Seltsam und wild Kapitel 2: Die Hohepriesterin

Seltsam und wild Kapitel 2: Die Hohepriesterin

5. Juli 2022

Das Restaurant lag versteckt in einem heruntergekommenen Einkaufszentrum, verdeckt von den Resten des Sommerregens. Als ich aus meinem Auto ausstieg, umhüllte mich die Hitze wie ein feuchtes Handtuch. Das Sonnenlicht schimmerte auf den zahlreichen Pfützen, die der Regen hinterlassen hatte, und verlieh dem sporadischen Nieselregen einen schillernden Glanz. Doch das Licht konnte weder die trüben Fensterscheiben noch die langweiligen grauen Worte über dem Eingang aufhellen: "Melograno".

Im Inneren herrschte ein kühles, verchromtes Ambiente, eine Mischung aus "50er-Jahre-Diner" und "Mafia-Casino". Die Besitzer hatten einen halbherzigen Versuch unternommen, beide Stile zu vereinen, was zu einer enttäuschenden Kombination führte. Rosa und blaue Neonlichter, die von billigen Fliesen und Teppichen reflektiert wurden. Eine Reihe halbkreisförmiger Stühle, die mit weißem, getuftetem Kunstleder bezogen sind. Und selbst während des Mittagessens war das Lokal kaum besetzt.

In dieser Umgebung stach Lucia Visconti hervor wie marinefarbene Hortensien in einem heruntergekommenen Waschsalon.

Sie war die einzige anwesende Frau und trug ein attraktives azurblaues Sommerkleid. Ich winkte die kurze Neugierde des Barkeepers lässig ab und machte mich auf den Weg, um sie zu begrüßen. Als sie sich vom Stand erhob, zeigte ihre Hand fünf gelb schimmernde Krallen.

Ich zwang mich zu einem Lächeln. "Ms. Visconti?" Ihre Berührung war weich wie Seide. "Tut mir leid, dass ich zu spät bin."

"Nur 'Lucia', bitte", antwortete sie. "Visconti war der Name meines Vaters."

"Ist das sein Haus?" erkundigte ich mich und setzte mich. Meine Frage war leicht spöttisch, aber sie diente der Unterhaltung. Und ich war neugierig, warum der Anwalt einer Kanzlei in der Innenstadt beschlossen hatte, mich in diesem kitschigen italienischen Restaurant am Rande der Stadt zu treffen.

"Das Melograno gehört meinem Schwager", zwitscherte Visconti liebevoll. "Ich halte hier die meisten meiner Geschäftstreffen ab, mit J.B.s Segen. Jeder kennt mich, und jeder kann vergessen, dass ich jemals hier war."

Sie ließ sich in die Kabine zurückfallen und strich ihre Röcke glatt. Tiefblaue Augen leuchteten aus ihrem bemerkenswerten Gesicht, das die klassischen italienischen Züge aufwies: hohe Wangenknochen und scharfe Augenbrauen, die Kieferpartie, die man früher auf antike Münzen prägte. Ein einsames Muttermal prangte auf ihrer Oberlippe. Visconti schien Ende dreißig zu sein, doch sie verbarg ihr Alter mit kosmetischen Eingriffen und reichlich Make-up.

"Es ist unhöflich zu starren, Mr. Rocchi."

"Ich bitte um Entschuldigung", sagte ich. "Eine schlechte Angewohnheit."

"Vielleicht von Ihrem Beruf? Sie beobachten Menschen?"

"Ja", antwortete ich und wandte meinen Blick von ihr ab. Die wenigen anderen Gäste waren schweigsame, übergewichtige Herren in zerknitterten Hosen, deren zerknitterte Schuhe zur Kleidung passten.

Sie erwartete erneut meine Aufmerksamkeit. "Ihre Verwandten würden Sie einen 'Allocco' nennen", meinte sie schüchtern. "Eine weise alte Eule."

Ihr Akzent war unberechenbar: New York? Jersey? Sie verfügte über eine kräftige italienische Altstimme, obwohl ihre Stimme manchmal in einen atemlosen und kalifornischen Tonfall abdriftete, als hätte sie ihre Sprache aus alten Filmen übernommen.

"Ich bin Italienerin der vierten oder fünften Generation, nur mein Name reimt sich auf einen Vokal.

Mit einem sanften Lächeln gabelte sie zwei Stücke Pasta von dem Teller vor ihr ab. Das Licht der Deckenleuchten spiegelte sich in ihrem Schmuck wider: ein goldener Halbmondring am Mittelfinger und ein goldener Armreif am linken Handgelenk.

"Sie müssen mich mit Lucia anreden", beharrte sie und führte den Teller an ihre Lippen. Sie war es gewohnt, ihren Willen durchzusetzen.

"Lucia", fügte ich hinzu, "warum haben wir uns versammelt? Mir wurde gesagt, es sei alles geklärt." Um ihre Aussage zu bekräftigen, tippte sie auf das iPad, das neben ihr auf dem Tisch lag.

Visconti vertiefte sich einen Moment in ihre Pasta, bevor er sagte: "Sie sind immer noch in Sicherheit."

"Also ... was? Gibt es etwas Neues?" Es dauerte fast zwei Stunden, bis ich das Restaurant erreichte, und ich wollte unbedingt nach Hause. Um mich meinem privaten Schwelgen hinzugeben. Leider spielte das Lokal leisen, eintönigen Jazz. Ein sich wiederholender Pfeifton.

"Du solltest etwas bestellen", schlug Lucia vor, "das erhält deine Energie. Und das Essen ist entgegen dem Anschein ausgezeichnet."

Während ich mich in der Kabine entspannte, war ich ratlos, was ich als Nächstes tun sollte. Visconti war nicht das, was ich erwartet hatte. Ihr blaues Sommerkleid strotzte nur so vor Kurven, doch der Gürtel hielt ihre Taille an Ort und Stelle und betonte ihre Sanduhrfigur. Ihre Haut hatte einen porzellanenen Farbton, der sie teuer erscheinen ließ. Sie trug eine Fülle von Juwelen, bis auf einen Ehering; mir wurde plötzlich bewusst, dass ich meinen noch immer trug. Ihr attraktivstes Accessoire war eine große goldene Kreuzkette, die sich in ihr Dekolleté schmiegte und die Aufmerksamkeit auf sich zog.

Visconti, eine Anwältin der Stadt, hatte eine unwirkliche Aura an sich. Sie strahlte eine zeitlose Anziehungskraft aus, die es geschafft hatte, in mein Leben einzudringen, nachdem ich monatelang Trauer und Schuldgefühle ertragen hatte.

"Was nimmst du?" erkundigte ich mich, wobei ich meine frühere Besorgnis für einen Moment aus den Augen verlor.

Sie deutete mit ihrer Gabel auf die einzelnen Menüpunkte. "Ich hätte gern die Orecchiette mit Apfel, Grünkohl und Granatapfel. Und einen Espresso Martini", präzisierte sie. Das Getränk stand vernachlässigt neben ihr; sie hatte meine Ankunft bereits erwartet.

"Lucia", schimpfte ich und versuchte, ihr Verhalten zu spiegeln, "es ist noch nicht einmal ein Uhr".

Sie zog die Augenbrauen hoch, jede so genau wie eine Klaue. "Ich brauchte das Koffein. Manche von uns sind Nachteulen und Frühaufsteher, Mr. Rocchi. Sie sollten es versuchen."

Trotz meines unordentlichen Aussehens, das darauf zurückzuführen war, dass ich zu meiner Leinenhose, den weißen Turnschuhen und dem olivgrünen Hemd keinen Gürtel trug, konnte ich nicht umhin, mich von Visconti gemustert zu fühlen. Mein Haar wirkte ungepflegt, und meine silbernen Borsten glichen jetzt einem Bart. Ihr Blick wirkte eher verwirrt als mitleidig.

"Ich trauere", sagte ich zögernd und merkte, dass meine Worte wie eine Entschuldigung klangen.

"Ich verstehe", erwiderte sie mit Überzeugung. "Und dank der Aktionen unserer Firma im Februar wissen auch die Behörden Bescheid."

Sie schickte den Kellner mit einer laminierten Speisekarte zu mir. Er trug ein Polohemd und eine dazu passende Hose, hatte einen struppigen blonden Schnurrbart, Aknenarben und Pupillen, die der Farbe Schwarz nahe kamen.

Ich winkte die Speisekarte ab. "Ich nehme das Gleiche wie sie", sagte ich und zeigte auf Visconti. "Die Orecchiette." Der Kellner ging verärgert weg.

Visconti wandte ihren Blick nicht von mir ab, während sie auf ihrem Tablet herumwischte. "Orecchiette", rief sie aus. "Thomas Anthony Rocchi", las sie weiter, "38 Jahre alt, geboren am Valentinstag 1984. Bekannte Adressen in zwei Staaten, Namen der Eltern, Alma Mater und die entscheidende Information: ledig."

Pennys Ableben hallte durch die Luft, die Verbindung zwischen ihr und mir: "Sie war mit einem Thomas Anthony Rocchi verheiratet, und er wurde nicht zu Hause angetroffen."

Ich bemühte mich halbherzig, mein Unbehagen zu verbergen. "Ich hatte bei der Arbeit mit ihr zu tun."

Visconti öffnete ein weiteres PDF auf ihrem Tablet. "Ihr Text fällt auf", murmelte sie. "Viele positive Aussichten, ein gutes Gedächtnis und ein festes Bekenntnis zur Ehrlichkeit, heißt es."

"Was ist mit Penny passiert?" erkundigte ich mich, um das Gespräch in eine andere Richtung zu lenken.

