Vater-Tochter-Beratungssitzungen
"Was hat Sie beide heute hierher geführt?"
Die Therapiesitzung hat kaum fünf Minuten gedauert, und ich wünschte, ich wäre irgendwo anders als hier. Ich bin zwischen meinem Vater und einer steifen grauen Couch gefangen, in einem tristen Raum mit Holzpaneelen aus den 70er Jahren und schmuddeligem, muffigem Teppich unter unseren Füßen.
Keiner von uns beiden antwortet auf die Eingangsfrage des Therapeuten. Es ist allgemein bekannt, dass mein Vater und ich nicht einer Meinung sind, und ich bezweifle, dass ein Gespräch über unsere Probleme mit einer dritten Person die Dinge besser machen wird.
Ich sitze steif da, die Arme vor der Brust verschränkt, um meine Missbilligung zu zeigen. Es ist ein Gefühl der Beklemmung, das sich einstellt. Ich komme gerade von meiner Schicht im Café auf dem Campus und trage einen kurzen hellbraunen Rock und ein enges schwarzes T-Shirt, mein blondes Haar zu einem hohen Pferdeschwanz gebunden.
Mein Vater sieht nicht aus wie jemand, den man in der Praxis eines Therapeuten antreffen würde. Seine abgewetzten Jeans und schwarzen Stiefel verraten seine Herkunft aus der Arbeiterklasse. Seine Hände sind schwielig, weil er die letzten zwanzig Jahre als Mechaniker gearbeitet hat. Sein schwarzes Haar ist ungekämmt, und der finstere Blick in seinem Gesicht spiegelt meine eigenen Zweifel an der Wirksamkeit einer Therapie wider.
Aber seit dem Tod meiner Mutter im letzten Jahr haben wir nur noch gekämpft. Die Idee meines Vaters, sich Hilfe außerhalb des Hauses zu suchen, während ich immer noch dort wohne und nichts zu den Kosten beitrage. Wir sitzen in der Praxis eines Beraters fest und werden sozusagen dazu gezwungen.
Als ich nicht mit dem Gespräch beginnen will, spricht mein Vater zuerst, seine Stimme ist wie grobe Wolle. "Sie hört nicht auf mich. Sie kommt nach der Sperrstunde nach Hause, betrunken."
Ich stöhne auf und ernte einen finsteren Blick von meinem Vater und einen neugierigen Blick von Dr. Barnaby, unserem designierten Beziehungskiller. Er runzelt die Stirn und fragt mich: "Was ist deine Version der Geschichte, Maddie?"
Ich werfe meine Arme weit aus und meine Verärgerung kommt zum Vorschein. "Ich bin erwachsen. Warum sollte ich eine Ausgangssperre haben?"
"Und du wohnst in meinem Haus", erwidert mein Vater, "und du bist noch nicht einmal einundzwanzig!"
"Ich bin eine Vollzeitstudentin, die Teilzeit arbeitet und Kurse an der Volkshochschule besucht. Ich kann nicht ewig herumkommandiert werden", sage ich verärgert.
Wut blitzt im Gesicht meines Vaters auf, aber er ist dafür bekannt, eine ruhige Fassade zu bewahren. Er steigert die Spannung. "Du darfst keinen Alkohol trinken, junge Dame". Seine Aufmerksamkeit richtet sich auf die Therapeutin. "Seit ihre Mutter gestorben ist, schert sie sich nicht mehr um meine Regeln."
Ich antworte spöttisch, was sowohl die Aufmerksamkeit meines Vaters als auch die des Therapeuten auf sich zieht. "Ich bin es leid, wie ein Kind behandelt zu werden. Kann er nicht akzeptieren, dass ich erwachsen bin?"
Der Stift des Therapeuten kratzt auf dem Papier. Das Geräusch macht mich ganz kribbelig, ich fühle mich wie ein wildes Tier im Zoo, das von einem Fremden begutachtet wird. Er räuspert sich und sagt: "Maddie, dein Vater ist hier, um zu versuchen, mit dir in Kontakt zu treten. Er will eure Beziehung reparieren, nicht wahr?"
