Die Einbahnstraße (Tag Null)
TAG NULL
Der schlimmste Tag in meinem Leben.
Es waren meine mangelnden mathematischen Fähigkeiten, die mich zu Fall brachten.
Ich hatte 36 Dollar in meiner Tasche. Die IPAs im The Dungeon kosten 13 Dollar pro Stück, also dachte ich, ich hätte genug für drei, oder? Erst als ich das dritte Bier ausgetrunken hatte, wurde mir klar, dass ich einen Fehler gemacht hatte. Mir fehlten 3 Dollar.
Ein Anflug von Panik durchzuckte meine Kopfhaut und meinen Nacken. Was sollte ich tun? Langsam trinken, sagte ich mir. Ruhig bleiben. Nachdenken.
Diese Reise nach San Francisco verlief nicht gut.
Ich kannte nur eine Person in der Stadt, aber Matt und ich hatten uns an diesem Morgen getrennt, und das nicht im besten Einvernehmen. Würde er bereit sein, mich aus dem Schlamassel zu befreien, den ich angerichtet hatte? Meine Hand wanderte in meine Tasche und fuhr die vertraute Kontur meines Telefons nach.
Ein junger Mann von zwanzig Jahren, allein an einem unbekannten Ort, eine gescheiterte Vergangenheit hinter sich lassend und das neue Leben, das ich mir erhofft hatte, in Trümmern. Ich erinnerte mich an den Streit, den wir an diesem Morgen gehabt hatten, als Matt mich gebeten hatte, seine Wohnung zu verlassen. Ich hatte es geschafft, das Frühstück mit den letzten zwanzig Dollar zu bezahlen, die ich in meiner Tasche hatte, so dass ich noch 36 Dollar in kleinen Scheinen hatte. Ich zählte sie noch einmal, um sicherzugehen.
Das Dungeon war der schäbigste Schwulenclub in San Francisco, und das will schon was heißen. Ich hatte bis zum Einbruch der Dunkelheit gewartet, um ihn in einer schmutzigen Seitengasse ausfindig zu machen, wo ich sein schwarzes, mit lila Lichterketten beleuchtetes Schild entdeckte. Auf dem Schild war ein Burgtor mit einem erhöhten Fallgitter abgebildet. Hinter den eisernen Gitterstäben umklammerte ein muskulöser Mann im Lendenschurz das Tor, seine Augen waren vor Angst geweitet.
Das konnte ich nachvollziehen.
Ich schüttelte den Kopf und sah mich um. Die Leute saßen an schwach beleuchteten Tischen an den Rändern der Haupthalle. In der Mitte standen zwei Tische, gepolstert mit schwarzem und rotem Leder, ausgestattet mit Riemen und Handschellen. Über ihnen hing eine Schlinge an vier Ketten, die von der Decke herabhingen.
Im Dungeon war jeder willkommen, der dumm genug - oder berauscht genug - war, sich auszuziehen und die Ausrüstung zu benutzen, zur eigenen Unterhaltung und zur Unterhaltung der anderen Gäste. Wenn du eine gute Show ablieferst, übernimmt der Club deine Rechnung.
Ich beobachtete einen nackten Mann, der in der Schlinge lag, einen sommersprossigen Rotschopf mit blasser, haarloser Haut. Seine Füße waren an zwei der Ketten festgeschnallt, die seine Beine weit auseinander hielten. Ein anderer massiger, haariger Kerl stand zwischen seinen Beinen und stieß rücksichtslos in ihn hinein. Zwei weitere nackte Männer, deren Hosen um die Knöchel hingen, standen auf beiden Seiten der Schlinge und ließen sich von der Rothaarigen einen Handjob geben. In der Nähe lag ein weiterer nackter Mann mit dem Gesicht nach unten auf einem Tisch, während jemand anderes begann, ihn von hinten zu besteigen.