"Penelope Underwood ist eine begabte Anwältin. Sie hat sich sehr positiv über Sie geäußert", stellte Visconti fest und blätterte eine weitere Seite um. "Aufmerksam, fleißig und ehrlich."

"Ich denke, es war klug von mir, Sie aufzusuchen, um meine Unschuld zu beteuern."

"Sie sind nicht verdächtig, Signore", teilte Visconti mit einem leichten Lächeln mit. "Sie haben das Richtige getan, indem Sie sich um Hilfe bemüht haben."

"Ich habe Krimis gesehen. Die Verdächtigen sind meist männlich und stehen dem Opfer nahe."

"Heiliger Geist?" erkundigte sich Visconti und gab es auf, ihre Heiterkeit zu verbergen. "Die Polizei hält Sie für einen potenziellen Verdächtigen, weil Sie ein Mann sind?"

"Wenn es keinen männlichen Verwandten gibt, wie einen Vater oder einen Sohn, dann ist der Täter meist ein Mann", versuchte ich zu erklären.

Visconti musterte mich, ein Lächeln umspielte ihre Lippen. "Ich finde diesen Gedanken faszinierend."

"In juristischen und polizeilichen Kreisen gibt es die Tendenz, immer den Ehemann, den Freund oder den männlichen Verwandten zu verdächtigen."

Visconti blickte mich an und musterte mich von Kopf bis Fuß. "Ich vertraue auf Ihr Gespür für die Wahrheit. Man sagt Ihnen nach, dass Sie aufmerksam und professionell sind."

"Glauben Sie an die Unschuld Ihrer Mandanten, wenn Sie sie vor Gericht vertreten?" fragte ich, auf der Suche nach einem Gefühl des Verständnisses.

"Das ist eine interessante Frage", sinnierte sie. "Gelegentlich wäre es tröstlich, von einer solchen Situation zu träumen.

Während ich an meinem zweiten Martini nippte, erschien ein Kellner mit einem weiteren Glas. Lucia ergriff mein Handgelenk und tätschelte es sanft, bevor sie mich losließ. "Lass es dir schmecken, Anthony", grinste sie, "Penny hat die gleiche Bestellung für dich aufgegeben."

Nachdem der Kellner gegangen war, gluckste Lucia. "Du hast ihm gesagt, er soll die Bestellung wiederholen, aber er hat dich wörtlich genommen. Trink aus." In ihrer Stimme lag ein Hauch von Magie, und ich fühlte mich gezwungen zu gehorchen. Das Getränk hatte einen reichen schokoladigen Geschmack, gemischt mit Zucker und Kaffee. Ich konnte auch einen Hauch von Zitrusfrüchten spüren, vielleicht Cointreau.

"Bist du gekommen, um mir Neuigkeiten mitzuteilen?" fragte ich und versuchte, zum eigentlichen Thema zurückzukehren.

"Ja, ich wollte es dir persönlich sagen", antwortete Lucia und stieß mich mit dem Ellbogen an. "Der Fall deiner Frau wurde als abgeschlossen betrachtet. Die Polizei hat festgestellt, dass es ein Unfall war."

Was auch immer sie als Nächstes sagte, ich konnte sie wegen der Bilder, die mir durch den Kopf schossen, nicht verstehen. Klappernde Kirschlippen, fallende Blütenblätter und Knochen auf dem ansteigenden Pflaster. Ich sah farbige Samtvorhänge und verdeckte Augen, all diese Gedanken wurden durch ihre Worte ausgelöst.

Als sie meinen Blick bemerkte, musterte sie mich genau. Ihr Gesichtsausdruck glich dem eines Wissenschaftlers, der eine misslungene Studie beobachtet. "Wie kommen Sie damit zurecht?", fragte sie.

"Es geht mir gut. Ging mir nie besser", antwortete ich. "Aber hat die Polizei denn in Ihrem Club ermittelt?"

"Das stand nicht ganz oben auf ihrer Liste", antwortete sie. "Sie erwähnten ... ", murmelte sie etwas vor sich hin, "... etwas darüber, dass Ihre Frau verdächtige Männer trifft. Das klingt nicht sehr glaubwürdig."

"Vielleicht", räumte ich ein. "Aber es war noch jemand im Zimmer, als sie starb."

"Wirklich?" Sie hob eine Augenbraue, ihre Augen waren auf die meinen geheftet. "War es denn eine Frau? Hast du sie am Telefon gehört, als du angerufen hast?"

Ich nickte und erinnerte mich an das hohe, pfeifende Geräusch. "Ein Fremder hat versucht, sein Geräusch zu verbergen", erinnerte ich mich. "Sie haben eine Melodie gepfiffen."

"Du deutest auf einen Sexring hin?" fragte Lucia ungläubig. "Eine Kabale mit eigenen ... Motiven?"

"Ich weiß es nicht", gab ich zu und wurde immer nervöser. "Sie haben Spuren einer Droge in ihrem Körper gefunden."

"Raubüberfall oder Vergewaltigung? Eine zufällige Tat?" fuhr Lucia fort, ihre Stimme war voller Mitleid. "Sie war nicht in einen Elite-Verbrecherring verwickelt. Ich bin alles durchgegangen, was du mir gesagt hast, und auch andere Aussagen."

"Du machst keine Moralpredigten?" fragte ich und spürte den Schmerz in ihren Worten.

"Nein, Mr. Rocchi, ich sage nur... es scheint unwahrscheinlich", sie hielt inne, "dass Sie so kurz nach dem Tod Ihrer Frau eine Affäre hatten. Ist das ein Zufall?"

"Ich würde nie etwas tun..." protestierte ich, bevor sie mich unterbrechen konnte,

"...la bella signora Rose", beendete sie für mich, ihre Stimme war rau, als spräche sie zu sich selbst, "Rolling Stone."

"Ich war nicht da, als es passierte", antwortete ich und ignorierte ihre wörtliche Übersetzung. "Es steht alles in den Berichten. Die Polizisten hatten keinen Grund, etwas anderes zu glauben."

Sie leckte sich über die Lippen, ihre Augen weiteten sich. Die Lippen, die mich zuvor belächelt hatten, waren plötzlich weich und schmollend. "Warum machst du das so kompliziert?", fragte sie mit gespielter Besorgnis in der Stimme und musterte meine Erregung.

Ich wies ihr Pseudo-Interesse zurück: "Ich wollte nur sicherstellen, dass alle Möglichkeiten in Betracht gezogen werden. Und da Sie sagten, Sie vermuten, die Polizei könnte denken, dass Sie Ihren Einfluss nutzen, um der Justiz zu entkommen."

"Die Polizei kennt mich gut genug. Sie würden nichts vermuten", antwortete Lucia und nippte an ihrem eigenen Getränk. "Aber ungünstige Assoziationen mit einer moralisch anständigen Witwe passen mir nicht, deshalb wurde Penny von ihren Chefs beauftragt, Ihren Fall zu bearbeiten. Das ist ein kleiner Gefallen für Sie, aber auch eine wichtige Vorsichtsmaßnahme."

"Du gibst wirklich alles für deine Kunden", murmelte ich leise vor mich hin.

Lucia hatte Augen, die vor Emotionen brannten. Die Leidenschaft, die in ihnen zum Ausdruck kam, konnte tausend Sterne in den Schatten stellen. In ihrer Stimme lag ein Hauch von Mitleid, als sie sagte: "Tausend Meilen und ein Zoll. Du lagst im Bett eines anderen, als deine Frau starb", wiederholte sie, und ihre Worte brachten die schmerzhaften Erinnerungen hervor. Doch statt Scham oder Schuldgefühlen erfüllte mich Erregung.

Ich schluckte schwer und versuchte, meine Verlegenheit zu verbergen, aber sie ließ sich nicht beirren und fuhr fort: "Wie gefällt Ihnen Ihr Sex, Mr. Rocchi?"

"Ich... das spielt keine Rolle", stotterte ich.

"Ich bin sicher, dass es das tut", antwortete sie. Sie streckte ihre Hand aus, um meinen Oberschenkel zu berühren, und zog sie dann abrupt wieder zurück. "Da dies unsere private Zeit ist, hast du irgendwelche Vorlieben?"

Ich nickte langsam mit dem Kopf. "Meiner Erfahrung nach ist es immer besser, wenn wir uns einig sind", antwortete ich flüsternd.

"Einverstanden", murmelte sie.

In diesem Moment spürte ich, wie ich unter dem Licht ihres Blicks errötete, wie eine Stahlstange, die im Feuer erhitzt wurde, und mein Körper reagierte darauf. Als sie fragte: "Hat Ihre Frau Ihnen jemals von ihren Vorlieben erzählt? Hat sie Ihnen Informationen über ihr Privatleben mitgeteilt, Anthony?" Ich konnte mit ihrer Durchsetzungskraft nicht mithalten.

Noch einmal: Sie waren nicht wirklich in Gefahr, Mr. Rocchi. Sie waren lediglich eine Person von Interesse in dieser Untersuchung.

Sie fühlten sich aber nicht so.

Visconti lehnte sich über den Tisch und legte ihre nackten Arme auf die Tischplatte. Ihre Brüste berührten sich, und das goldene Kreuz zwischen ihnen schimmerte im Licht. "Anthony", sprach sie feierlich, "du warst in guten Händen."

Sie nahm deine Handgelenke in die ihren und drehte sie sanft um, so dass deine Handflächen sichtbar wurden - ein Mystiker, der deine Zukunft liest, oder ein Arzt, der deine Wunden untersucht, kam mir in den Sinn. Du hättest einfach aufstehen und gehen können, aber du hast es nicht getan, denn es war das erste Mal seit fast fünf Monaten, dass du die Berührung von jemandem gespürt hast. Das war nichts im Vergleich zu Viscontis zartem Griff um deine Handgelenke.