Seine neutrale Haltung lässt mich an seiner Loyalität zweifeln. "Das ist Zeitverschwendung. Ich habe einen Test, für den ich lernen muss." Ich versuche, den Raum zu verlassen, aber mein Vater hat meinen Arm fest im Griff. Seine Wut zeigt sich in der Härte seines Blicks, und ich kann fast die Versuchung spüren, körperliche Gewalt anzuwenden. Ich setze mich wieder hin, immer noch angespannt.
Während wir auf eine Lösung von Dr. Barnaby warten, sitzen wir schweigend da und lassen die Unbequemlichkeit der Situation auf uns wirken.
Der Satz schwebt in der Luft, als würde er das Gewicht von tausend Ziegelsteinen tragen. Ich bewege mich auf der Couch und werde mir bewusst, dass meine entblößten Beine zu sehen sind, während sich eine Röte in meinem Nacken ausbreitet und meinen Hals umschließt. Hat unser Therapeut wirklich eine Tracht Prügel vorgeschlagen? Macht er nur Witze?
"Ich bin erst 19 Jahre alt", stottere ich und meine Stimme ist deutlich leiser als noch vor fünf Minuten. Im Raum wird es schnell stickig, und ich starre zur Tür, die weit weg zu sein scheint.
Dr. Barnaby zuckt mit den Schultern. "Das Alter spielt keine Rolle, meine Liebe. Schläge sind eine wirksame Methode, um negatives Verhalten zu korrigieren. Dein Vater hat dein ganzes Leben lang für dich gesorgt - findest du nicht, dass es nur fair ist, sich ab und zu ein wenig erkenntlich zu zeigen? Meinst du, es ist zu viel verlangt, dass du seine Regeln befolgst?" Er spricht in einem sanften Ton, doch in seinen Worten liegt eine Schärfe, die eindeutig beleidigend ist.
Mein Vater starrt nachdenklich auf seine Hände. "Ich habe dich noch nie geprügelt", sagt er. "Aber wenn du glaubst, dass es wirksam ist, werde ich alles versuchen."
Ich bin verblüfft über die Offenheit meines Vaters für die Idee, mir den Hintern zu versohlen, und ich fühle mich in ein anderes Reich versetzt. Warum zieht er ausgerechnet das in Erwägung? "Auf keinen Fall", erwidere ich. "Was hätte das für einen Sinn?"
Dr. Barnabys Hände ruhen auf seinem Schreibtisch, ordentlich gefaltet. Er lehnt sich in seinem Stuhl zurück, ganz zufrieden mit sich selbst, weil er auf eine brillante Idee gekommen ist. Ich konzentriere mich auf seine linke Hand und bemerke den schwachen Ring aus weißer Haut, wo eigentlich ein Ehering sein sollte. "Eine Tracht Prügel wird helfen, die Dynamik zwischen euch beiden wieder zu beleben. Du musst die Autorität deines Vaters akzeptieren, Maddie. Das wird sich nie ändern, egal wie alt du wirst." Der Blickkontakt bleibt bestehen, und er fügt hinzu: "Außerdem finde ich, dass Prügel eine großartige Methode sind, um Nähe zu fördern, auch wenn es vielleicht ungewöhnlich erscheint."
Ich beginne mich zu fragen, woher mein Vater diesen Mann kennt. Ich frage mich nach Dr. Barnabys Referenzen und mache mir Sorgen, dass ich in einer kommenden Dateline-Reportage als Seniorin dargestellt werde. Ein Knoten zieht sich in meinem Magen zusammen, als ich den Mangel an persönlichen Gegenständen im Raum bemerke - keine Gemälde an der Wand, keine Fotos von geliebten Menschen und kein prominent ausgestelltes Abschlusszeugnis.
"Fangen wir an", schlägt Dr. Barnaby vor und stellt Blickkontakt mit meinem Vater her. "Fangen wir an, Tom."
Kann es sein, dass er damit meint, dass mein Vater mir hier, vor seinen Augen, den Hintern versohlen soll? Mein Herz klopft laut gegen meinen Brustkorb. Ich versuche, meinen Rock weiter nach unten zu schieben, um mich zu bedecken, aber leider ist das Einzige, was ich zustande bringe, ein vergebliches Zappeln.
