Eine harte Nacht im Sommer
Drüben in Port Allen, Louisiana, im Jahr 1929, gibt es eine Geschichte, die nicht gerade knallhart ist, aber sie ist grandios.
Die Besucherzahl an einem Wochentag war nicht gut. Das Publikum hatte Mühe, die Musik zu begreifen. Duane zeigte einzigartige Gitarrentechniken, die noch nicht viele Leute gehört hatten. Er spielte Jimmy Rogers' Railroad-Songs im 4/4- und 8/4-Takt, spielte den Muskrat Ramble im 3/4- und 6/4-Takt: niemand schien es zu bemerken. Er spielte etwas Texas Swing, aber es gab keine Tänzer.
"Willst du jetzt aufhören, Strings?", fragte der Barkeeper. Die Uhr zeigte 11:20.
"Warum nicht, wenn keiner zuhört", antwortete er.
"Spiel nur noch eins. Etwas Trauriges ... damit ich mehr Drinks verkaufen kann."
Duane stellte die Gitarrensaiten auf einen G-Akkord ein und wechselte zu Robert Johnsons Spielweise.
"... ah ... äh ... uuuh, uuuh ...
Du kommst besser in meine Küche,
es wird draußen regnen."
... boooom, boooom, ah boomp ... boooom, boooom
... boom, boom, ah boomp
Now the woman I love ... ...
Er spielte die Schlussakkorde zweimal.
Die Frau auf der linken Seite, nahe der Wand, stand zum ersten Mal in dieser Nacht auf. Sie wiegte sich im Rhythmus, noch bevor sie ganz aufrecht war. Duane wusste, dass sie diesen Rhythmus aus ihrer Kindheit kannte. Er hatte den ganzen Abend keine echte Bluesnummer gespielt und sie bis jetzt ausgelassen. Ihre Augen blieben meist geschlossen.
Duane beendete eine Phrase und fügte abrupt zwei achttaktige Wechsel ein. Die Frau erstarrte, die Augen weiteten sich, und sie sah ihn an. Er blickte ihr in die Augen und ging zurück zu...
... äh, unnhh, ... ... äh, unnhh ....
Die Frau, die ich liebe, irgendein Idiot hat Glück ...
Er hat sie wieder zurückgestohlen...
Du kommst besser in meine Küche ...
es wird draußen regnen.
Ein Lächeln zeichnete sich um die Mundwinkel der Frau ab. Ihre Augen schlossen sich fast, und sie wiegte sich wieder im Rhythmus der Musik. Diesmal aber wusste Duane, dass sie ihn durch die leicht geöffneten Lücken zwischen ihren Augenlidern ansah. Sie stammte nicht aus dem Süden Louisianas. Blondes Haar, heller Teint, vielleicht von den Baumwollfeldern bei Arkansas.
Duane beendete die letzten Akkorde.
"Da ging es nicht einmal darum, dass Mama krank ist und vielleicht stirbt, dass sie nach Hause zurückkehrt", bemerkte der Barkeeper.
"Nein, aber ich habe beobachtet, dass Sie Bier verkauft haben", antwortete Duane, während er die Frau an der linken Wand beobachtete.
Der Barkeeper warf einen Blick in ihre Richtung. "Der Ehemann ist Polizist in Baton Rouge ... ein echter Trottel", fügte er hinzu. "Er arbeitet normalerweise nachts."
"Ich werde das im Hinterkopf behalten", sagte Duane. Er schnallte den Gitarrenkoffer zu.
An der Ecke des Gebäudes, an der Einmündung einer kleinen Gasse, blieb er stehen und zündete sich eine Prince-Albert-Zigarette an.
"Brauchst du ein Streichholz?", fragte die Frau am Rande des Schattens.
"Ich habe eins", antwortete Duane. Er reichte ihr die angezündete Zigarette. Sie nahm sie ihm aus den Fingern.
"Willst du eine Zigarette?" erkundigte sich Duane.
"Ich drehe mir nie meine eigene", antwortete sie.
"Hier gibt es keine Uptown-Mädchen", bemerkte er, während er ihr die angezündete Zigarette zurückreichte.
"Nicht diese Uptown", sagte sie. Sie atmete tief ein und reichte ihm die Zigarette.
"Sie haben einen Ehemann, wie ich höre ... " Duane bemerkte, wie sie ihn anstarrte.