Wenn ich meine Rechnung nicht bezahlen konnte, war das eine Möglichkeit. Die meisten Männer in diesem Club waren größer und älter als ich, was mich nervös machte. Wenn ein stämmiger Kerl einmal mit mir anfing, gab es kein Zurück mehr.
Selbst wenn ich mutig genug wäre, es zu versuchen, wie würde ich es einleiten? Ich versuchte mir vorzustellen, wie ich mich entkleidete und mit hoch erhobenem Kopf in die Mitte des Raumes schritt, wobei mein langes blondes Haar im hellen Licht auffiel, denn Selbstvertrauen ist sexy.
Könnte ich ein solches Kunststück vollbringen? Ich wusste es nicht. Wenn ich das könnte, würden mich diese erfahrenen Männer zweifellos ansprechen. Aber was dann? Der Typ auf dem Tisch wurde bereits gefickt. Der Typ in der Schlinge konnte mir nicht seine ganze Aufmerksamkeit schenken. Was sollte ich also tun? Mich auf den Boden legen und darauf warten, dass sich jemand nähert und mich fickt?
Vielleicht würde jemand kommen. Vielleicht würde es mir Spaß machen und ich könnte meine drei Drinks bezahlen.
Vielleicht würde ich aber auch ganz allein daliegen, entblößt unter den hellen Lichtern und aussehen wie die erbärmliche Verliererin, die ich war, mit einem Körper, den niemand wollte, während die gestandenen Männer mich mit einer Mischung aus Verachtung und Mitleid aus dem Schatten heraus beobachteten.
Was würde es sein? Ich hatte nicht den Mumm, es herauszufinden. Mein Herz raste und meine Handflächen schwitzten bei dem bloßen Gedanken daran.
Ich nahm einen tiefen Atemzug. Es war vielleicht der letzte Ausweg, aber lieber wäre es mir, wenn einer dieser Männer mich ansprechen würde, vielleicht für das Abendessen bezahlen, meine Rechnung übernehmen und mich zu sich nach Hause bringen würde. Dann könnte ich mich wenigstens in einem richtigen Bett ausruhen und nicht auf einem Plastiksitz am Busbahnhof.
Natürlich müsste ich mich im Gegenzug von ihm ficken lassen, aber das schien mir zu diesem Zeitpunkt ein geringer Preis zu sein, und wenigstens würde es privat sein.
Während ich mein erstes Bier trank, hatte ich mein Bestes getan, um Vertrauen und Verfügbarkeit auszustrahlen. Aber nichts. Beim zweiten Bier öffnete ich die Knöpfe an meinem blauen Polohemd. Immer noch nichts.
Vielleicht fanden sie mich einfach nicht attraktiv genug.
Wie würden die Angestellten des Dungeon reagieren, wenn sie herausfänden, dass ich nicht zahlen konnte? Würden sie die Polizei herbeirufen? Ein Gefängnisaufenthalt schien in Anbetracht des Szenarios unausweichlich. Würde ich innerhalb der Gefängnisgrenzen vergewaltigt werden? Es wäre eine zusätzliche Ironie, wenn ich, weil ich das Geld eines Fremden für Sex abgelehnt hatte, von einem Fremden vergewaltigt würde und nicht einmal eine Entschädigung erhalten würde.
Ich versuchte mir einzureden, dass es nicht allzu unangenehm sei, nackt auf einem Tisch zu liegen und von älteren Herren beobachtet zu werden. Es ist alles eine Frage der Einstellung, richtig?
Meine Entschlossenheit wurde schwächer, als ich eine Berührung an meiner Schulter bemerkte.
"Hey", sagte eine Stimme. Ein älterer Mann kam auf mich zu. Ich blickte auf und sah unordentliches, geföhntes Haar, das kräftige schwarze Augenbrauen umrahmte, und einen gepflegten Bart, der ein charmantes Lächeln umrahmte. Sein karmesinrotes Hemd war aufgeknöpft, so dass darunter noch mehr Haare zum Vorschein kamen. "Darf ich mich zu Ihnen setzen?"
