfläche. Ich schaute nach unten, um seine violetten Adern und die geschwollene Spitze zu sehen.

Wir ließen uns auf das Bett fallen, und Christie ließ Blake sich auf sie legen. Er schob seinen Stab zwischen ihre Schenkel und stieß in ihren glitschigen Schlitz. Er stieß hinein und drang in die glühende Höhle ihrer Muschi ein. Die unabhängige und vergnügungssüchtige Flapper schlang ihre Arme und Beine um ihn und schloss sein Fleisch in eine sexy Umarmung ein. Blake grub seine Zehen in die Matratze, um mehr Halt zu haben, während er in die verliebte Frau hinein- und wieder herausstieß. Wellen der Lust rollten durch sie, als er sich immer schneller bewegte.

"Ja! Mach weiter so. Mein Kopf wird frei."

Agatha löste ihre Beine von seiner Taille und streckte sie gerade aus, ihre Fersen glitten über die Laken. Sexton bewegte sich jetzt mit kräftigen Stößen und hob ihren ganzen Körper mit jedem Stoß an. Ihre Füße rutschten bei jeder Bewegung über das weiche Bett. Sie schaute in sein Gesicht. Seine Augenlider waren gesenkt und sein Mund war offen. Die kleinen, gutturalen Geräusche, die er machte, erregten sie noch mehr. Ihre Nägel kratzten über seinen Rücken, während sie versuchte, mit ihm eins zu werden.

"Du bist ein Tiger!"

Der Detektiv antwortete, indem er erneut sein Gesäß hob. Er verstand sofort und begann, seine Bewegungen mit den ihren zu synchronisieren, indem er ganz in sie eindrang und dann wieder ganz aus ihr herauskam, wiederholt. Ihr Kopf schwirrte, als er unablässig in sie eindrang. Sie passten gut zusammen, fanden einen natürlichen Rhythmus und bewegten sich in einer sanften elliptischen Bewegung. Seine Hände umklammerten ihre Hüften, während er sie in mächtigen Bögen hochhob.

Immer schneller und schneller bewegten sie sich, das Bett bebte unter ihnen. Christie keuchte unkontrolliert, ein warmes, tiefes Gefühl wuchs in ihr. Sie war fast am Ziel, als ihre Muschi um seine Länge pulsierte. Sie kam zum Höhepunkt und zischte mit zusammengebissenen Zähnen, als sie spürte, wie der erderschütternde Orgasmus sie durchströmte. Sie spürte, wie Blakes schweißnasser Rücken unter ihren Fingerspitzen glitschig wurde. Er stützte sich auf seine Ellbogen und lächelte sie an.

"Zu viel!", murmelte er, als er in ihr ausbrach.

Er krampfte viermal und entspannte sich dann auf ihr.

"Das war gut", sagte sie. "Gott, war das gut."

Agatha wackelte unter ihm hervor und stand auf. Sie strich sich die Haare aus dem Nacken, um sich von der Luft kühlen zu lassen. Seine Augen folgten ihr, als sie sich ein Handtuch nahm und sich säuberte.

"Du siehst absolut strahlend aus, meine Liebe."

"Ich fühle mich wunderbar. Und ich habe eine vage Vorstellung davon, was hier vor sich geht."

Als er sich eine Zigarette anzündete und sich zurücklegte, glaubte er, ein dumpfes Klopfen aus dem Zimmer oben zu hören. Innerhalb einer Minute kam eine verzweifelte Stimme von draußen.

"Blake! Blake! Kommen Sie sofort! Da ist noch mehr Unfug!"

Wolstenholme hämmerte an die Tür, bis Sexton aufstand und antwortete.

"Es wäre vielleicht das Beste, wenn du das Kleid anziehst, Liebes."

Sie standen beide zusammen an der Tür und sahen dieselbe Gruppe von Gesichtern.

"Ah, da bist du ja. Und Mrs. Christie. Wie sehr modern. Übrigens haben wir ein lautes Klopfen aus dem Zimmer über uns gehört. Archie Golds Zimmer. Glaubst du, er könnte gestürzt sein, Liebes?"

"Lass uns nachsehen. Vielleicht geht es ihm nicht gut."

Sexton führte sie die Treppe hinauf, Agatha folgte ihm auf dem Fuße.

"Das ist sein Zimmer", sagte Edgar und deutete mit einem knochigen Finger. "Wir sollten einen Blick darauf werfen. Er könnte krank sein."