"Dad, nicht...", keuche ich und werde unterbrochen, als mein Vater sich mir zuwendet. Er bleibt gelassen und führt mich sanft, aber bestimmt über seinen Schoß. Mit einem Anflug von Unbehagen stelle ich fest, wie unangenehm meine Position ist, und fühle mich wie ein ungezogenes Kind.
Es herrscht eine kurze Stille, in der mein Vater über seinen nächsten Schritt nachdenkt, dann berührt seine Handfläche meine linke Pobacke. Ich zucke zusammen, spüre erst das Stechen, dann die Wärme, als er in langsamen Kreisen weiter reibt und mein pralles Fleisch streichelt. Ein Moment vergeht. Schließlich bewegt sich seine Hand und streichelt meine rechte Pobacke. Scheinbar zufrieden mit der Eignung meines Hinterns für eine Tracht Prügel, beginnt er, meinen Rock anzuheben.
Ich spüre eine Mischung aus Besorgnis, Zurückhaltung und Traurigkeit. Ich habe diese Seite meines Vaters noch nie gesehen, und seine höfliche Berührung täuscht über die bevorstehende Bestrafung hinweg. Mein Vater klingt entschlossen, aber ich entdecke einen Hauch von Schuld in seinen Augen. "Das wird uns eine stärkere Bindung verschaffen, Schätzchen", sagt er mir leise, mit einem Hauch von Endgültigkeit in der Stimme, und hebt meinen Rock an.
Seine Hand, die eben noch sanft meinen Hintern erkundet hat, versohlt mir jetzt den Hintern und bringt eine leichte Wärme in diesen Bereich. Seine Fingerspitzen streichen zärtlich über meine Haut, als würde er mich auf das eigentliche Ereignis vorbereiten.
"Das wird weh tun", warnt er mich und signalisiert damit den Beginn seiner Bemühungen. "Aber wir werden uns dadurch näher kommen." Mein Rock wird angehoben, während er seine vorsichtige Annäherung an die Disziplin fortsetzt.
Ich halte mir die Augen zu und mache mich auf den Schlag gefasst.
Der erste Schlag lässt mich unwillkürlich wimmern. Die Hand meines Vaters schwingt durch die Luft und landet auf meinem Hintern. Es ist nicht so schmerzhaft, wie ich dachte, aber die Aktion selbst ist ein Schlag für mein System. Seine andere Hand bleibt fest auf meinem Rücken und hält mich in Position.
"Gut", sagt Doktor Barnaby. "Noch einmal."
Noch eine Ohrfeige. Und noch eine. Ich bin völlig verblüfft, dass ich von meinem 40-jährigen Vater auf Bitten eines Therapeuten verprügelt werde, während der Therapeut aus einem Abstand von drei Metern zusieht und sich Notizen in seinem pompösen kleinen Notizbuch macht. Ich fühle mich wie ein ängstliches kleines Mädchen und widerstehe dem Drang zu fliehen, indem ich mir die Hände auf den Hintern lege. Aber ein solcher Akt der Feigheit würde meine Demütigung nur noch verstärken. Deshalb ertrage ich die Schläge weiter und bete, dass sie bald enden.
Doktor Barnaby schweigt und beobachtet meine Prügelsession wie ein Puppenspieler hinter seinem Schreibtisch. "Wenn du willst, dass diese Bestrafung effektiv ist, Tom, musst du sie härter versohlen", sagt er. "Denk daran, wie schrecklich sie sich benommen hat."
Einen Moment lang zögert mein Vater, bevor er sich besinnt.
"Warte", flehe ich, "du musst nicht..." Und dann ein weiterer Schlag, ein härterer, der einen stechenden Schmerz in meinem Hintern hinterlässt. Ich klammere mich an die Kante des Sofas und habe Mühe, nicht nach vorne vom Schoß meines Vaters zu rutschen. Tränen beginnen meine Sicht zu trüben, und ich vergrabe mein Gesicht in der Ellenbeuge.