Aber dann kam Ihr Nudelgericht. Visconti musste Ihre Hände loslassen. Die Augen des Kellners zuckten, als er den Teller vor Ihnen abstellte, doch er sammelte sich schnell und ging ohne einen weiteren Blick.

"Genießen Sie Ihr Essen", wies Visconti mit mütterlicher Zuversicht an. "Es gibt noch etwas, das ich mit Ihnen teilen möchte."

Sie aßen also, und sie sprach. Überraschenderweise war das Essen köstlich.

Visconti erzählte Ihnen, dass sie von Anfang an von Ihrem Fall fasziniert gewesen sei. Als sie im Internet über den Tod von Iris Braithwaite las, war sie von einem Detail fasziniert, das ihr auffiel: Iris Braithwaite - 44 Jahre alt, tot vor Ihrer Wohnung aufgefunden - behielt den Nachnamen ihres Vaters, Bram. In den frühen 90er Jahren hatte Bram Braithwaite eine Reihe von zwanzig düsteren, viel beachteten Kriminalromanen geschrieben, die alle in Glasgow spielten und alle auf dieselbe Weise gewidmet waren:

"Meinen geliebten Töchtern, Iris und Vee".

Die junge Lucia Visconti in Bensonhurst, New York, hatte Brams Bücher in ihrem Kinderzimmer verschlungen und sie später als Englischstudentin in Barnard erneut gelesen.

"Man nannte Braithwaite einen britischen Erben von Chandler oder Cain", sagte sie jetzt und sah dich mit einer Aufrichtigkeit an, die an eine Verliebte erinnerte. "Hard-boiled noir, verlegt nach Schottland. Heutzutage kann man einen Doktortitel erwerben, indem man sein Werk neu bewertet. Die unvollkommene Männlichkeit. Die versteckte Erotik." Und sie verschlang ihren Martini mit einem Schluck.

"Ich habe seine Bücher gelesen", sagten Sie, wobei sich ein Hauch von Langeweile in Ihre Stimme schlich. "Da gibt es nicht viel, was untergetaucht ist."

Die Wahrheit war, dass Sie dieses Gespräch schon oft geführt hatten - auf Cocktailpartys und in gehobenen Bars, auf Konferenzen und sogar auf Ihrer eigenen Hochzeit. Bram Braithwaite, der erfolgreiche Autor, hatte dich und Iris während eurer gesamten Beziehung verfolgt. "Dein Vater hätte dich verabscheut", hatte Iris bei zahlreichen Gelegenheiten gesagt, und sie hatte es als Kompliment gemeint. Doch selbst nach ihrem Tod drehte sich das Gespräch immer wieder um Bram.

"Bist du ein Fan seiner Schriften?" fragte Lucia spielerisch und zeigte dabei ihre Zähne.

Man konnte sich nicht die Mühe machen, diese Frage zu beantworten. "Besuchen Sie die Familien all Ihrer Fälle noch einmal? Laden Sie sie zum Mittagessen ein, um über Flughafenromane zu sinnieren?"

Lucia wies Ihre Frage mit einem lässigen, unbekümmerten Achselzucken zurück. "Was sollte ich denn denken?", murmelte sie. "Der mysteriöse Tod der Tochter eines Schriftstellers - das war wie eine Geschichte aus seinen Büchern. Ich konnte nicht anders, als mich hineinziehen zu lassen, Anthony!"

Du gabst auf zu essen und schob den Teller beiseite. "Es scheint, dein Jahr ist so spannend wie jeder Roman."

Enttäuschung machte sich in ihrem Gesicht breit. "Du behauptest ständig, ich hätte dich verärgert", stellte sie fest. "Warum? Ich weiß, dass du unglücklich bist, aber meine Nachforschungen sind unschuldig. Also hör auf, um den heißen Brei herumzureden."

Du hättest dich wehren können, aber du hast es nicht getan. Stattdessen setzten Sie sich aufrecht hin und versuchten, ihren Blick zu halten. Das war schwierig, denn Lucia lächelte dich nur an, ihre Augen waren so klar und unlesbar wie der Sommerhimmel.

Schließlich lenkten Sie ein: "Fahren Sie mit Ihrer Geschichte fort."

Sie stützte sich auf ihre Ellbogen und verriet ein Geheimnis. "Du hast deine Frau nicht umgebracht, Anthony. Und Sie haben auch niemanden angeheuert, um es zu tun. Beide Theorien waren für Penny offensichtlich, und sie hat mich über jedes Detail informiert. Doch je mehr ich die Geschichte, die Sie ihr erzählt haben, analysierte, desto verworrener erschien sie mir." Ihr Gesicht leuchtete vor Aufregung, und es war leicht, sich vorzustellen, dass sie ein junges Mädchen war, das die Hinweise in einem von Brams Romanen entschlüsselte. "Willst du es selbst beurteilen?", fragte sie enthusiastisch und deutete auf ihr iPad.

Noch bevor ich etwas sagen konnte, rutschte sie um den Tisch herum und setzte sich neben mich. Unsere Schultern berührten sich fast, und ich wurde mir des betörenden Duftes ihres Vanilleparfums bewusst, den ich schon seit einiger Zeit einatmete. Sie teilte den Bildschirm ihres Tablets mit mir und öffnete ihn, um eine Doppelseite mit Schwarz-Weiß-Fotos zu zeigen. Diese Bilder zeigten einen Hotelflur, den ich hoffte, nie wieder zu sehen.

"Hier sind Sie", sagte sie und deutete auf mein Graustufenbild, das sich der Kamera näherte. "Und hier ist Bethany Abel. MFA-Kandidatin an der Universität von Iowa. 25, 26, oder so? Mehr als zehn Jahre jünger als Sie, auf jeden Fall. Groß und blond wie Honig. Ganz und gar nicht wie Ihre Frau."

"Sei vorsichtig", sagte ich, aber die Worte kamen nur krächzend heraus. Ich beobachtete, wie Lucia an die Figur der jüngeren Frau heranzoomte, die selbst die verpixelten Aufnahmen nicht verbergen konnten. Die Erinnerungen kamen in voller, lebendiger Farbe zurück: rote Lippen und straffes, blasses Fleisch; ein Körper wie Sünde, wie Eva, wie Neid. Bei dem Gedanken an Bethany erwachte mein Penis zum Leben.

"Das Hotel hat dieses Material schnell zur Verfügung gestellt", sagte Lucia, "nachdem Penny unseren Bedarf erklärt hatte. Mitternacht in Iowa, mit einem sauberen Zeitstempel versehen. In den Zimmern gibt es natürlich keine Kameras, aber wir wissen beide, was dort passiert ist. Sie haben uns alle Details geliefert, die wir wollten - und mehr."

"Ich habe die Fragen meines Anwalts beantwortet", sagte ich und wurde mir Lucias kreisender Hüften bewusst, deren Kurven fast meinen Arm berührten. Mein aufsteigender Penis war zwischen meinem Oberschenkel und dem Tisch eingeklemmt.

"Sie hielten es für nötig, gründlich zu sein", fuhr Lucia fort, wobei ihr Blick auf meinen Augen ruhte, "Sie haben Penny erzählt, dass Sie zwei Stunden lang mit Bethany Abel 'Sex hatten'. Dann hast du wieder versucht, deine Frau anzurufen, so gegen 2 Uhr nachts. Diesmal hat sie nicht abgenommen.

Die Erinnerungen kamen zurück: Beth in meinem Bett zu sehen oder über einen Stuhl gebeugt, ihre Brust aus dem waldgrünen Cocktailkleid hervorquellend. Wir hatten vor dem Hotelfenster geendet, und ihre Silhouette war für die Stadt unter uns zu sehen.

Ich verrutschte in meinem Sitz und versuchte verzweifelt, meinen Penis zu befreien. Es half nicht, und Lucias große blaue Augen nahmen mein Unbehagen wahr.

"Wir hatten beide getrunken", begann sie zu zitieren, "und sie gab mir eine halbe Adderall, so dass es lange dauerte, bis ich kam. Sie brauchte zwischendurch eine Pause, aber zwei Stunden sind wohl richtig.'"

"Du hast dir das alles gemerkt?" Ich fragte mich laut, als ich Lucias verführerischen Blick spürte.

"Ich habe ein gutes Gedächtnis", antwortete sie und lächelte. "Und eine Menge Fantasie. Du hast gesagt, das arme Mädchen hat sich eine Pause gegönnt". Würdest du so das Liebemachen beschreiben, Anthony?"

"Ich weiß nicht mehr genau, was ich gesagt habe", erwiderte ich, aber ich wollte sie herausfordern.

"Oh, aber ich weiß es", sagte sie, und ihre Augen füllten sich mit Amüsement. "Penny hat sich das gemerkt, denn sie hat auch nach der Zeit zwischen Ihrem ersten und zweiten Anruf gefragt. Was hast du in den mehr als zwei Stunden" - Lucia schien ihre Worte auszukosten - "zwischen deinem ersten und zweiten Anruf bei Iris Braithwaite gemacht?"

Ich erinnerte mich an Beth, die in meinem Bett lag oder sich über einen Stuhl beugte, wobei ihre Brust aus dem waldgrünen Cocktailkleid hervorlugte. Wir hatten vor dem Hotelfenster geendet, und ihre Silhouette war für die Stadt unter uns zu sehen.