Blake eilte zur Tür, während die anderen zögerten und ihm folgten. Der wagemutige Detektiv klopfte an die Tür.

"Hallo! Archie Gold! Ist alles in Ordnung bei dir da drin?"

Keine Antwort.

"Archie! Hallo! Antworte mir, Kumpel!"

Er versuchte es an der Tür und stellte fest, dass sie verschlossen war.

"Das ist mir gar nicht recht!", sagte Edgar. "Sollen wir die Tür aufbrechen?"

"Vielleicht ist er gar nicht mehr da drin", überlegte Agatha. "Vielleicht hat er den Raum verlassen und die Tür hinter sich verschlossen."

Wolstenholme winkte mit der Hand.

"Ich werde nicht eher ruhen, bis wir wissen, was sich hinter der Tür befindet. Jack? Mach, was du willst."

Der massige Boxer stemmte sich gegen die Tür, brach das Schloss auf und öffnete sie dadurch. In der Mitte des Raumes lag die leblose Gestalt von Gold.

"Gütiger Himmel!", rief Edgar aus und drängte sich an den anderen vorbei. "Ein Dolch! Ein Dolch wurde ihm direkt ins Herz gestoßen! Der arme Kerl hat sich umgebracht!"

Agatha schüttelte den Kopf.

"Unmöglich! Sieh ihn dir an. Er liegt auf dem Rücken und hat die Arme unter sich verschränkt. Wie hätte er so fallen können, wenn er sich selbst erstochen hätte?"

"Aber die Tür war doch verschlossen! Und siehst du, das Fenster auch! Es ist zu hoch, als dass jemand auf diese Weise entkommen könnte!"

"Was meinen Sie, Mr. Banks? Könnte der Mann, der das getan hat, noch im Zimmer sein?"

Alle Anwesenden blickten beunruhigt drein, als ihnen klar wurde, dass sich ein Mann nur unter dem Bett oder im Schrank verstecken konnte, und in beiden Fällen war niemand zu sehen.

Blake runzelte die Stirn und versuchte, sich einen Reim auf die Situation zu machen. Was war das Motiv für diese sinnlosen Morde? Vielleicht hatte Agatha mehr Einblick. Tatsächlich klopfte die rothaarige Schriftstellerin mit den Fingerknöcheln gegen die Wandpaneele und suchte nach einer verborgenen Öffnung. Nach zwei Minuten Suche kam sie zu dem Schluss, dass es weder in den Wänden noch im Boden oder in der Decke etwas dergleichen gab.

"Der Raum ist sicher", sagte sie. "Wenn es nicht so offensichtlich wäre, dass Gold sich den Schlag nicht selbst zugefügt hat, würde ich sagen, dass Selbstmord die einzig mögliche Lösung ist. Aber wir müssen eine andere Lösung finden."

"Einverstanden", sagte Sexton Blake.

Er nahm Agatha am Arm und ging in die Bibliothek. Sie rauchten und sprachen in angespanntem, gedämpftem Ton. Sexton sah sie an.

"Wer hat es getan?", fragte er aggressiv. "Ist er durch eine geheime Falltür entkommen?"

"Ich kann Ihnen versichern, dass es in diesem Raum weder eine Falltür noch irgendeine andere Verkleidung gibt."

"Blödsinn. Es muss eine geben. Es gibt keine andere mögliche Lösung."

"Außer einer", bot sie an. "Die Tür war verschlossen. Das Fenster war verschlossen. Was bleibt also übrig? Nur, dass Gold seinen Mörder kannte und darüber hinaus zuließ, dass er getötet wurde. Das ist nur eine Frage der Argumentation."

Blake lehnte sich in seinem Stuhl zurück, verschränkte die Arme und verschränkte die Finger.

"Ich kann Ihnen nicht folgen."

"Überlegen Sie mal. Wir wurden von einer oder mehreren unbekannten Personen hierher gelockt, und dann wurde uns gesagt, dass wir ermordet werden sollten. Doch bevor es dazu kam, wurden drei der versammelten Gruppe getötet. Während wir anwesend waren. Wenn der vermeintliche Mörder nur unseren Tod gewollt hätte, wären wir schon längst verschwunden."

"Also ist das eine Art Spiel?"

"Genau."

"Ich sage, ihr zwei. Kommt in Edgars Arbeitszimmer. Er hat euch etwas zu zeigen."

Simon Smith sagte seinen Teil und ging dann.

"Kommt mit."

"Es könnte eine Falle sein", sagte Blake vorsichtig.

"Finde ich auch. Beeilen Sie sich."