"Weinen Sie ruhig so viel Sie wollen", rät Doktor Barnaby. "Die Folgen dieser Übung werden dir auf lange Sicht zugute kommen, Maddie."
Ich erschaudere bei der nächsten Ohrfeige und bei jedem weiteren Schlag. Obwohl dies der demütigendste Moment meines Lebens ist, breitet sich eine brennende Wärme in meinem Unterleib aus, die mich unvorbereitet erwischt. Verdammt, das darf doch nicht wahr sein.
Mein Vater hört nicht auf. Sicherlich hat er sich in den Jahren, in denen er davon fantasiert hat, mich zu bestrafen, gewünscht, er könnte aus Frust einfach Hand an mich legen. Jetzt hat er die Erlaubnis eines Therapeuten, seinen Impulsen nachzugehen. Ich spüre seine Wut, als seine Hand wieder und wieder auf meinem Hintern landet. Das nächste Dutzend Schläge hallt durch meinen Körper und erinnert mich an die Strafe, die ich verdient habe.
Mutiger zieht mein Vater mein Höschen hoch, bis nur noch ein schmaler Streifen zwischen meinen Pobacken übrig ist und mehr von meinem verletzlichen Hintern zu sehen ist. Ich erschaudere, als der Stoff an meinen Innenschenkeln reibt und eine Reibung verursacht, die mich erröten lässt. Ich schnappe nach Luft, als er den Stoff noch fester zieht und mich für einen Moment vom Schoß meines Vaters hebt, bevor er mich wieder hinlegt. Es fühlt sich an wie ein Spiel, als würde man mit mir spielen. Ich wimmere, als die nächste Ohrfeige kommt.
Jede Ohrfeige hinterlässt einen scharfen Stich in der Form seiner Hand, und der Schmerz hält einige Augenblicke an, bevor ich erneut geschlagen werde. Ich bin sicher, dass sich mein geröteter Hintern jetzt warm anfühlt.
"Um eine gesunde Vater-Tochter-Beziehung aufrechtzuerhalten", sagt Doktor Barnaby mit einer Stimme, die für meinen Geschmack kaum suggestiv genug ist, "darf es keine Grenzen zwischen euch beiden geben." Mein Vater hält sich nicht mit Komplimenten auf, sondern greift mit dem Daumen in den Bund meines rosafarbenen Höschens und zieht es langsam herunter, so dass mein entblößtes Hinterteil zum Vorschein kommt.
Ich bin mir bewusst, dass sich im Schritt meiner Unterwäsche ein feuchter Fleck befindet. Ich presse meine Beine zusammen und versuche vergeblich, meine Verlegenheit zu verbergen. Mein Vater streichelt meine brennenden Wangen, und es fühlt sich seltsam beruhigend an, obwohl die Umstände absurd sind. Ich drücke mich nach hinten in seine Berührung, unfähig zu widerstehen. "Du machst das so gut, Liebling", beruhigt er mich.
Ich bin völlig hilflos, mein nacktes Gesäß entblößt vor den beiden Männern mittleren Alters in diesem Raum. Es ist beschämend, und doch löst es ein Gefühl aus, das ich nicht erklären kann.
"Machen Sie weiter", weist Doktor Barnaby an.
Mehrere Minuten lang ist es still im Raum, abgesehen von meinem leisen Ausatmen bei jedem Klaps der Hand meines Vaters. Allmählich ergebe ich mich seinen Berührungen und lasse zu, dass sich mein Po in seine Handfläche wölbt. Das pochende Verlangen zwischen meinen Beinen wird stärker, und ich kann nicht anders, als seine feste Hand auf meinem Hintern zu wollen. Während er mich weiter bestraft und ab und zu meine entzündeten Pobacken reibt, wird mir allmählich bewusst, dass dies vielleicht das ist, was ich in meiner Erziehung vermisst habe.
Ich bin völlig durchnässt von meinen eigenen Säften und beschmutze die Hose meines Vaters mit meiner Nässe, während er zärtlich meinen schmerzenden Po reibt. Ich spreize meine Beine, sehne mich nach jeder Art von Reibung an meiner schwitzenden Muschi und bin mir der ungehinderten Sicht meines Vaters auf meine triefende Nässe voll bewusst. Mich überkommt das Verlangen, dass mein Vater mich dort berührt, und mein Gesicht läuft vor Verlegenheit rot an. Warum um alles in der Welt reagiere ich nur so auf dieses fehlgeleitete psychologische Experiment?