"... Er ist nicht hier ... Der Barkeeper soll sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern", antwortete die Frau.
"Oh, er ist ein Idiot, wenn er betrunken ist", sagte er.
"Das ist er, nüchtern ist er es nicht", bemerkte sie.
"Ist er heute betrunken?" erkundigte sich Duane.
"Ich bin mir nicht sicher", antwortete sie.
"... hm?" Er hielt ihre Hand und nahm einen Zug an der Zigarette. "... Ich schätze, du bist eine geile Tussi. ... Du hast seit drei Tagen keinen Mann mehr gesehen."
Sie stieß ein Lachen aus, ein tiefes Lachen, das tief aus ihrer Kehle kam. "Ich habe nicht gesagt, dass ich seit drei Tagen keinen Mann mehr gesehen habe." Sie zog ihn noch mehr in den Schatten.
Sobald sie in ihr Auto stiegen, hatten sie sofort Sex. Das war nicht Liebe machen, das war primitiv, fast bestialisch. Es beschränkte sich auf das Bedürfnis nach Sex, ohne echte Gefühle.
Duane rauchte noch eine Prince-Albert-Zigarette. "Wohin gehen wir?", fragte er, als sie rückwärts aus der Gasse fuhr und in eine Seitenstraße einbog.
"Irgendwohin, wo ich dich ausziehen kann", sagte sie.
Er lehnte sich auf dem Sitz zurück. Die Gitarre auf dem Rücksitz, ihr Höschen, zerknittert in seiner Hand.
"Wetten", fuhr sie fort und nahm ihm die Zigarette ab, "dass du ihn noch mindestens drei- bis viermal aufwecken kannst, bevor der Abend vorbei ist."
"... Drei- bis viermal. ... Schätzchen, wir fangen gerade erst an." Duane griff in den Kofferraum des Wagens, öffnete den Gitarrenkoffer und zog einen Whiskey-Flakon heraus. "Wie heißt du eigentlich?", erkundigte er sich.
Sechs Minuten später bog sie in eine schmale Gasse zwischen zwei Schrotflintenhäusern ein, fuhr in einen bescheidenen Hinterhof und hielt dort an. Leichter Regen war aus Südwesten aufgezogen.
"Als wir Kinder im 'Sommercamp' waren", klärte Duane sie auf, "sind wir manchmal nackt im Regen gerannt. ... Hast du das auch schon mal gemacht? ... Nackt im Regen rennen? Das habe ich seit zwölf Jahren nicht mehr gemacht, vielleicht sogar länger."
Stella, sie hatte verraten, dass ihr Name Stella war, zog sich gerade aus und warf ihre Kleider ins Innere des Autos. Sie rannte über den kleinen Hof und wich ihm aus, wobei das Auto ihnen den Weg versperrte. Der ferne Hitzeblitz beleuchtete ihre Gestalt.
Duane zog sein zugeknöpftes Hemd über den Kopf, ohne sich die Mühe zu machen, es zu schließen. Sie rannte auf ihn zu. Er erwischte sie genau an der Vorderseite des Autos, genau am indianischen Kopfemblem. Er setzte sie auf die Motorhaube des Wagens. Sie täuschte einen Kampf vor, versuchte zu entkommen. Sie lachte laut auf.
"Du musst unter mir sein", erklärte sie. "Ich werde es nicht tun, wenn es mir ins Gesicht regnet." Duane war es eigentlich egal, wer unter ihm war. "... ich habe es noch nie im Regen getan", sprach sie die Worte aus.
Stella lachte, stöhnte, atmete in einem verschlungenen Ausbruch tief ein und ließ sich auf ihn herab.
"Stella." Der Ausruf kam aus dem Hintergrund des Hauses, von der Küchentür, von der kleinen Veranda. "Bist du das, Stella?"
Abrupt versteifte sie sich. "Oh, Gott. Oh, Mist. ... Er ist wieder da. Er sollte doch gar nicht zu Hause sein." Sie erhob sich von Duane, von der Motorhaube des Autos, landete hart im schlammigen Gras. "Lauf ... lauf!", wies sie Duane in einem gedämpften Rufen an.
"Hier ist jemand", taumelte der verputzte Ehemann die Stufen hinunter, trat hinaus in den Regen. "Ich habe jemanden hier draußen gehört."