Trotz Christies Enthusiasmus bewegte sich Blake langsam. Sie fanden das Arbeitszimmer und sahen, dass die Tür offen war. Sie traten ein und sahen sich in dem schwach beleuchteten Raum um.

"Wolstenholme?" fragte Agatha. "Bist du hier drin?"

Agatha bemerkte sofort eine zusammengekauerte Gestalt am Schreibtisch. Es war Wolstenholme selbst, zusammengesunken und mit einem grimmigen Gesichtsausdruck. Sie schnupperte an einer weggeworfenen Flasche und nickte.

"Ist er ...?"

"Vergiftet. Das ist Arsen. Das ist die vierte."

"Sehen Sie. Da ist eine geschriebene Seite."

Blake griff nach dem Papier und schnappte nach Luft.

"Hör dir das an", sagte er aufgeregt. "Der Untergang von Agatha Christie und Sexton Blake. Von Edgar Wolstenholme. Kapitel eins. Nachdem ich die beiden erbärmlichen Gestalten, die im Titel genannt werden, mit Leichtigkeit nach Raven Manor gelockt hatte, setzte ich meinen teuflischen Plan in die Tat um. Nachdem sie mit den Amateurdetektiven gespielt hatten, wurden sie von dem Autor in das Arbeitszimmer gelockt, wo sie ihr Ende fanden."

"Ich verstehe", sagte Agatha und setzte alles zusammen. "Wolstenholme ist der Mörder. Und er hat vor, uns ebenso wie sich selbst zu erledigen."

"Was? Wie?"

Noch während sie sprachen, war ein leises Zischen zu hören, begleitet von einer Dampfwolke.

"Es ist Gas! Schnell ... die Tür!"

Trotz ihrer Bemühungen wurden beide innerhalb von zehn Sekunden bewusstlos.

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Die Dunkelheit lichtete sich, und Agatha wachte auf und spürte das schwere Gewicht von Sexton auf ihr, seine nackte Brust gegen ihre Brüste gepresst. Beide waren entkleidet und mit einem Seil an einen Holzschemel gefesselt worden. Die Autorin von "The Mysterious Affair at Styles" versuchte, ruhig zu bleiben, ihren Atem gleichmäßig zu halten und lässig zu wirken. Sie fragte sich, ob Sexton das schnelle Schlagen ihres Herzens gegen seine Brust spüren konnte.

"Sexton. Sexton, wachen Sie auf."

Der schläfrige Detektiv schüttelte die Wirkung des Gases ab und konzentrierte sich dann auf seine Situation. Er versuchte aufzustehen, aber es war klar, dass er an den Knien an den Stuhl gefesselt war, so dass er nicht entkommen konnte.

"Agatha! Geht es dir gut?", fragte er panisch.

"Ich...ich weiß es nicht. Ich fühle mich wirklich seltsam.", antwortete sie.

"Wir liegen beide nackt und gefesselt auf einem Stuhl", sagte er und seine Augen weiteten sich.

"Kurz und bündig."

Als sie den Kopf hob, sah sie einen besorgten Blick auf seinem Gesicht, als er an ihnen vorbei zur Wand hinter ihnen blickte.

"Meine Liebe, das ist todernst. Ich sehe etwas, das wie eine Bombe aussieht, keine drei Meter von uns entfernt, und es zischt und stößt Dampf aus."

Mit geneigtem Kopf versuchte ich, etwas zu erkennen, aber ich kam nicht weit. Sexton informierte mich, dass es sich um eine riesige schwarze Kugel mit einer brennenden Lunte handelte, die sich meinem Hals näherte.

"Im Grunde ist es eine mit Schießpulver gefüllte Mörserbombe. Sicherlich abstoßend", kommentierte Sexton.

"Wolstenholme! Aber wir haben Sie doch tot gesehen!"

"Nicht tot, Sexton", sagte Agatha ruhig. "Ich tue nur so, als wäre ich vergiftet. Überprüfen Sie Ihre Umgebung."

Die Schatten im Keller bewegten sich, als eine unheimliche Gruppe von Männern auftauchte. Zu der Gruppe gehörten Archie Gold, Sam Greaves und der Butler Carstairs.

"Was für eine nette Überraschung! Tote auf den Beinen."

"Das habe ich mir schon gedacht", spottete Agatha. "Wenn Wolstenholme tot aufgefunden worden wäre, wer hätte ihn dann eines Verbrechens verdächtigt? Ein toter Mann wird selten verdächtigt. Das perfekte Alibi."