Mein Vater hält meine glitschigen Schenkel auseinander und entblößt so meinen betörten Zustand vor ihm. Von irgendwo hinter der Couch ist die Stimme von Dr. Barnaby zu hören. "Sieh nur, wie eifrig sie dich annimmt, Tom", sagt der Arzt beeindruckt. "Sie lernt definitiv ihren Platz. Nur zu", ermutigt Dr. Barnaby. "Du kannst sie anfassen."
Der raue Daumen meines Vaters streift meine geschwollenen Schamlippen und entlockt mir ein leises Stöhnen. Er streichelt meine glitschigen Falten und zwirbelt seine Finger durch meine reichlich vorhandene Flüssigkeit. Sein Atem ist heiß an meinem Hals, als er mit zusammengebissenen Zähnen sagt: "Du fühlst dich wie Seide an, mein süßes Mädchen." Ich winde mich auf seinem Schoß wie ein geiler Hund. Ich keuche, als seine Daumenkuppe meine geschwollene Klitoris ertastet und zu massieren beginnt.
Ein Finger tastet meine eigensinnige Öffnung ab, testet meine Grenzen, bevor er in mich eindringt. Er hält einen Moment inne, damit ich mich an die Fülle gewöhnen kann, dann stößt er tiefer und entlockt meinen Lippen ein gedämpftes Stöhnen. "Du bist so eng", stellt er fest, bevor er einen zweiten Finger hinzufügt. Er hält still, damit ich mich anpassen kann, bevor er seine gleichmäßigen Streicheleinheiten fortsetzt. Ich kann mein dumpfes Stöhnen kaum zurückhalten. Ich denke darüber nach, ob irgendjemand, der im Bürogebäude vorbeikommt, beim Klang meiner aufkommenden Schreie herbeieilen könnte, aber meine Gedanken schweifen ab, bevor ich einen Plan fassen kann. Wird es wirklich darauf hinauslaufen? Werde ich mich von meinem Vater zum Höhepunkt bringen lassen? Das hat meine Welt wirklich auf den Kopf gestellt.
Dr. Barnaby kommt hinter der Couch hervor und blickt meinem Vater über die Schulter. "Es scheint, als würden Sie Ihre Tochter wunderbar erziehen, Tom", sagt er anerkennend. Dann geht er um die Couch herum und sieht mir in die Augen. "Genießt du es, wenn die Finger deines Vaters in dich eindringen, Maddie?"
Ich bin nicht in der Lage zu antworten, und so ziehen sich die meisterhaften Finger meines Vaters abrupt aus meinem verzweifelten Inneren zurück und lassen mich als feuchte Pfütze zurück. Ich schreie auf, als ein stechender Hieb auf meinen Hintern niedergeht. "Ja!" schreie ich, meine Stimme wird von meinem Schluchzen gedämpft.
"Tut mir leid, was war das?", fragt Dr. Barnaby beschwichtigend und genießt sichtlich die Machtdynamik in diesem Spiel.
"Ja", sage ich mit gedämpfter Stimme.
"Ja, was?"
"Ja, ich genieße die Finger meines Vaters in mir." Meine Stimme ist sanftmütig.
Dr. Barnaby nickt zustimmend. "Es sieht so aus, als ob du dich bald der Unterwerfung hingibst, Maddie. Du hast schließlich eine ziemlich strenge Tracht Prügel bekommen. Würdest du mir zustimmen?"
Ich kann hören, wie die Finger meines Vaters mich ficken und mich hilflos zucken lassen. "Das ist unanständig", murmle ich, bevor ich die harte Beule in der Hose meines Vaters bemerke.
"Das machst du sehr gut, Maddie. Du hast dir jetzt deine Belohnung verdient", sagt Dr. Barnaby mit einem Anflug von Zufriedenheit. "Bist du bereit, dich von deinem Vater kommen zu lassen?"