Ich bewegte mich in meinem Sitz und versuchte, meinen zu engen Penis zu lockern. Es half nicht, und Lucias blaue Augen waren auf meine gerichtet.

"Wir hatten beide getrunken", wiederholte Lucia, "und sie gab mir eine halbe Adderall, so dass es lange dauerte, bis ich kam. Sie brauchte zwischendurch eine Pause, aber zwei Stunden klingt ganz gut."

"Du erinnerst dich an jedes Wort, das ich gesagt habe?" flüsterte ich. Lucias Nähe machte mich an, ihr Duft durchdrang alles. Ich spürte, wie ihr Stoff an meinem Oberschenkel rieb.

"Ich habe ein sehr gutes Gedächtnis", antwortete sie. "Und eine starke Vorstellungskraft. Du hast gesagt, dass das arme Mädchen 'eine Pause braucht'. Hört sich das an, als hättest du Sex gehabt, Anthony?"

"Frau Abel hat begeistert zugestimmt", antwortete ich abwehrend und hielt ihren Blick fest. "Mehr als einmal."

Das rätselhafte Lächeln der Anwältin wurde nur noch breiter. "Ja, das hat sie während unseres privaten Zoom-Anrufs bestätigt - Ihrer und meiner. Es war ihr peinlich, darüber zu sprechen, weil sie Angst hatte, dass es vor Gericht aufgedeckt werden müsste. Aber als wir über jene Nacht im vergangenen Februar sprachen, war sie rot vor Scham. Sie gab zu, dass Sie einen ... starken Eindruck hinterlassen hatten."

Mein Schwanz flammte in meiner Hose auf, die immer noch eingeklemmt war, und Lucias Eingeständnis schien sie mir trotz der Situation sympathisch zu machen. Dann griff sie mit einer manikürten Hand unter den Tisch, ihre Augen immer noch auf meine gerichtet.

"Lass mich dir helfen", sagte sie mit sanfter Stimme, ihre Finger umschlossen die Beule in meiner Hose. Sie schob meinen steifen Schwanz zu seiner vollen, befreiten Länge. "Besser?", kicherte sie, und ich nickte. Zum ersten Mal seit Tagen spürte ich ein Gefühl der Erleichterung in mir aufsteigen - bis Lucias Finger anfingen, andere Stellen zu erforschen....

Lucia legte ihren Kopf schief: "Ist es das, was du willst, Anthony? Meine Stimme in deinem Ohr, die dir alles erklärt, während du dich in deinem Sitz anspannst? Ich glaube nicht, dass das für dich ausreichen würde." Sie tätschelte mein Bein. "Du bräuchtest schon mehr als das."

Ich schaute mich im Raum um, betrachtete die Gruppe von Männern mittleren Alters, die in ein Gespräch vertieft waren, und den Kellner, der an seinem Telefon klebte. Keiner beachtete uns.

"Worum geht es hier eigentlich?" fragte ich und fühlte mich, als würde ich einen Angriff abwehren müssen. Lucia legte ihre Hand auf meinen Oberschenkel, ihren Daumen auf die Ausbeulung in meiner Hose und spürte jedes Pulsieren und Zucken.

"Die Puzzlestücke passen nicht zusammen", sagte sie und beobachtete den Blutfluss in meinem Nacken. "Sie sagten uns, dass Ihre Frau in diesem Sexclub war. Vierzehn? Wir haben Beweise gesehen, dass Sie und sie mindestens einmal dort waren. Das deutet auf ein Paar hin, das mit dem Teilen einverstanden ist. Doch in der Nacht ihres Todes hatten Sie Sex mit einem Fremden in einem Hotel am anderen Ende der Staaten. Du hast mich betrogen, Anthony", sagte sie, "und ich will wissen, warum.

Ich überlegte, ob ich lügen sollte - Lucia und mir selbst gegenüber. Aber etwas in ihren Augen deutete auf ein Ultimatum hin. In ihrem Blick lag eine komplexe Mischung aus professioneller Gelassenheit und fleischlicher Lust, ein Aufblitzen sadistischen Vergnügens. Doch tief in ihrem durchdringenden Blick lag etwas, das ich nicht erwartet hatte - Freundlichkeit.

"Wir hatten eine Pause voneinander gemacht", erklärte ich. "Wir hatten eine Auszeit genommen." Und dann fügte ich verbittert hinzu: "Außerdem wäre es für sie in Ordnung gewesen."

"Bethany?"

"Iris."

Kaum hatte ich ihren Namen ausgesprochen, begann Lucia, mein Glied durch die Hose zu streicheln. Sie streichelte es vorsichtig, behandelte es fast wie ein scheues Tier, das Trost sucht. Angesichts meiner Verletzlichkeit konnte ich es nicht leugnen.

"Du wolltest mit anderen Frauen schlafen", mutmaßte sie und brachte mich dazu, die Wahrheit zu sagen. Sie ließ ihren Zeige- und Mittelfinger in sanften, neckischen Bewegungen über meinen mit Stoff überzogenen Schaft gleiten. Hätte sie den gleichen Druck auf meine Kopfhaut ausgeübt, wäre ich vielleicht eingeschlafen, aber meine Genitalien ließen sich nicht mehr bewegen. Jede ihrer leichten Berührungen machte mich nur noch härter.

"Ja", seufzte ich.

"Warum?" fragte sie, bevor sie mir einen langen, verlockenden Weg bahnte. Wenn sie sich nur auf mein Vergnügen konzentriert hätte, hätte ich nachgeben können, aber mein Schwanz war nicht so leicht zu überzeugen. Ihre Fingerspitzen dienten nur dazu, meine Erregung zu steigern.

"Ich konnte Iris nicht... ficken", flüsterte ich.

"Könnte nicht? Würdest du nicht?"

"Ich konnte nicht. Sie hatte ... hatte ... es machte keinen Unterschied. "Ich habe versucht, die Dinge zu übersehen, die sie nicht lernen sollte. Ich hatte Angst, diese Gedanken auszusprechen - hier, während des Vorspiels.

"Du wolltest nur deine Frau?" Lucias Hand hielt in der Bewegung inne und zeigte den Abstand zwischen ihren gespreizten Fingern, als mein vergrößerter Partner unter ihrer Handfläche hängen blieb.

Ich erinnerte mich an Samt, Erdbeeren und einen mit Sommerblumen übersäten Balkon. "Ich wollte nur sie", sprach ich die traurigste Wahrheit aus, die ich kannte.

"Ah, und warum hast du dann mit Beth Abel geschlafen?" Lucias Hand glitt zu meinem Hosenbund und öffnete den Knopf meiner Hose, so dass meine Unterhose zum Vorschein kam. Geduldig wartete sie auf die schmutzigen Details, die ich zu verbergen suchte.

"Macht dich das an?" fragte ich, neugierig auf ihre Beweggründe.

Lucia krallte ihre Fingernägel um meine Erektion, grub sie tief ein und beendete meinen Versuch, sie hinzuhalten. Mit ihrer freien Hand, der linken, navigierte sie auf ihrem Tablet nach weiteren Informationen. Eine Textabschrift erschien.

"Sobald wir den Raum betreten hatten", las sie und erkannte die vertrauten Worte. "Das waren Bethanys Erinnerungen, ihre Schilderung jener schicksalhaften Nacht im Februar. "'Er griff mich an, sobald wir das Zimmer betraten. Er schien so gefräßig, so gewalttätig, dass ich dachte, es würde schnell vorbei sein. Er riss mir das Kleid herunter und drückte mich auf das Bett, auf den Rücken. Dann fing er an, mich zu ficken.'"

Lucia betonte das Wort 'ficken' und fischte nach dem Reißverschluss meiner Hose. Als sie ihn herunterzog, hörte ich, wie jeder kleine Zahn entwich und ein Loch in das Universum riss. Mein Schaft versteifte sich, um die Lücke zu füllen.

"Er schrie verzweifelt etwas, aber es hörte sich an, als würde er jemand anderen anschreien", übersprang sie den nächsten Abschnitt, "ich glaube, es wurde besser. Ich kam so schnell, dass ich erschrocken war. Es war wie eine außerkörperliche Erfahrung.'"

Das schnelle Donnern von Lucias Schulterklappe wölbte sich zurück. "Sie kam so schnell", erinnerte ich mich, als ich die Situation nachstellte. "Es hat mich geschockt, aber das war noch nicht alles."

Lucia faltete meine Hose wieder zusammen, so dass meine Boxershorts zum Vorschein kamen. Ihr Blick wanderte zu meinem erregten Glied. [

"Er hörte einfach auf, als hätte er niemanden mehr, den er anschreien könnte", las Lucia und setzte Beths Erzählung fort. "'Und dann wurde es anders. Es wurde unterhaltsam. Ich glaube, er erinnerte sich daran, dass ich da war.'"

Lucias gekrümmter Rücken beugte sich schnell. "Sie kam so schnell", beschrieb ich mit einem Schauer der Erinnerung, "es hat mich überrascht, aber es hat nicht lange gedauert."

Lucias Liebkosung lenkte meine Gedanken ab, und sie schaffte es, mich zu befriedigen, ohne ein Wort zu sagen.

"Ich bin nicht mehr so überrascht", murmelte sie. Dann wickelte sie ihre Finger um meine mit Jeans bedeckte Erektion - mit dem Daumen am Schaft entlang - und streichelte sie zweimal probeweise. Durch den dünnen Stoff hindurch spürte ich, wie sich ihr Ringfinger um die Spitze meines Schwanzes wickelte, und ihre Handfläche streifte meinen Schlitz, was ein angenehmes Kribbeln verursachte.