"Genau", erklärte Christie von unterhalb von Blake. "Der Mann wurde zuerst betäubt, um ihn aus dem Weg zu räumen, und Carstairs hatte einen falschen Bolzen zwischen den Schulterblättern. Greaves hatte einen Beutel mit Blut in seine Jacke eingenäht, um den Leuten vorzugaukeln, er sei erschossen worden. Ich untersuchte den Dolch in Golds Brust, und es handelte sich offensichtlich nur um eine Theaterrequisite. Er hat ihn lediglich selbst eingeführt und die Tür seines Zimmers verschlossen."

"Du hast recht", fuhr Christie fort. "Wir haben alle Todesfälle vorgetäuscht und unsere Deduktionsfähigkeiten auf die Probe gestellt. Das wird ein großartiges Material für mein nächstes Buch sein. Ich habe seit einiger Zeit eine ziemliche Durststrecke hinter mir, was das Schreiben angeht. Deshalb muss man Mrs. Christie loben, dass sie den Betrug so schnell durchschaut hat. Und was kommt als Nächstes? Das dramatische Ende steht uns bevor."

"Ich habe euch beiden eine Chance gegeben, euch zu retten. Ihr habt zehn Minuten, bevor die Lunte zu Ende ist und ihr in die Luft fliegt. Löscht einfach den Zünder und die Bombe ist sicher."

Mit einem schallenden Gelächter ließ die Gruppe das hilflose Paar zurück, um ihre Lage zu besprechen.

"Kannst du laufen, Sexton?"

Er kämpfte mit dem zähen Seil, was ein faszinierendes Gefühl in Agathas Geschlechtsteilen hervorrief.

"Meine Beine sind eng gefesselt, und mein ... lieber Gott!"

Sie starrten beide ungläubig, als sie den Dildo sahen, der sich zu ihnen gesellte. Er war mit einem Band um seine Taille verbunden, und das versteckte Objekt befand sich bald außerhalb von Agathas Vagina.

"Agatha! Geht es dir gut?"

"Ich bin mir nicht sicher."

"Ich muss hart sein. Entschuldige mich."

Blake streichelte und liebkoste Agathas Seiten, bis er ihren Busen erreichte. Er drückte ihre Brustwarzen zwischen Daumen und Finger, wobei er darauf achtete, ihre Schamhaftigkeit zu wahren.

"Ich bin jetzt hart. Ich kann spüren, wie ich mich in dem ausgehöhlten Dildo ausbreite."

"Lass uns auf die Bombe zugehen. Es ist ganz einfach. Meine Arme sind frei."

"Ich stimme zu. Aber wie?" wollte Agatha wissen.

"Indem ich den Hocker mit aller Kraft anstoße. Wenn ich es richtig mache, treibt es dich in Richtung der Bombe."

Er gestikulierte in Richtung der versteckten Öffnung des Dildos.

"Bereit?"

Agatha nickte, während sie sich auf seine Augen konzentrierte. Er griff nach ihren Schenkeln und atmete ein, um sich auf seinen nächsten Schritt vorzubereiten.

"Wirst du müde, Agatha? Wie lange noch?"

Doch noch während er sie befragte, drückte Blake mit aller Kraft. Der Hocker rührte sich kaum. Der falsche Schwanz jedoch drang tief in Agatha ein, als ob er einen eigenen Willen hätte.

"Das ist brutal", keuchte Agatha, als ihre Gliedmaßen gefüllt wurden.

"Wir haben es fast geschafft", ermutigte Blake sie. "Die Zündschnur geht schnell zu Ende."

"Jetzt muss ich kommen. Ich kann es nicht länger hinauszögern!"

Agatha explodierte in einem überwältigenden Orgasmus, so dass eine dicke Flüssigkeit aus ihrer feuchten Muschi sprudelte. Sexton hob als Reaktion darauf an und entlud sich in ihr.

"Du machst das großartig, Agatha. Es gibt keine Zeit zu verlieren!"

"Ich kann jetzt nicht aufhören! Die Lunte ist fast aus!"

Als sie seine Hüften in sie stieß, schob sein Glied den Hocker vorwärts. Ihr Fortschritt war langsam, aber stetig.

"Schluss mit dem Geplänkel! Lass es uns jetzt beenden!"

Ihre weiblichen Teile zogen sich um Sexton zusammen, als die Lunte abbrannte.

"Das ist das Ende."

"Zehn Fuß! Fast geschafft!"

