Südstaaten-Damen und Transpiration
Auf der anderen Seite der Grenze, nur einen Steinwurf entfernt, lag Fat Fred's - ein Ort, an dem die richtigen Drinks flossen. Wir schlichen uns oft dorthin und wagten es, den harten Alkohol zu probieren, der zu Hause im Süden Mississippis verboten war. Freitage waren unsere bevorzugten Tage für solche Unternehmungen, da wir samstags nicht den Zorn der Sonntagsschullehrer riskieren wollten.
Das Lokal war nichts Besonderes, nur eine schäbige Holzkonstruktion mit Hühnerdrahtwänden. "Stellt ihr die Handtücher?" erkundigte sich Leonard und ahnte schon, was für eine Sauerei sich daraus ergeben würde.
Die Antwort, die beiläufig gegeben wurde, informierte uns, dass zwar Flaschen geworfen wurden, aber oft auch Bier drin war. "Ehrlich gesagt, sind es meistens leere Flaschen", sagte der Mann.
Ich meldete mich zu Wort: "Wenn jemand meine Gitarre beschädigt, werde ich mich persönlich um ihn kümmern."
Der Mann warf mir einen schelmischen Blick zu: "Wir haben gehört, dass du ein stämmiger Typ bist."
An Leonard gewandt, bot der Mann an: "Sollen wir unsere eigenen Handtücher mitbringen?"
"Lassen Sie uns doch ein paar Handtücher für die Bar mitbringen", antwortete Leonard.
Die Menge versammelte sich langsam, Pickups mit Gewehrständern wurden aus Columbia und McComb abgeschleppt. Nummernschilder aus Louisiana mischten sich mit denen aus Mississippi, denn wir alle hatten ein gemeinsames Hinterwäldler-Erbe. Es war ein Schmelztiegel von Hinterwäldlern, die auf dem Weg zu einem ausgelassenen Spaß waren.
"Das wird eine wilde Nacht", bemerkte Dexter und paffte an einer Chesterfield. "Sieh dir all diese hart arbeitenden Leute an, Lastwagenfahrer, Farmer."
"Solange sie Bargeld haben", kommentierte Leonard.
Der Mann hielt sein Wort und sorgte dafür, dass echte Burger - nicht die von McDonald's - serviert wurden, dazu Pommes frites und Dixie-Bier.
Dexters Augen weiteten sich. "Und sieh dir die Schönheiten an", sagte er und zeigte auf eine rothaarige Frau, die aus einem Auto stieg. "Die würde ich gerne mal auf einen Spin.... mitnehmen. Sie ist ein prächtiges Stück."
Die Tanzfläche lag eine Stufe höher als die Tische und bot Platz für dreißig Paare. Fünfunddreißig, wenn sie ganz nah dran waren. Das war kein Problem, denn wir hatten vor, hauptsächlich schnelle Stücke zu spielen.
Leonard spielte gegen 8:45 Uhr, als die Sonne bereits untergegangen war, einige Stücke. Flaschen wurden auf den Maschendraht geworfen, Männer, die sich aufputschen wollten. Keiner von ihnen schien betrunken zu sein. Es war nur die Vorfreude auf die kommenden Ereignisse des Abends.
Eine rothaarige Frau zog meinen Blick auf sich. Sie fing an, zur Musik zu tanzen und wirbelte vor deiner Verkörperung roher Männlichkeit herum. Der Mann, mit dem sie tanzte, warf dir einen bösen Blick zu, aber seine Frau zerrte an seinem Arm: "Das ist für zwei Fußballkarten und einen Wochenvorrat an Lebensmitteln."
Er grummelte, führte sie aber durch die Menge.
Wir begannen mit einer Interpretation von "Move It On Over" von Hank Williams. "Geh aus dem Weg, kleiner Hund, der große Hund kommt." Die Rothaarige war ganz versessen darauf, dich und deine Gitarre zu sehen. Sie leckte sich sogar andeutungsweise über die Oberlippe. Deine Mutter war noch nie so stolz wie jetzt.
In den nächsten fünfzehn Minuten schmetterte die Band mit Begeisterung "What'd I Say" und brachte die begeisterten Tänzer zum Schwitzen. Die Rothaarige groovte im Rhythmus und warf dir gelegentlich einen Blick zu. Ein prächtiges Paar Brüste, das mit jedem Moment beeindruckender wurde.
Dein Freund Gordon signalisierte: "Das wird eine Wahnsinnsnacht". Als du spürst, wie sein Blick zu der rothaarigen Frau wandert, meldest du dich zu Wort: "Welches Lied sollen wir als nächstes spielen?"