Ich platzte heraus: "Wir müssen diesen Ort verlassen." Ich wollte diesem Ort entkommen, ebenso wie Lucias neckischem Griff. Ich musste den Bann brechen, den sie über mich verhängt hatte.

Doch sie hatte andere Pläne im Kopf. "Trauriger, vergessener Anthony", hauchte sie. "Wie lange ist es her, dass dich eine Frau zum Wichsen gebracht hat?" Während sie immer noch meinen Schwanz streichelte, ließ sie ihren Zeigefinger den Schaft hinunterfahren. Dann kitzelte sie mit ihrem einen goldenen Fingernagel meine Eier durch meine Hose hindurch. Spielerisch, als würde sie einen Welpen hinter dem Ohr streicheln.

"Hast du es nicht vergessen?" sagte ich und spreizte meine Beine. Ich wollte zeigen, dass ich damit einverstanden war, die Kontrolle hatte. Wahrscheinlich schaffte ich es nur, bedürftig zu wirken.

Lucia antwortete: "Ja", während sie meinen Schwanz mit einem zusammengerollten Stück Baumwolle massierte. "Und es war nicht die Nacht am Fenster." Sie hielt mich fest, als wolle sie meine Männlichkeit zu etwas Neuem und anderem formen. "Es war am nächsten Morgen, nachdem du Bethanys schmerzende und entzündete Vagina geheilt hattest. Sie hat dir in diesem Hotelbett einen geblasen, beim Zimmerservice."

Es war wahr. Es war aufgezeichnet und gespeichert worden, für immer in meinem Gedächtnis bewahrt. Im Zimmer hatte es nach frischem Toast und Honig gestunken. Ich sah Bethany vor mir ausgestreckt, in die Laken gewickelt, das Gesicht von der Dusche gereinigt. Die Augen geschlossen, den Mund voll. Dankbar schluckte sie meine Ladung. Sekunden später klingelte das Nachttischtelefon - mein Handy war tot, und meine Frau auch; sie hatten seit Stunden versucht, mich zu erreichen. Das war das Ende des Lebens, wie ich es kannte.

"Das ist grausam", murmelte ich und bezog mich dabei auf das Grillen und ihre Hand auf meinem Schwanz. Aber auch ... auf mich. Meine untreuen Entscheidungen.

Mit einem Seufzer legte Lucia ihren Kopf auf meine Schulter und verbreitete den Duft von Vanille. Ihr Haar war warm und kitzelte in meinem Nacken. Das Tablet vor uns schaltete sich nach Ablauf der Zeit aus.

"Ich würde wetten", murmelte sie und streichelte immer noch mein Glied, "dass ich noch nie einen Männerschwanz so hart gespürt habe wie deinen. Ich kann mit deiner Spitze fast meine Initialen auf dem Tisch erkennen."

"Fick dich", murmelte ich leise. Meine Gefühle wurden von der zunehmenden Lust überwältigt.

Sie lachte mich an. Dann leckte sie sich heimlich die Finger ab. Als ihre Hand wieder zu meinem Schritt wanderte, glitt sie in meine Hose, und ich spürte, wie ihre Finger meinen Kopf umschlossen, feucht von ihrem Speichel. Der erste Gedanke, der mir in den Sinn kam, war Bethanys feuchtes Geschlecht.

In mein Ohr flüsterte Lucia: "Da kommt der Kellner."

Überrascht und beschämt zuckte ich zusammen und kramte nach meinem leeren Glas. Lucia stand ruhiger auf, ohne meinen Schwanz loszulassen. Sie klemmte ihn fest und unbeweglich unter den Tisch und strahlte unseren Kellner an, als er kam, um die Teller abzuräumen.

"Danke! Wir übernehmen die Rechnung."

"Kein Dessert?", fragte der Junge. Er blickte zwischen uns hin und her, und ich versuchte mir vorzustellen, wie wir aussahen: Lucia, mit ihrem charmanten Lächeln und ihrer Hand in meinem Schoß; und ich, errötet und aufgeregt, die Reste eines warmen Martinis hinunterschluckend.

"Nichts für mich", antwortete Lucia. "Was ist mit dir, Anthony? Willst du noch mehr haben?" Und sie gab meinem Schwanz einen vernichtenden Druck, der mich von meinem Sitz hochschrecken ließ.

"Nein", stöhnte ich und versuchte, unbeeindruckt zu wirken, "ich sollte nicht." Ich informierte den Kellner: "Sie können mir die Rechnung bringen."

"Charmanter Gentleman!", rief Lucia und ließ ihre Hand mit neckischer Unauffälligkeit an meiner wütenden Erektion hinaufgleiten. Kaum war die Kellnerin weg, strich sie so heftig nach oben - vom Ansatz bis zur Spitze -, dass ich vor Erstaunen und Vergnügen den Kopf zurückwarf.

"Bist du fertig?" schnauzte ich. "Können wir jetzt gehen?"

Lucia drehte sich zu mir um und stützte sich elegant auf einen Oberschenkel, der ebenfalls über den anderen gekreuzt war. Mit der linken Hand schob sie meine Hose nach unten, so dass das pochende Glied darunter zum Vorschein kam, das immer noch in ihrer nach oben gestreckten rechten Faust gefangen war. Sie streichelte mich ein letztes Mal, nahm dann beide Hände weg und ließ meinen Hosenbund wieder einrasten.

"Du bist nicht wie die meisten Männer, Thomas Anthony Rocchi", sagte sie und sah mich an. "Die meisten Männer können in der Öffentlichkeit keinen Steifen behalten. Sie wären schon weicher geworden oder sogar gekommen." Sie sagte dies mit einer Traurigkeit, die ihren Worten einen dunklen Humor verlieh. "Du bist nicht wie die meisten Männer."

Im Restaurant tippte sie mit ihrer Sandale sanft gegen mein Schienbein, während sie darüber nachdachte, was ich ihr erzählt hatte. Es war eine fast intime Geste, mehr noch als ihre Hand auf meinen Genitalien.

"Ich glaube, Sie haben Recht", sagte sie leise. "Du bist intelligent und distanziert, aber nicht völlig unsympathisch. Oder du warst es vorher nicht, meine ich. Es könnte sein, dass deine Traurigkeit - deine Schuld - dich kalt gelassen hat."

"Es ist erst fünf Monate her."

"Trotzdem scheint ein Teil von dir bereit zu sein, weiterzumachen." Lucia streichelte zärtlich meinen Schritt, wodurch mein Penis in ihrer Hand wieder zum Leben erwachte.

"Ich sehe in mir mehr als nur meine stärksten Triebe, Frau Visconti", erwiderte ich, während ich ihr erlaubte, mich weiterhin mit einem einzigen Daumen zu streicheln.

"Das glauben Sie doch nicht", erwiderte sie wütend. "Du verachtest diesen Trieb in dir - das übermächtige Bedürfnis nach Lust. Aber es scheint, als hätte deine Frau das verstanden."

Ich stellte mir meine verstorbene Frau vor, strahlend, als wir uns das erste Mal trafen, auf einem Stuhl neben meinem Bett sitzend, wir beide im Off. Ihre Hände waren im Schoß gefaltet, und sie lächelte.

In diesem Moment drückte Lucia meinen Penis mitfühlend. "Ich weiß nicht, was in dem Club passiert ist. Vielleicht wollte deine Frau etwas, das du noch nicht bereit warst zu geben? Etwas, von dem du dachtest, es könnte dich abstoßend machen." Diesmal habe ich nichts verraten. Lucia sah sie einfach nur an und warf akribisch den Kopf hin und her, die Nase rümpfte sich: "Was ist es, Anthony? Die Welt juckt dich, und du willst es nicht wahrhaben.

Bei diesem letzten Wort griff sie mir fest in den Schritt, so dass mein rechtes Knie ruckartig gegen die Tischkante knallte und die restlichen Gläser umstieß. Die Gäste im Restaurant blickten hinüber und sahen dann schnell weg, als sie Zeugen von Lucias privatem Moment wurden. In der Zwischenzeit kam der Kellner und präsentierte die Rechnung auf einem silbernen Tablett.

Ich unterschrieb für beide Mahlzeiten mit dem Handheld-Gerät, wobei ich auf die Schmerzen in meinem Knie und im Schritt achtete. Lucia steckte ihr Tablet in ihre lorbeerfarbene Umhängetasche und begann, ihr Kopftuch um ihr Handgelenk zu wickeln. Als sie sich zum Gehen bereit machte, entließ mich Lucia beiläufig: "Wenn ich Sie nicht wiedersehe, Herr Rocchi, wünsche ich Ihnen viel Glück auf Ihrem Weg. Ansonsten warten Sie bitte fünf Minuten, bevor Sie zu mir kommen."

Die Einladung war so beiläufig, dass ich nicht sicher war, ob ich sie richtig verstanden hatte. Sie klopfte mir auf den Unterarm, als sie sich anmutig entfernte, um sicherzugehen, dass die Zuschauer ihren Abgang nicht als Einladung auffassten. Als ich allein im Restaurant zurückblieb, wurde ich mir Lucias kleinerer Statur bewusst, da sie in ihren flachen Sandalen nur 1,70 m groß war. Ihre Zehennägel waren gelb lackiert, passend zu ihren Fingernägeln, und sie unterstrichen das Blau ihres Kleides. Als sie bemerkte, dass ich sie musterte, lächelte sie und streichelte sanft meinen Arm.

"Ich gehe auf die Toilette. Sollte ich Sie nie wiedersehen, Mr. Rocchi, wünsche ich Ihnen alles Gute. Wenn Sie noch hier sind, warten Sie fünf Minuten und kommen Sie dann zu mir."