Er drückte mit aller Kraft, und der Hocker bewegte sich wie auf einem Zauberteppich auf die Bombe zu, während Sexton und Agatha daneben glitten. Sie bemühte sich, die Lunte zu löschen, kurz bevor sie die Bombe erreichte.

"Wir haben es geschafft!" hauchte Sexton erleichtert.

Die Situation war düster, aber sie hatten zumindest eine potenziell tödliche Explosion verhindert.

"Es war ein Test."

"Das habe ich mir schon gedacht", gab Agatha müde zu. "Aber das endgültige Urteil war wichtig."

"Stimmt, und du hast bestanden", sagte er und sah ihr in die Augen. "Wir sind in Sicherheit, Liebes."

"So endet unser Spiel", sagte Sexton schlicht. "Gott sei mit dir, Agatha."

"Bis wir uns wiedersehen", flüsterte sie.

Er pumpte härter, als sie ihre Hüften anhob, und sie kamen dem kugelartigen Objekt immer näher. Der Dildo weitete sie mit seinem großen Umfang, und sie erlebte dadurch eine Reihe von kleinen Orgasmen.

"Es ist so ... oh mein Gott! Ich komme wieder!"

Agatha schrie laut auf, als sich ihre Beinmuskeln fest anspannten und ihr Rücken bei der Anstrengung schrie.

"Halt dich fest, halt dich fest!"

Sexton stieß in sie hinein, während sie über den Boden krabbelten, und der Dildo versetzte ihren Schamhügel in einen schäumenden Rausch.

"Fast."

Stoßen!

"Fast."

Pressen!

"Da! Ja, ich habe die Bombe!"

Agatha war kurz davor, ohnmächtig zu werden und lächelte schwach, als er die Lunte mit seinen Fingern löschte. Blake hielt inne und stieß sie trocken, während er sich seinem eigenen Höhepunkt näherte. Er warf seinen Kopf zurück, als er in den Dildo ejakulierte, und sein Sperma tropfte in kleinen Tropfen auf ihre Beine.

"Hey! Ich bin's, Thompson. Mach uns locker, mein Freund! Beeil dich!"

"Großer Gott, was HAST du denn gemacht?", rief der Chauffeur und Teilzeitliebhaber der Rothaarigen.

"Vergessen Sie das", knurrte Sexton, während er nach seiner abgelegten Hose kramte. "Wir müssen Wolstenholme und die anderen aufhalten."

Thompson grinste, während er sich die Fingerknöchel rieb. Der Ex-Militär winkte Blake in den nächsten Raum und zeigte ihm einen Haufen zerknitterter und beschädigter Männer.

"Du bist mit allen von ihnen zusammengestoßen? Sogar mit Jack Hammer?"

"Ich habe mich zuerst um ihn gekümmert. Überraschenderweise hatte er einen Glaskiefer. Die anderen waren kein Problem."

Agatha kam herein und massierte ihre schmerzenden Hand- und Fußgelenke, ohne sich der Tatsache bewusst zu sein, dass sie in Gegenwart der beiden blutrünstigen Männer völlig nackt war.

"Schau, Süße. Dein Kumpel hier hat sie alle besiegt."

"Es gibt nichts Offensichtlicheres als eine offensichtliche Tatsache, Sexton. Holen Sie mir mein Kleid, bitte."

Während sie es anzog, starrte sie auf die elende Gruppe von Schurken. Wolstenholme war sofort geflüchtet und hatte nichts als seine Spuren hinterlassen.

"Glaubst du, wir werden ihn jemals wiedersehen?", fragte Blake.

"Darüber würde ich mir keine Gedanken machen. Er war ein erbärmliches Wesen mit einer verzerrten sexuellen Neigung. Uns aneinander zu binden hat sein wahres Wesen offenbart. Verabscheuungswürdig und verdreht."

"Eine unschöne Situation, definitiv. Eine ganz und gar schreckliche Situation."

Sexton holte tief Luft und erbleichte ein wenig.

"Verdammt! Ich hatte gerade Sex mit einem Dildo! Ein entsetzlicher Akt. Wolstenholme ist ein absolut fieser Kerl."

"Ich habe das Gefühl, dass es noch viele andere wie ihn gibt. Sie warten geduldig, bis sie zuschlagen."

"Richtig. Und ich werde derjenige sein, der auf sie wartet."

"Hut ab, Sexton. Du steckst voller Energie."

Blake zog eine Grimasse und blickte auf seine Leistengegend. Dann breitete er seine Hände aus und lachte herzhaft.

ENDE

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