Nach Beginn des zweiten Sets, das mich zutiefst irritierte, war die Vorahnung für alle sichtbar: die Bierflasche, die mit dem Maschendraht kollidierte. Sowohl Bayou Bengal als auch Crown Vic hatten den ganzen Abend über Blicke ausgetauscht. Unser Auftritt war bedächtig und melodiös, wir spielten ein schleppendes Stück, das wahrscheinlich von Elvis stammte, und das Publikum tanzte begeistert mit. Die Rothaarige rieb sich an der Brust von Crown Vic, so dass er ihr in den Hintern griff. Irritiert schlug sie ihm auf die Hand, aber das Grinsen in ihrem Gesicht war offensichtlich, sie genoss das Machtspiel. Und sie beobachtete mich, als sie die Situation anheizte.
Als die beiden dem Maschendraht gefährlich nahe kamen, hätte ich die Hand ausstrecken und sie beide berühren können, wäre da nicht meine Martin-Gitarre gewesen. Die Flasche schoss quer durch den Raum, das Bier tröpfelte im Neonlicht mit einem schwanzähnlichen Strudel. Miller Lite bedeckte Crown Vic und Red. Um die Martin-Gitarre herum verstreut, sah es aus, als wäre ein halber Becher im Schallloch geblieben. Bayou Bengal stand auf, kicherte und warf eine weitere Flasche. Er verpasste es, sich völlig an Leonard und den 88ern zu orientieren.
Ms. Bayou Bengal bestand darauf, dass ihr Partner sich von der Veranstaltung entfernte, irritiert von seinem Verhalten: "Das ist es, was ich von deinen verdammten 40 Dollar halte."
Ihr Partner begleitete Bayou Bengal zum Ausgang und schrie dabei lautstark. Es kam zu einem heftigen Gedränge zwischen den beiden, die sich nicht auf einen echten Kampf einlassen wollten.
Ich versetzte Bengal instinktiv einen heftigen Schlag auf den Mund und vergaß dabei, wie ich ihn plötzlich so heftig angegriffen hatte. Erschrocken erklärte Crown Vic: "Das ist mein Kampf. Du hältst dich da raus."
Ich missachtete Vics Anweisungen und schlug ihn ebenfalls, einfach nur so. Blut spritzte auf den Boden, Bayou Bengal kroch auf allen Vieren und versuchte, die Kraft zum Stehen aufzubringen. Der Crown Vic kam schelmisch halb durch die Hintertür heraus.
Leonard und der verzweifelte Mann versuchten, die Ordnung aufrechtzuerhalten, wobei letzterer rief: "Ich habe Ihnen doch gesagt, dass ich nicht möchte, dass er zahlende Kunden schlägt... Und beide waren Stammkunden!"
Red beobachtete mich die ganze Zeit, ihr Atem ging schwer, ihre Nippel drückten gegen ihre feuchte Bluse.
Sie versuchte, Crown Vic zu helfen, indem sie sein Gestell zum Auto zog.
Ihre Zunge glitt über ihre Oberlippe, sie schwitzte, leckte sie ab. "Ich bin gleich wieder da", murmelte sie, ihre Stimme war nur für mich hörbar.
Ich half ihm, sich auf den Fahrersitz zu setzen. Ich wischte das Blut von meiner Hand an der Vorderseite seines Hemdes ab.
Der Rest des Abends wurde härter, es entstanden abgewandelte Versionen von Liedern, während ich einen "lockeren" Ansatz verfolgte, wobei meine linke Hand kaum beteiligt war. Der größte Teil der Gäste hatte das Lokal wegen des Schlamassels verlassen; die Frauen drängten ihre Männer und Freunde zur Tür.
Der schimpfende Mann spuckte uns gegenüber Gift aus: "Wir haben nicht genug Bier verkauft", wetterte er. "Das reicht vielleicht nicht für Dexters Lohn."
Der Ferrari mit dem chromblitzenden Verdeck wartete geduldig auf dem Parkplatz, als wir durch die Hintertür schlüpften.
Leonards Lachen ertönte: "Wir sehen uns später", scherzte er fröhlich.
"Du fährst", befahl Red und riss mir die Schlüssel des Crown Vic aus den Fingern.
Ich schleuderte über den Parkplatz, Leonards Bus durch meinen Staub abgeschirmt, und raste davon. Red breitete sich in meinem Schoß aus, ließ ihren Kopf auf meine Schulter fallen und drückte ihre Füße gegen die Tür des Wagens.