Die Einladung war so beiläufig, dass es unklar war, ob es wirklich eine Einladung war. Lucia gab mir einen tröstenden Klaps, bevor sie ging, was ihren Abgang unkompliziert erscheinen ließ. Wie erstarrt blieb ich auf meinem Platz sitzen und bewunderte die Kurven ihrer dicken, weißen Schenkel, die sich unter ihrem Kleid abzeichneten. Dann verschwand sie durch einen Gang im hinteren Teil des Restaurants. Mir selbst überlassen, machte ich mich langsam auf den Weg zurück durch das Restaurant, meine Erektion war unübersehbar.

Ich kann nicht behaupten, dass ich lange mit der Entscheidung gerungen habe - einer der entscheidenden Momente meines Lebens war nicht das Ergebnis von Überlegungen oder Lucias Provokation. Sie hatte mich gespannt wie eine Bogensehne, und ich hatte die Sekunden gezählt, seit sie aus meinem Blickfeld verschwunden war. Mein Schwanz war wie eine Rakete auf dem Weg zu seinem Ziel; ich wusste, wo er hingehörte.

Ich verweilte im Korridor, unsicher, welche der beiden Türen ich wählen sollte. Es waren schwere Holztüren - eine schwarz, eine weiß -, die jeweils mit einem Buchstaben in der anderen Farbe gekennzeichnet waren: "M" bzw. "W". Unsicher, durch welche Tür ich gehen sollte, klopfte ich leicht an die weiße Tür.

Die Tür öffnete sich leicht, und ich sah Lucias lächelnde Lippen in dem Spalt, in der Dunkelheit. "Beeil dich", wies sie mich an und drängte mich hinein. Ich hörte, wie sich die Tür hinter mir schloss.

Das Bad war für eine Person ausgelegt, doch es war geräumiger, als ich es mir vorgestellt hatte, mit einem langen Waschbecken, das sich über eine ganze Wand erstreckte. In dem schwach beleuchteten Spiegel über mir konnte ich Lucias Gestalt und den überraschten Ausdruck auf meinem Gesicht erkennen. Das schwache orangefarbene Licht verriet wenig, doch die Tapete war dunkel und mit einem sich drehenden Muster aus Blumen und Früchten versehen. Im Vordergrund des Kunstwerks standen zerschnittene Granatapfelsegmente, deren Kerne sichtbar waren.

"Auf die Knie", wies Lucia an und deutete auf eine Stelle auf dem Boden. Sie lehnte sich an das Waschbecken, ihre entblößte Haut verschwand immer wieder im Schatten - Gesicht, Brust, Gliedmaßen. Sie hatte ihren Gürtel abgenommen. Jetzt hob sie den Saum ihres Kleides mit gespreizten Fingern an und enthüllte dicke, goldene Oberschenkel, eine breite Hüfte und ihren makellosen Schlitz, gewachst und glitzernd.

Als sie mich noch stehen sah, schnalzte sie missbilligend mit der Zunge. "Knien Sie nieder, Mr. Rocchi."

In diesem kleinen Raum umhüllte mich Lucias Duft: eine Mischung aus Parfüm und frischer, feuchter Muschi. Ich ließ mich auf die kalten Fliesen fallen, und sie verschränkte ihre Finger in meinem Haar. Dann zog sie mich mit dem Gesicht voran in ihren Schritt und forderte meine Lippen auf ihrem Schlitz. Ich küsste sie einmal, ehrfürchtig, und wurde dafür belohnt: Sie schloss ihre Beine um meinen Kopf und ertränkte mich in ihrer Muschi.

"Beweise deine wahre Identität", sagte sie.

Ich kam dem nach, indem ich mit langen, unbeholfenen Leckstößen in sie eindrang und versuchte, mich in die Freiheit hochzukriechen. Aber jedes Mal, wenn ich versuchte, Luft zu holen, wehrte sich Lucia mit plötzlichen, heftigen Hüftschwüngen, die dafür sorgten, dass mein Gesicht auf gleicher Höhe mit ihrer Muschi blieb. Ihre Hände umklammerten meinen Hinterkopf, und sie lenkte meine Lippen auf ihren glitzernden Kitzler. Während ihr Kleid wie ein Schleier um mich wehte, manövrierte sie mich weiter nach unten, zu ihrer feuchten Öffnung. Dann noch tiefer, bis ich mich dabei ertappte, wie ich hungrig ihren Arsch leckte. Um mich abzustützen, hielt ich mich an ihren Hüften fest und genoss ihre fleischigen Rundungen.

Während die Minuten vergingen, konzentrierte ich mich auf die Aufgabe, die vor mir lag. Meine Zunge tastete sich durch ihre Zimtfalten. Ich fühlte mich orientierungslos, schwerelos, verrückt, aber das Blut pumpte durch meinen Schwanz, überzeugt von seiner Bestimmung. Und das Beste war, dass Lucia zufrieden war: Als sie meinen Kopf zurückzog, schenkte sie mir ein seliges Lächeln.

"Mein lieber, verlorener junger Mann", säuselte sie. "Sieh, was aus dir geworden ist."

Ich hatte keine geistreiche Erwiderung, keine Gegenrede; ich schaute ihr nur in die Augen und legte meine Lippen wieder auf ihre Schamlippen. Jetzt, da meine Ohren nicht mehr von ihren Schenkeln gedämpft wurden, konnte ich jedes Stöhnen und Keuchen wahrnehmen, das sie von sich gab, und ich nutzte sie, um meine Zunge über und um ihre Klitoris zu führen. Bald begleitete ein gleichmäßiges, musikalisches Gurren jede Berührung ihres Kitzlers, und ich sah, wie das Vergnügen auf Lucias Gesicht wuchs; sie biss die Zähne zusammen, um ihre Laute zu unterdrücken. Meine Hände glitten über ihren Hintern, drückten ihre Backen auseinander und zogen ihre Muschi zu meinem Mund. Ich war wie ein Mann, der seinen Durst aus einer lebensspendenden Schale mit Nektar löscht.

Zu spät merkte sie, dass sie kurz vor dem Höhepunkt war. Sie versuchte, mich aufzuhalten. Aber sie konnte es nicht: Ich hielt ihre rechte Faust in meiner linken und drückte sie gegen den Rand des Waschbeckens. Dann packte ich einen ihrer Knöchel und hob ihn vom Boden ab, so dass sie fast das Gleichgewicht verlor. Stattdessen musste sie nach vorne stolpern, in die unermüdliche Erkundung meiner Lippen und meiner Zunge.

Dann kam sie, in meiner Umklammerung, fast lautlos; nur ein erstickter Schrei am Ende deutete an, dass sie ihr Glück nicht mehr unterdrücken konnte. Ich spürte, wie sich ihr Hand- und Fußgelenk in meinen Händen verkrampfte, die vor Lust zupackten, und ein Tropfen ihres Saftes lief an meinem Kinn herunter. Als ich mich mit einem triumphierenden Grinsen zurückzog, benetzte eine Perle ihres Nektars mein Gesicht.

Es dauerte eine Weile, bis sie sich aufrichtete. "Manche Männer", knurrte sie, "genießen den Schmerz. Du... genießt das Vergnügen. Liege ich da falsch?"

Ich antwortete nicht, sondern krabbelte nach hinten und tastete nach meiner Hose. Meine Erektion hatte geschlummert, während meine Gedanken abschweiften, aber jetzt war sie so fest wie in einer Eisenfalle. Noch immer kniend, griff ich nach meiner Hose. Ich ließ meine Chinohose auf den harten Boden sinken und achtete dabei auf die Handys, die ich in meiner Tasche trug. Ich zog meine Hose mit meinen Haken aus und stieg aus ihr heraus - und rückte vor, meinen Penis nahe an Lucias Mitte. Ich war hungrig auf sie.

Sie nickte, als hätte ich um Gnade gebettelt. "Steh auf."

Ich stand auf und streifte meine Schuhe ab. Ich zog mein Hemd aus und streifte es mir über den Kopf. Dann warf ich es auf die Fliesen. Damit war ich bis auf meine Socken und meine Armbanduhr unbekleidet, und ich erschauderte unter Lucias Blicken. Ich explodierte vor Lust, wie ich sie selten erlebt hatte.

"Oh, Anthony", hauchte sie. "Sieh nur, was wir dir aufgezwungen haben."

Bevor ich mich erkundigen konnte, wen sie meinte, legte sie eine Hand zwischen ihre Schenkel, und in der nächsten Sekunde beschmierte sie meinen Schwanz mit ihrer eigenen Erregung. Um mich zu salben - oder vielleicht um das Böse abzuwehren. Sie berührte mich noch zweimal, jedes Mal mit liebevoller Zeremonie, und dann streichelte sie mich einmal mit einer anmutigen Bewegung. Ihre Berührungen waren subtil, kitzelnd, dazu bestimmt, mich zu verführen. Sie verursachten ein Kribbeln in meinem Hinterkopf.

"Hier", sagte Lucia und hielt mir ein Quadrat aus Goldfolie hin. "Ein Kondom." Sie zog es heraus und rollte es fachmännisch über mich. Drückte es mir sanft in die Hand. Dann hüpfte sie auf den Tresen des Waschbeckens. Sie spreizte ihre Beine. "Fick mich", befahl sie lässig.

Ich gehorchte, stand auf und entledigte mich meiner verschiedenen Schuhe. Ich ließ meine Hose auf den harten Boden gleiten und kümmerte mich um die Handys, die ich bei mir trug. Ich knöpfte meine Chinohose auf und schob sie von mir herunter - und ging nach vorne, meinen Penis nur Zentimeter von Lucias Bauch entfernt. Ich suchte sie aus.