"Nein", antwortete ich und erschrak über meine falsche Formulierung. "Ich meine, ja. Ich meine, nur zu, nehmen Sie Platz."
Der Mann kam mir entgegen und setzte sich auf den einzigen anderen Stuhl an meinem intimen Tisch. Er winkte den Kellner heran. "Hey, Dillon. Ich nehme das Gleiche wie er", fügte er hinzu und deutete auf mich. "Bring meinem Bekannten auch eine zweite Runde."
"Sofort", bestätigte Dillon.
"Ich kann nicht..." Ich zögerte. "Ich kann mir nicht leisten..." Ich hielt inne, unsicher, was ich sagen sollte.
"Du hast nicht genug für ein weiteres. Kein Stress. Die nächste Runde geht auf dich."
Ich runzelte die Stirn. Wie konnte er das erkennen?
"Du trinkst das Bier schon seit fast dreißig Minuten", bemerkte er. "Ich bin dir gefolgt." Er trat näher an den Tisch heran und stützte seine gefalteten Hände darauf. Mit sanfter Stimme sagte er zu mir: "Ich wette, du hast nicht einmal das Geld für das Getränk, das du bereits heruntergekippt hast."
Ich lachte und gluckste nervös. "Hab ich dich."
Er lächelte wieder, und plötzlich erschien mir meine bevorstehende Lage nicht mehr so düster. "Dann geht das heute Abend auf mich", verkündete er. Ich wollte schon Einspruch erheben, doch er kam mir zuvor. "Vergiss es. Keine große Sache."
Sein Hemd sah aus wie Satin und kostete wahrscheinlich mehr als mein bescheidenes Vermögen und alle Kleidungsstücke, die ich trug. Dann bemerkte ich seinen Blick auf mir, und mir brach der kalte Schweiß aus.
Fühlst du dich unwohl, wenn ein älterer Mann dich anstarrt?
Eine zulässige Frage. Und ich sehnte mich nach einer Antwort.
Um mein Unbehagen zu überspielen, hob ich mein Glas an die Lippen und leerte den Rest. Ich drehte mich um, um die Unterhaltung auf dem Bildschirm zu beobachten. Ein Mann mittleren Alters war aufgestanden, hatte sich entkleidet und steckte nun seinen Penis in den Mund der stehenden Figur, die zwischen zwei Männern mit Erektionen stand und diese fleißig pumpte.
Sicherlich kein Szenario, das mir in den Sinn gekommen wäre.
"Hast du Lust mitzumachen?", sprach er mich an.
"Nein! Nicht das!" rief ich hastig aus und kippte den Rest meines Bieres hinunter, um mein Unbehagen zu verbergen.
"Nein? Weshalb bist du eigentlich hierher gekommen? Nur um sich ein Bier zu gönnen, das Sie genauso gut auf der Straße zu einem geringeren Preis als hier bekommen könnten."
Perplex starrte ich auf das Arrangement, das sich auf der Bühne abspielte. "Ich habe nicht erwartet, dass..." Ich brach ab.
"Sie haben nicht mit dieser Art von Vergnügen gerechnet?", fragte der ältere Mann.
Ein weiterer Gang zur Toilette wurde notwendig.
Er schob mich aus dem Weg: "Geh dich erleichtern."
"Ich bin nicht an so viel Alkohol gewöhnt. Ich meine, IPAs sind stärker als die meisten."
"Wohin?", erkundigte sich der Mann, als ich mich entfernte.
"An den Cowboys vorbei."
"Geh weiter."
Zu meiner Linken näherte sich ein Gast der Bühne. "Willst du ein Stück davon?", spielte er auf den Mann mit den vier Anhängseln an, der gerade bedient wurde.
Auf der Herrentoilette schlang ich meine Beine um einen jüngeren Mann. Er beobachtete meinen Hosenbereich. "Netter Stachel", murmelte er.