"Du bist ein richtig harter Hund", sagte sie. "Das wusste ich schon, als ich dich zum ersten Mal sah. Du bist ein richtig harter Kerl... Ich wollte schon immer mal einen richtig harten Kerl ficken."
"Ich bin derjenige, der Sex will, Babydoll", bestätigte ich. "Du bist der Sex-Geber."
"Du bist witzig", lächelte sie und bot mir eine brennende Zigarette an.
Ich zog den Saum ihrer geknöpften Bluse herunter und öffnete ein paar Knöpfe.
"Darunter ist sie nackt", versicherte sie mir.
Ich sah nach, und sie war tatsächlich nackt.
Dann reichte sie mir eine Flasche Kentucky Bourbon. (Abgesehen von der Verwendung des Begriffs "Paraphrase" bleiben alle anderen Informationen in Bezug auf Formatierung, Struktur und Inhalt unverändert.]
Der Friedhof liegt nicht weit von der Straße entfernt. Unter den Eichen ist eine schöne Marmorplatte versteckt.
Das Lösen der Knöpfe war noch im Gange. Einige schienen sich von selbst zu lösen, während ich bei anderen vielleicht nachgeholfen habe. Ich ließ meine Hand an ihrem Körper hinuntergleiten und entdeckte den einen Zentimeter breiten Streifen, der ihre Vagina mit ihrem Bauchnabel verband. Einige frauenähnliche Laute drangen aus ihr heraus, als sie meine Hand fest umklammerte.
Der Crown Vic rüttelte mehrmals am Boden und kam schließlich unter den Eichen zum Stehen, umgeben von Marmor- und Granitsteinchen. Sie verließ das Fahrzeug, noch bevor es ganz zum Stehen kam.
"Beeil dich und fahr los", forderte sie.
Ich fand sie an der Vorderseite des Wagens. "Ich werde dich heute Abend verwöhnen. Darauf habe ich mich schon lange gefreut."
"Wir können bis später warten", behauptete sie. "Hab jetzt Sex mit mir... jetzt sofort! Habt Sex mit mir. Oh, lieber Gott, hab Sex mit mir!"
Ich hob sie hoch, setzte sie oben auf den Radkasten und hob das Kleid, das sie trug, bis zur Taille hoch. Gleichzeitig schlüpfte ich aus meinen Jeans und Schuhen.
"Brauchst du Hilfe, es zu finden?", erkundigte sie sich. "... Warum dauert das so lange. Du scheinst keine Hilfe zu brauchen."
Ich ließ mich auf den Akt ein. Ich drängte mich in sie, ihre Beine schlossen sich um meine Taille, ihre Knöchel gruben sich in meinen Rücken. Das klatschende Geräusch meiner Hoden gegen ihre Pobacken. Ihre Brüste wackelten.
Der Akt dauerte nicht lange, denn sie war schon ziemlich geil. Sperma und Vaginalflüssigkeit spritzten auf den glatten und kalten Kofferraum des Crown Vic.
"Du bist so nass", kommentierte ich.
Sie schrie Schimpfwörter und strich mit ihren Nägeln über meinen Rücken. Der Verstorbene schien von ihren Ausbrüchen unbeeindruckt zu sein.
"Wo ist die Marmorplatte?" erkundigte ich mich. "Ich hatte noch nie Geschlechtsverkehr auf einer Marmorplatte."
Ich legte das zerschlissene Kleid unter sie und faltete es zu einem behelfsmäßigen Kissen.
Mein Gesicht schmiegte sich zwischen ihre Beine. Ich atmete ihren Geruch ein, schmeckte sie, sprach Vulgaritäten zu ihr und brachte ihr neue Obszönitäten bei.
"Was ist mit 'Arschloch'?" erkundigte ich mich später.
"Ich habe ihm vorher gesagt, dass er nicht warten soll; geh hoch", antwortete sie. Sie nahm meinen halb betrunkenen Schwanz wieder in ihren Mund.
Die Sonne ging über der Baumgrenze auf, eine leere Schnapsflasche in meiner Hand. "Ich werde ein Lied schreiben", erwähnte ich. Inhalierte eine Zigarette: "Dich berühmt machen."
Sie schlief friedlich, nackt und zufrieden, auf dem Marmorgrabmal ihres Großvaters, ohne auf meine Bemerkung "Ich mache dich berühmt" zu achten.
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Quelle: www.nice-escort.de