"Die Bluse auch", murmelte sie und sah zu, wie sie schwankte. "Splitterfasernackt."

Ich zog mir das Oberteil über den Kopf. Warf es auf die Fliesen. So war ich bis auf meine Socken und meine Armbanduhr nackt, und ich erbebte unter Lucias Blick. Verschlungen von einer Lust, die ich kaum kannte.

In der Dunkelheit wirkten ihre Augen nicht mehr blau. Sie sahen schwarz und bodenlos aus - zwei Leeren im Nichts. Als ich näher kam, umfasste ich ihre Armspitzen und ließ meinen Schwanz gegen ihren Bauch drücken, so dass sie die intensive Hitze und Festigkeit sogar durch das Latex hindurch spüren konnte. Meine Schenkel spreizten ihre Beine leicht und brachten meine Hoden nahe an ihre Hitze. Als ich dann meine Hüften zurückzog und die Spitze meines Schwanzes zu ihrem Eingang gleiten ließ, bemerkte ich, dass wir beide zitterten.

"Sag mir, dass du das willst", murmelte ich.

Sie lachte sardonisch. "Oh, ich will es", sagte sie und tat so, als sei sie eine jüngere Frau, die etwas unreif klang. "Ich will es so sehr, Anthony. Ich will, dass du in mich eindringst und mich zum Schreien bringst." Sie dehnte die Worte, simulierte eine brüchige Stimme und brach dann in echtes Gelächter aus. "Ist es das, was du brauchst?", fragte sie neckisch. "Anbetung? Bewunderung?"

"Was brauchst du?"

Sie zögerte und schüttelte bedauernd den Kopf. "Manchmal sollte eine Frau ihre Bedürfnisse nicht teilen müssen." Sie griff zwischen unsere ineinander verschlungenen Beine und umklammerte meinen Penis. Sie führte die Spitze zu ihrer Muschi. "Und manchmal? Wir wollen nicht gefragt werden." Sie schlang ihre Beine um meine Taille und zog mich in sich hinein, bis mein Kopf gegen ihren Eingang stieß, eng und feucht. Wir gaben beide Laute der Befriedigung von uns, und es war wunderbar, ihre Wärme und Nässe zu spüren. Ihr unnachgiebiger Griff um meinen Schwanz. Inzwischen seufzte sie: "Vielleicht kannst du mich einfach so ficken, wie du willst?"

Diese Gedanken schwangen in mir mit, wie die Melodie einer Sirene. Sie hielt mich mit beiden Armen fest, um das Gleichgewicht zu halten, also ließ ich meine Hände an ihren Seiten hinuntergleiten und hob sie von der Arbeitsplatte. Dieser neue Winkel erlaubte es mir, mit mehr Länge zu stoßen und mich an ihrem Stöhnen zu erfreuen. Als ich mich langsam zurückzog und ihren Griff an meinem Schwanz genoss, schloss sie sich mir an und drehte ihre Hüften im gleichen Rhythmus wie ich.

"Siehst du?", keuchte sie. "Ich wusste, dass du es in dir hast."

Zufriedenheit durchflutete mich. Erregung. Ich grub meine Finger in die Rundungen ihrer Pobacken, hob ihren Hintern an und stieß sie auf meinen Penis; nur ihre fest zusammengepressten Schenkel hinderten mich daran, so tief wie möglich einzutauchen. Mein Kopf pochte vor Stolz, und ich stieß sie gegen die Wand, was eine Kakophonie von unangenehmen, schwappenden Geräuschen hervorbrachte, die für leidenschaftlichen, ungehemmten Sex standen.

Lucia versuchte nicht mehr zu sprechen. Sie legte ihren Kopf auf eine Seite und zeigte ihr Markenzeichen, das Muttermal. Dann stieß sie ein langes, rasselndes Stöhnen aus, das sie mit ihrer Hand dämpfte, und ich fragte: "Noch mehr?"

Sie ließ ihre Augen geschlossen und ihre Hand an Ort und Stelle, aber auf ihrem Gesicht bildete sich ein erfreuter Ausdruck, der mir ein leichtes Nicken entlockte.

Ich legte sie mit dem Rücken flach auf die Arbeitsplatte und zog ihre Beine über meine Schultern hoch. Sie kam mir entgegen, indem sie sich in eine wenig schmeichelhafte Haltung beugte, die einem verzerrten Fragezeichen ähnelte, das sich gegen den Badezimmerspiegel lehnte. Jetzt konnte ich mich ganz in sie hineinbeugen, mein Becken drückte gegen ihre angehobenen Schenkel, so dass mein Penis und der Gebärmutterhals vollen Kontakt hatten. Es war keine wirkliche Anstrengung nötig, um zu stoßen, nur die Hüften wippten hin und her und erzeugten ein ständiges feuchtes Geräusch in dem kleinen Raum.

Doch Lucia gab nicht so leicht auf. Ihre Muschi pulsierte um mich herum, zog sich zusammen und dehnte sich aus, und ich hatte einen verblüffenden Gedanken: Vielleicht formte sie mich so, dass ich perfekt zu ihr passte, oder wir beide zusammen waren einfach perfekt - füreinander geschaffen.

"Komm für mich, Anthony", keuchte sie. "Lass los."

Leider war mein Schwanz von einem Kondom umhüllt und blieb unnachgiebig. Ich lachte laut auf und griff nach ihrem Kleid. Ich riss eine Schulter herunter und enthüllte ihr perfekt gerundetes Dekolleté, das vor Feuchtigkeit glitzerte. Unter dem Kleidungsstück befand sich ein weißer und cremefarbener Satin-BH, der vor rundem Fleisch nur so strotzte. Ich riss ihren BH um ein Körbchen herunter und enthüllte eine pfirsichfarbene Brust, die bei meinen Berührungen erschauderte. Überraschenderweise war ihre Brustwarze, die die Form einer Mondsichel hatte, von einem zarten, goldenen Piercing umgeben.

"Fick mich", drängte sie und hatte Mühe, die Anstrengung aufrechtzuerhalten, "so wie du es mit ... Beth Abel." Ihre Augen waren wieder offen und beobachteten mich aufmerksam, während ihr Scheitel den Spiegel berührte. "Fick mich ... als ob du nicht ... deine Frau gefickt hättest."

Ungewollt stürzten mich ihre Worte wieder in lebhafte Erinnerungen. Ihre Worte quälten mich. Gefangen in der Vergangenheit, hatte ich mich monatelang gezwungen, weiterzumachen, um in diese karge Gegenwart zu gelangen, in der Iris' Erinnerung etwas anderes bedeutete als eine bösartige Klinge.

Allmählich kam ich zu der Erkenntnis, dass ich mich zurückgezogen hatte. Ich kniete splitternackt auf den Fliesen der Toilette eines Restaurants. Ich hatte Mühe zu atmen, denn die Panik hatte mir die Luft aus den Lungen geraubt. Doch Lucia war an meiner Seite und presste ihre Finger und Nase in mein Haar. "Pst, Anthony", gurrte sie, und ihr heißer Atem strich über meine Kopfhaut. "Scht, es tut mir leid. Es tut mir leid." Das beruhigte mich, und mein Herzschlag nahm seinen normalen Rhythmus wieder auf. Dann strich Lucia mit ihren Lippen in einem zärtlichen Kuss über meine.

Ihre Augen schlossen sich mit den meinen, und ich spürte endlich, wie der Kummer verschwand. Ich atmete zittrig ein und kam zurück ins Leben. Lucia ließ ihre Küsse über meine Lippen gleiten, und ihre Nägel gruben sich in meinen Arm. Sie fuhr mit ihrer Hand über mein erigiertes Glied, das immer noch mit Latex überzogen war. Als sie feststellte, dass es immer noch steinhart und glitschig war, drückte sie es liebevoll und lächelte schüchtern und anerkennend.

Zum ersten Mal fühlten wir uns miteinander verbunden.

"Dreh dich um", wies ich sie an. "Sieh in den Spiegel."

Ihr Gesicht erhellte sich vor Freude. Lucia drehte sich auf den Fersen und präsentierte neckisch ihren Hintern wie ein Geschenk - sie hob sogar ihren Rock an, um das Abreißen des Geschenkpapiers nachzuahmen. Als sie an der richtigen Stelle war und sich nach vorne beugte, um sich am Waschbecken festzuhalten, sah ich, wie ihre Waden zitterten. Ihre frühere Position hatte sie geschwächt, so dass sie ihre Haltung verbreitern musste, um aufrecht zu bleiben.

Ich stellte mich hinter sie und hob ihren Rock am Saum an. Lucia sackte in mich hinein und lehnte sich an das Waschbecken, während sie gleichzeitig ihre Beine spreizte. In dieser verletzlichen Position musste ich ihren Oberkörper gegen das Waschbecken drücken, damit sie ihren Körper nicht mehr festhalten konnte. Sie machte widerstandslos mit, und als ich meine Hand um ihr linkes Handgelenk legte, bewegte sie ihre Finger zustimmend. Jetzt war sie ganz in meiner Gewalt: Füße zusammen, Beine angewinkelt und halb vom Waschbecken weg.

Ich bewegte mich noch einmal in ihr, im perfekten Winkel. Mit einem schnellen Stoß glitt ich bis in ihr Innerstes. Lucia gab ihre Zustimmung mit einem kurzen Laut.

"Oh verdammte Scheiße", stimmte sie zu.

Ich spürte, dass es noch mehr war.