Duane, die Hose aufgeschlagen, steckte eine Hand hinter das Auto und versuchte, die hintere Tür zu öffnen.
"Was zum Teufel machst du da?", fragte sie.
"Meine Gitarre. Ich muss meine Gitarre zurückholen."
"... Er wird dich erschießen. ... Vergessen Sie die Gitarre."
Später erinnerte sich Duane an die wilde Szene, die sich abspielte. In manchen Nächten, nachdem er zu lange geprobt und zu viel getrunken hatte, wachte er schweißgebadet auf, und die Erinnerungen spielten in seinem Kopf:
Der raue, betrunkene Ehemann, der Stella an den Haaren packte ... sie mit sich zog und dann auf dem nassen Gras aussetzte. Das Bild der Person, die nach ihm suchte.
Das Versteckspiel, bei dem Duane fast in Reichweite des Mannes und seines Messers war, um ihn von der gestressten Frau wegzulocken ... und ihm in letzter Sekunde auszuweichen. Der Mann, der Duane Vorwürfe machte, ihn als Feigling beschimpfte.
Reds Kommentare erinnerten Duane an die Zeit in Beaumont. Ich werde nie wieder Messernarben in deinem Gesicht sehen, Strings, es sei denn, sie sind vorne.
Das Bild, wie er den Mann mit einem Stück Brennholz seitlich am Knie traf und ihn zu Boden stieß.
Ich erinnerte mich daran, dem Mann gesagt zu haben: "Die Frau geht... Ich gehe.'
"Was werden Sie tun?", erkundigte er sich.
"Ich gehe ... "
"... Wohin?", erkundigte er sich.
"... Niemand wird mich dort finden, wohin ich gehe", sagte sie.
Der Sheriff von West Baton Rouge Parish stand in der schmalen Gasse zwischen den beiden Shotgun-Häusern. "Letzte Nacht wurde ein Mann kaltblütig festgenommen, haben Sie Lärm gemacht?", fragte er die Nachbarin.
"Es hat die ganze Nacht über ziemlich stark geregnet", antwortete der Nachbar. "Ab und zu hat es gedonnert."
Der Sheriff schlenderte zur hinteren Ecke des Hauses und spähte über den Miniaturgarten hinaus. "... Es muss eine heftige körperliche Auseinandersetzung gewesen sein. Überall war Blut."
"Der Nachbar erzählte von dem gewalttätigen Verhalten eines Mannes", sagte jemand. "Er hat oft zu viel getrunken und seine Frau angegriffen. ... Sie hat dann laut geschrien."
"Aber Sie haben gestern Abend keine Schreie gehört?"
"Es hat gewittert", antwortete der Mann.
"Planen Sie nicht zu gehen", mahnte der Sheriff. "Ich möchte vielleicht noch einmal mit Ihnen sprechen."
"Ich lebe seit 17 Jahren hier und habe nicht vor, in nächster Zeit umzuziehen."
"Glauben Sie, sie hat ihn verprügelt?", erkundigte sich der Deputy.
"Ich bezweifle, dass sie das tun konnte. ... Selbst er betrunken und sie mit einem Stück Brennholz ..."
"Der Verdächtige kam einmal wegen eines Jobs zu mir", sagte der Sheriff und zündete sich eine Zigarre an. "Dann kam er zurück und verfluchte mich, weil ich ihn nicht eingestellt hatte." Er warf das Streichholz weg. "Lass uns gehen." Er drehte sich um.
"Es scheint, als wäre ihm das Auto beim Verlassen der Einfahrt über die Füße gefahren", bemerkte der Deputy, und die beiden Männer verließen den Ort.
"Das habe ich auch bemerkt", antwortete der Sheriff und paffte Rauch aus dem Fenster. "Seine Füße waren schwer beschädigt. ... Rufen Sie in Baton Rouge an und lassen Sie sie wissen, dass wir nach der Frau des Mannes suchen. Wir werden sie auf dem Laufenden halten, wenn wir etwas finden."
"Sollen wir etwas zu essen besorgen, bevor wir zurückkehren?", fragte der Deputy. [Ende des paraphrasierten Textes.]
Lesen Sie auch:
- Schlank, jugendlich und gut ausgestattet in Teil 2
- Reinheit Kap. 11
- Recruiter Kapitel 5: Fesselnde Storylines
- April: Das Leben im Spiel - Kapitel 1
Quelle: www.nice-escort.de