Mir bleibt der Atem im Hals stecken, als ich spüre, wie mein Vater sein schnelleres Tempo mit meiner Muschi wieder aufnimmt. Es ist mir peinlich, vor meinem Vater und dem Arzt zum Orgasmus zu kommen, aber es ist klar, dass ich mit leeren Händen nach Hause gehen werde, wenn ich mich weigere. "Das ist verrückt", sage ich mit zusammengebissenen Zähnen, während ich immer näher an den Rand des Abgrunds gerate.
Die Finger meines Vaters ziehen sich wieder zurück und lassen mich erschöpft zurück, und ich beginne schluchzend mein unvermeidliches Ende zu beklagen. Mein Vater fragt: "Warum ist es eine Schande für einen Vater, sich um seine Tochter zu kümmern? Ich verlange nur, dass du mich respektierst und dich mir unterordnest, und ich werde immer für dich sorgen, mein Schatz. Wirst du mich respektieren und dich mir unterwerfen?"
Er stößt mit noch größerer Geschwindigkeit in mich hinein und lässt ein Stöhnen der Frustration heraus. Mein Stöhnen wird lauter, als sich meine Eingeweide um seine Finger krampfen. "Es ist nicht fair, mich das zu fragen", stöhne ich.
"Ich will dir Freude bereiten, meine Liebe. Ich will, dass du für mich kommst", sagt er mit zärtlicher Stimme und stößt wieder in mich.
Ich schüttle hartnäckig den Kopf, die Tränen laufen mir immer noch über die Wangen.
"Na bitte, du machst deinen Daddy glücklich. Ich glaube aufrichtig, dass du kurz vor dem Höhepunkt stehst. Darf ich dich bitten, nachzugeben und dich für deinen Vater kommen zu lassen?" sagt Dr. Barnaby mit einer Stimme, die vor Lust strotzt.
Ich kann hören, wie die Geräusche meiner eigenen Nässe lauter werden, während mein Vater mich immer intensiver mit dem Finger fickt. "Es ist... falsch", keuche ich, doch seltsamerweise machtlos gegen mein Schicksal.
Er zieht seine Finger aus meiner schwappenden Fotze und lässt mich schmerzend und bedürftig zurück. "Komm schon, Baby", lockt er und drückt meine Schenkel zusammen. "Kannst du für mich kommen?"
Die schmutzigen Worte durchbohren mich wie ein Blitz, und meine Muschi umklammert seine Finger fest, so dass Spasmen durch meinen ganzen Körper laufen. Ich zucke auf den Knien meines Vaters, als er gekonnt einen intensiven Orgasmus in mir auslöst. Ein Strom von Flüssigkeit schießt aus meinem Körper, der sowohl seine Hand als auch die Kissen der Couch überflutet. Er führt mich durch den Höhepunkt und sagt mir liebevoll: "Du bist so ein gutes Mädchen, Maddie. Ich bin so stolz auf dich." Ein letzter Klaps hinterlässt einen zarten Stich und verlängert meinen Orgasmus um ein paar angenehme Momente länger.
Die Atmung kehrt zu einem ruhigen Zustand zurück, und ich werde wieder ruhig. Seine Finger sind immer noch in mir und streicheln liebevoll mein Zentrum.
Die Finger ziehen sich zurück und hinterlassen eine spürbare Leere. Mit einem Taschentuch, das auf dem Tisch liegt, wische ich den Schmutz zwischen meinen Beinen auf. Das himmelblaue Höschen wird wieder an seinen Platz gezogen, der Rock zurechtgerückt, und ich bekomme einen Klaps auf den Hintern. Er richtet mich wieder auf und setzt mich wieder aufrecht hin. "Von nun an wird es immer besser werden", flüstert er mir beruhigend ins Ohr.
"Toller Anfang", sagt Dr. Barnaby, kehrt zu seinem Schreibtisch zurück und kämpft mit seinem Reißverschluss. "Wir werden Sie beide nächsten Dienstag sehen, um Ihre Beziehung weiter zu erforschen."
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Quelle: www.nice-escort.de