Ich senkte Lucia leicht ab, schloss ihre Beine mit meinen eigenen und führte sie zusammen. Sie wackelte, und ich musste den größten Teil ihres Gewichts tragen. Ich half ihr, sich gegen das Waschbecken zu lehnen, indem ich sie mit einem festen Griff um ihren Oberkörper drückte und ihr die Arme aus der Abstützung nahm. Sie widersetzte sich nicht, also packte ich ihr rechtes Handgelenk und hielt es fest, wobei ich ihre Hüfte fixierte, um sicherzustellen, dass sie sich nicht bewegen konnte. Sie lag jetzt in meinen Händen: die Fersen zusammen, die Beine angewinkelt und auf halber Höhe des Waschbeckens.

Meine Stöße waren wie die Besteigung eines himmlischen Berges. Lucia stoppte mich, und ich ertappte mich dabei, wie ich mich mit aller Kraft an sie klammerte und sie am Waschbecken festhielt. Sie stöhnte vor lauter Erregung.

"Halte dich nicht länger zurück", drängte sie und bockte wild gegen meine Stöße an. Jedes Mal, wenn ich pumpe, ertönt ein schnelles Klicken, wenn sie gegen das Waschbecken stößt. Ich passte mich ihrem Tempo an, verzweifelt darauf bedacht, die Welt hinter mir zu lassen. Ich ergriff ihre rechte Hüfte und kam zu ihr, als sie sich mir entgegenstreckte und eine perfekte Einheit bildete.

Ermutigend flüsterte sie mir zu: "Sieh mich an, Anthony. Mein Gesicht. Meinen Körper. Fick mich hart. Ich kann es ertragen."

Es waren zwei Lucias anwesend: eine, deren Fleisch unter meinen Bewegungen zitterte, und eine andere, die sie im Spiegelbild nachahmte, ebenfalls im Spiegelbild. Beide starrten mich mit weit aufgerissenen Augen und gefletschten Zähnen an, verbanden sogar ihre Münder miteinander und klopften mit den Köpfen aneinander.

"Jetzt konzentriere dich auf dich selbst", keuchte sie. "Fick mich besinnungslos. Ich sehe dich, Anthony. Dein lüsternes Gesicht. Deinen hungrigen Körper."

Die Welt hatte sich zu dem lauten Raum und Lucias warmer Öffnung verdichtet. Wenn ich andere Sehnsüchte hatte - Ruhe vielleicht oder Erholung von Liebeskummer - dann lagen sie in ihren Tiefen, in ihrer feuchten Hitze.

"Schau, Anthony", drängte sie und blickte zum Dach hinauf. Fasziniert folgte ich ihrem Blick, nur um im Spiegel mein eigenes Spiegelbild zu erblicken: die Lippen geschürzt, die Augen halb geschlossen, ein urwüchsiger Blick um mich herum. Wiedergeboren.

"Sieh hin, Anthony", wiederholte sie und konzentrierte sich auf den Himmel. Ich drehte mich um, um mein Spiegelbild wahrzunehmen, und sah mein Gesicht im Spiegel. Nackt, golden, im Licht der Lichter lustvoll verdreht - ich hatte mich neu erschaffen.

"Du kannst jetzt zu mir kommen", schlug Lucia vor.

Und sie hatte Recht. Es war unglaublich einfach, mich freizugeben, mich zusammenzuziehen und zu beben, mich in ihr Liebesloch zu versenken. Ich kam, während ich mein Spiegelbild schlucken und sich winden sah, und als ich kam - innerhalb des Kondoms, verletzt - fühlte ich, wie Lucia sich vor Empathie zusammenzog, als ob ihre Wände mich aussaugten. Ich merkte, dass auch sie kam: Ich hatte den Schlüssel zu ihrem lustvollen Vorrat gefunden.

Meilenweit entfernt hörte ich Iris' Stimme. Sie gab jedem Vogel einen Namen.

Bald wurden meine Stöße schwächer, und meine Beine wurden unangenehm. Ich wartete, bis Lucia verstummte, bevor ich mich aus ihrer Muschi entfernte. Dann ließ ich mich auf die Badezimmerfliesen sinken, die Hände auf dem Rücken verschränkt, und brach in Gelächter aus.

Lucia lachte auch. Nachdem sie ihren BH und ihr Kleid im Spiegel zurechtgerückt hatte, drehte sie sich um und kniete sich zwischen meine Beine. Sie zog das Kondom ab und legte meinen glitschigen Penis frei. Von diesem Moment an begann sie, mit ihrer Zunge über meinen Schwanz zu streichen. Beruhigte ihn. Beruhigte mich.

Die Empfindungen waren fast überwältigend, aber sie war beharrlich, geduldig und zärtlich. Ihr Mund wirkte seine Magie, und ein Gefühl der Taubheit überkam mich, das mir erlaubte, meine Männlichkeit und ihr unaufhörliches Verlangen zu ignorieren.

Einen Augenblick lang küsste sie mich besser.

Als sie fertig war, betrachtete Lucia ihre schicke Uhr und fluchte. "Das hat Spaß gemacht", sagte sie beiläufig. "Wir sollten das irgendwann wiederholen." Und sie zwinkerte mir frech zu.

"Warum hattest du ... Sex mit mir ...?" begann ich, unsicher, wie ich die Frage formulieren sollte. Ich brach ab. Ich wollte ihre Gründe für all das verstehen. Warum hatte sie mich in diesen Raum gelockt, meine erstarrte Trauer in Brand gesetzt?

Sie gab mir einen unkomplizierten Kuss auf die Wange, der sie mit Glanz überzog. "Ich war interessiert", erklärte sie. "Ich wollte einfach das Ergebnis erfahren." Mit einer Hand massierte sie meinen Kiefer, und ich sah, wie sie eine Grimasse zog, als ihre Handfläche über die Gesichtsbehaarung von mehreren Tagen strich.

"Ich muss mich rasieren", deutete ich an.

Lucia nickte untätig; mit der anderen Hand fixierte sie mein Haar und schüttelte es wieder in die richtige Position. Aus der Nähe betrachtet, waren ihre Augen wieder einmal blau. So tief wie das Meer.

"Nein", sagte sie. "Du solltest es wachsen lassen. Und weggehen - reisen. Verbringe ein Jahr, wenn du es brauchst. Komm mit neuen Perspektiven zurück."

Ich nickte schwach, um ihren Wünschen zuzustimmen, aber das Nicken schien eine offizielle Zustimmung zu diesem angedeuteten Pakt zu sein.

Visconti stand auf und begann, ihr Spiegelbild zurechtzurücken: Sie rückte ihr Kleid zurecht, glättete es; ich saß nur unbeweglich da, während sie sich um ihr wirres Haar kümmerte. Als ich meine verstreute Garderobe und meine Schuhe zusammensuchte und anzog, spürte ich nicht, wie die Zeit verging, und ich schaute auch nicht auf mein Telefon. Ich wollte unseren Wiedereintritt in die menschliche Welt hinauszögern.

"Du solltest zuerst abreisen", sagte Visconti und verstand meine Gedanken. Sie ergriff meinen Arm mit der anderen Hand, während sie mit einer Bürste ihr Haar entwirrte.

Sie begleitete mich zur Tür und schloss sie wieder ab, nachdem ich gegangen war. Doch als ich eine Hand auf die Türklinke legte, berührte sie meinen Arm: "Eine Sache hat mich beunruhigt. Sie erwähnten, dass Sie getrennt sind. Eine Auszeit nehmen', sagten Sie. Warum war Iris dann an diesem Abend in deiner Wohnung? Wie lange dauert denn die Fahrt in den Norden?"

Ich zuckte teilnahmslos mit den Schultern. "Sie wollte ein paar ihrer Sachen abholen, behauptete sie. Sie hatte ihren eigenen Schlüssel." In meinem Kopf hörte ich wieder diese gepfiffenen Töne - vier Töne aufwärts, gefolgt von einer Quinte, die abwärts ging.

Visconti dachte lange darüber nach, ihr Blick blieb auf meinem Gesicht haften. Schließlich nickte sie. "Alles Gute, Mr. Rocchi. Ich behalte Ihre Nummer für alle Fälle."

Draußen war die Welt noch genauso wie vorher. Das Restaurant war überraschenderweise identisch. Es waren keine Gäste mehr anwesend, und der einsame Kellner stand hinter der Theke und stellte die Spirituosen wieder an ihren Platz. Er drehte sich nicht zu mir um, was ich als absichtlich empfand, und ich antwortete nicht mit einer Verabschiedung.

Ich stieß die Tür auf - das Schild "STAFF WANTED" wiegte sich im Wind - und ging in die brütende Hitze hinaus. Sie traf mich wie ein Hammer, wie ein nasses Handtuch, das mir in die Kehle gedrückt wurde. Ich blinzelte in das flimmernde Licht und tastete meine Taschen ab: Schlüssel, Brieftasche, beide Telefone. Irgendetwas fühlte sich jedoch nicht richtig an, also holte ich die Geräte heraus, um sie zu untersuchen.

Mein Handy war makellos und nagelneu, ein absolutes Markenprodukt. Dann war da noch das andere, das die Polizei soeben zurückgegeben hatte - ein schwarzer Ziegelstein, der mit Spinnweben übersät war. Irgendwie war ein Stück cremefarben und weiß gestreifter Satinstoff dazwischen eingeklemmt. Ich hatte Lucias letzten Trick gefunden - eine letzte Trotzreaktion, die sie vollbracht hatte, als sie dachte, ich würde nicht hinsehen: Sie hatte mir ihre Unterwäsche untergeschoben. Ich konnte sie jetzt riechen, mit ihrem Duft nach Vanille und einem Hauch von Zimt.

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Quelle: www.nice-escort.de