Ich ignorierte ihn und verließ den Waschraum, wobei ich mich noch unruhiger fühlte als zuvor. Der Mann, der den Kerl mit vier Männern besucht hatte, wurde nun von einem weiteren Mann gefickt. Es fiel mir schwer, dies nicht anzustarren, selbst während meines Kurses. Einer der Kerle bediente zwei Kerle gleichzeitig, was einen ziemlichen Krach verursachte. Dann wurde mir klar, dass ich die Toilette aufsuchen musste.
Als ich zurückkam, stolperte ich fast über den Kerl, dem der Arsch vergewaltigt wurde. Ich schaute nach, wer das sein könnte, und fand nur Dillon. "Hey, können wir kurz verschnaufen?", erkundigte er sich.
Es sieht so aus, als hätte ich zu viel getrunken.
"Ich denke schon."
Dillon begleitete mich zurück zu meinem Tisch, wo mein neuer Begleiter geduldig wartete. Ich ertappte mich dabei, dass ich eher in den Stuhl kippte, als dass ich mich bewusst hinsetzte. "Geht es dir gut?"
"Ja, nur ein bisschen müde." Ich kippte den Rest meines Getränks hinunter. Das Bier fühlte sich seltsam an.
"Du könntest mit zu mir kommen und dich ein bisschen aufs Sofa legen. Wir könnten uns eine Fernsehsendung ansehen oder so. Kannst du irgendwo bleiben?"
Meine Sicht war doppelt. Obwohl ich mehrmals blinzelte, verschwanden die Verdoppelungen nicht. Wie bin ich nur so leicht betrunken geworden? "Nein."
"Dann kannst du bei mir pennen. Es ist ein interessanter Ort, das gebe ich zu, aber man muss sich erst daran gewöhnen."
"Ich denke... ich denke vielleicht..." Ich wusste nicht genau, was ich sagen wollte.
"Es ist Zeit, gute Nacht zu sagen." Er holte seine Brieftasche hervor und ließ zwei Hundertdollarscheine auf den Tisch fallen. Ich sah noch mehr von ihnen darin. "Rufst du uns bitte ein Taxi, Dillon? Das sollte unsere beiden Rechnungen abdecken. Der Rest ist für Ihre Mühe." Dillon nickte, hob das Geld auf und eilte davon. "Kommen Sie", sagte er, führte mich auf die Beine und half mir in meinen Mantel. "Wir nehmen ein Taxi. Du kannst zu mir nach Hause fahren, oder ich setze dich ab, wo immer du hin willst."
"Ich habe kein bestimmtes Ziel."
"Dann komm mit zu mir. Ich werde dich unterstützen, ohne dass du dir Sorgen machen musst. Ich kümmere mich um dich. Wie gefällt dir das?"
"Klingt gut", murmelte ich.
Er verschränkte seinen Arm mit meinem, führte mich nach draußen und wartete, während Dillon ein Taxi heranwinkte. Als meine Glieder schwach wurden, hüllte mich der Mann in seine Wärme ein und umarmte mich fest. In dieser kalten Nacht war er eine Quelle der Wärme.
Ein Taxi erschien. Der Mann manövrierte mich auf den Rücksitz und setzte sich neben mich. "Marina Boulevard", wies er den Fahrer an.
Als das Taxi durch die Interstate fuhr, rutschte mein Kopf auf seine Schulter. Er legte wieder einen Arm um mich und schaukelte mich bequem hin und her. "Schön", hauchte ich.
"Ist dein Freund okay?", fragte der Fahrer.
"Hat zu viel getrunken, das ist alles. Er wird schon wieder."
"Sie sollten ihn nach Hause bringen und ins Bett stecken."
"Das ist mein Plan."
"Hmm", seufzte ich in den Nacken des Mannes. Zum ersten Mal, seit ich Iowa verlassen hatte, fühlte ich mich wie in den Armen eines sicheren Menschen. Er hat versprochen, sich um mich zu kümmern, dachte ich, kurz bevor ich einschlief.
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Quelle: www.nice-escort.de
